En toute franchise, Ashara savait qu'elle avait couché avec le mauvais frère. Mais était-ce de sa faute si ce maudit Ned Stark avait l'honneur si chevillé au corps qu'il s'était pratiquement sauvé avant même qu'elle ne lui fasse des avances sérieuses ?

Sincèrement, elle plaignait la pauvre femme qui aurait à épouser le loup muet. Ce serait un miracle s'il laissait une descendance, le froid du Nord avait dû lui geler la queue au point qu'elle fondrait s'il tentait de la planter dans un fourreau féminin.

Heureusement, il y avait eu Brandon. Brandon déjà fiancé à la petite truite des Conflans, mais Brandon qui était là et tout à fait consentant, tout à fait ouvert à l'idée de la faire hurler dans l'oreiller…

En fin de compte, ils avaient hurlé tous les deux, Brandon honorant son blason plus que nécessaire. Ashara se demandait s'il avait hurlé aussi le jour de son exécution par Aerys le Dément.

Elle aurait bien espéré que ce soit allé vite, mais après son service de chambrière de la princesse Elia, elle savait trop bien les habitudes du roi. Tout le monde savait. Et personne ne disait rien. N'osait rien. Enfin, jusqu'à maintenant.

Les rumeurs de la guerre ne parvenaient aux Météores qu'avec un temps de retard, mais elles n'en parvenaient pas moins. Ashara savait qu'en tant que Dornienne, elle aurait dû remettre ses sympathies au côté loyaliste, le côté de sa princesse, mais… si elle faisait ainsi, il n'y aurait pas de justice pour les Stark.

Pour le père de son enfant.

Elle avait hésité à prendre du thé de lune. Un enfant, un bâtard, né en pleine guerre, non. Ce n'était pas le bon moment. Et puis, les bâtards étaient peut-être acceptés à Dorne, ils n'en impactaient pas moins la réputation de leurs parents. Vraiment, elle aurait dû demander au mestre d'aller chercher de la chanvrine et de l'armoise et du régalsou pour lui préparer le nécessaire.

Sauf qu'elle se rappelait le rire de Brandon Stark tandis qu'il l'invitait à danser, elle se rappelait de la chaleur de sa bouche sur ses seins et ses lèvres, elle se rappelait ses yeux gris plantés dans ses propres yeux violets tandis qu'il lui donnait sa graine.

Elle se rappelait la façon dont les porcs beuglaient quand le boucher leur tranchait la gorge et pensait à Brandon, priant sans grand espoir pour que ça se soit passé aussi vite.

Brandon était supposé épouser sa rouquine de Tully et en avoir toute une meute de louveteaux. Et bien, elle n'était ni rouquine ni Tully, mais un louveteau, le seul qu'aurait jamais Brandon, elle pouvait l'avoir.

Et tandis que son ventre épaississait, elle se demandait si elle n'allait pas trop loin pour rendre hommage à un mort qui ne lui avait donné qu'une simple nuit de plaisir. Et puis elle s'imaginait une fillette aux cheveux bruns ébouriffés et aux yeux violets rieurs, ou un garçon aux cheveux noirs et aux yeux gris sérieux comme ceux d'Arthur, et ses mains se portaient toutes seules à son bedon pour le caresser.

Peut-être que ça n'avait été qu'une partie de jambes en l'air. Peut-être que l'enfant qui en avait été conçu n'était que le fruit de la lubricité, mais il grandirait tellement aimé que ça n'aurait pas la moindre importance.

Ashara ne pouvait pas attendre de tenir le bébé de Brandon dans ses bras.