Il n'avait pas renpensé à ce jour fatidique depuis plus d'une décennie, mais voilà que le fantôme de son passé revenait le hanter. Devant lui se tenait un être qui aurait dû – non – qui était mort. Il était invraisemblable qu'il ait pu survivre. Car cela voudrait dire que toutes les années passées dans la noiceur auraient été en vain. Cela voudrait dire que toutes les fois où Ennis avai pris la lame dans ses mains, toutes les fois où il avait vu le sang couler sur son poignet blême n'auraient servi à rien. Toutes les fois à ne pas dormir la nuit, effrayé de revoir le visage contorsionné par la douleur de l'autre. Ennis ne pouvait pas le croire. Il ne pouvait simplement pas l'accepter. Ses horribles souvenirs envahissaient son esprit et lui brouillaient la vision. Toute la lucidité qui lui avait prise de longues années à rebâtir commençait à défaillir. Soudainement, Ennis perdit tout contrôle sur ses mouvements et agrippa le premier objet tranchant qu'il vit: un couteau de cuisine bien affûté. Il se jeta sur l'autre en poussant un cri agonisant et terrifiant. Le sang gicla. Ennis ne voyait plus que du rouge puis sa vision s'éclairci enfin. L'autre gisait dans une flaque de liquide rouge et gluant pendant qu'il essaya de calmer sa respiration saccadée et son coeur battant frénétiquement. Dans un bref instant de lucidité, le poids de ce qu'il venait de faire frappa Ennis comme un coup de poing au ventre. Il recula, effrayé de ce qui venait de se produire, de lui-même. Il secoua la tête répétant doucement que ce n'était pas de sa faute, mais la réalité le rattrapa rapidement et Ennis se mit à sangloter. Il prit le couteau qu'il avait laissé tomber plus tôt et le pointa vers sa gorge.

«Désolé, Jack.»