Contrairement à ce que la majorité des gens pensaient, le cinéma était loin d'être le seul Art auquel s'intéressait Tony. Depuis qu'il était enfant, il avait dévoré tous les livres qui passaient entre ses mains, des vieilles bandes dessinées usées de son père à la collection de classiques de sa mère qu'il gardait précieusement dans une petite bibliothèque.
Ce soir là, en rentrant chez lui, après l'arrestation de Gibbs et le difficile aveu de Ziva, il s'était directement dirigé vers sa petite bibliothèque, avait pris un livre au hasard sans même en regarder le titre, et s'était assis dans son canapé avec un verre de bourbon. En vérité, il ne voulait pas vraiment lire, il était beaucoup trop préoccupé pour cela. Il voulait juste trouver du réconfort en feuilletant des pages que sa mère avait feuilletées avant lui. Il savait que c'était un rituel sans doute stupide et immature, mais depuis ses années de pensionnat ça l'avait toujours rassuré et ce soir il en avait besoin pour mettre de l'ordre dans ses idées.
Il tournait les pages sans les lire en pensant à Ziva. Il lui en voulait et ne savait pas s'il en avait le droit. Un mot, "tristesse", à gauche, en haut d'une page jaunie par le temps, attira son attention et le fit revenir en arrière pour lire le passage entier.
"Il y avait beaucoup d'efforts dans notre aisance, beaucoup de reflexions dans nos moindres propos, beaucoup de tristesse au fond de tout cela. Il y avait un tiers entre nous, c'était l'amour que j'avais pour elle."
Tony referma le livre pour regarder le titre. Il pensa à ziva et sourit. Peut-être qu'eux aussi étaient simplement des enfants du siècle, peut-être qu'il ne fallait pas chercher ailleurs le secret de leurs maux.