Bon, alors comme vous le savez, les personnages appartienent à la talentueuse J.K Rowling
Homophobe (une espèce qui devrait être en voie d'extinction) vous évitez cette fic
La fin de la guerre. Enfin. Et bien sûr, victoire des gentils. Mais ne dit-on pas que les gentils gagnent toujours ?
Bien sûr, chaque camp étant persuadé d'être le gentil et son opposant le méchant, on peut se demander :
Alors tout le monde est gentil ?
Ou
Alors tout le monde est méchant ?
Puisque chacun est persuadé que son idée est la bonne et que c'est l'autre qui a tort…
Ah, dommage que les conflits ne se règlent pas par débats, ce serait tout de même plus enrichissant qu'un bain de sang !
C'est ce à quoi songeait Neville en appliquant un baume de sa confection sur la cicatrice qu'il avait sur l'épaule.
Oui, ils avaient gagné. Oui, lui personnellement était devenu un héros acclamé dans tout le pays simplement parce qu'il s'était battu aux cotés du plus grand des héros : Harry Potter.
Mais bon, devenir une star pour la seule raison qu'il avait tué…
Si encore il n'avait tué que de vieux mangemorts hargneux mais il avait aussi sur les mains le sang de jeunes encagoulés, parfois même plus jeunes que lui…
Dans deux heures, il devait recevoir une quelconque récompense en compagnie de ses amis à grands coups de faux sourires, flashes, champagne et petits fours… Bien évidemment immangeables.
A l'instant même, tout ce qu'il souhaitait c'était partit loin de tout, dans une grande serre perdue où il pourrait assouvir sa soif de connaissances en botanique.
L'heure fatidique arriva. Neville avait l'impression d'aller à l'échafaud, enfin, presque.
Discours (soporifique) ; médaille (affreuse) ; applaudissement, tintement de verres, rires faux (cacophonie) ; flashes (aveuglé, j'suis aveuglé !), petits fours (Ah bon ? Je croyais que c'était des sous verres !)
Tiens, le Ministre ! Il a l'air sérieux… Qu'est-ce qu'il raconte ?
Oreilles – ON
« Si dans un an et un jour vous ne l'avez pas utilisée, elle ne sera plus valable !
- Pardon ? » Demanda Neville un peu hébété « il parlait de quoi lui ? Un bon de réduction ? »
« Votre faveur ministérielle, voyons ! » Répéta son interlocuteur un peu vexé de ce manque d'attention « Vous n'y avez droit que pendant un an et un jour !
- Et je peux demander ce que je veux ?
- Dans la mesure du possible et tant que vous ne sombrez pas dans la mégalomanie, oui. »
Les yeux de Neville pétillèrent, la grande serre perdue, loin de tout et dorénavant gratuite se profilait à l'horizon.
Avec un sourire mielleux, il reporta son attention sur le ministre… Qui avait disparu.
« Allons bon, où il est passé celui là ? Sûrement en train d'essayer de se faire bien voir par Harry… Enfin, je lui demanderai demain, après le procès des mangemorts… »
Sur ces bonnes pensées, il s'éclipsa le plus discrètement qu'il le pouvait c'est-à-dire non sans bousculer un serveur qui en échappa le plateau de flûtes de champagne qu'il portait avant de s'effondrer sur la table qui bascula sous le poids. En une seconde, la moitié de la salle ressemblait à l'apocalypse. Neville contempla une minute le désastre avant de tourner les talons en essayant de courir sans avoir l'air de fuir.
« Neville un jour, Neville toujours » songea-t-il en faisant une grimace.
Alors, c'est comment? attente fébrile
