Titre : For The Broken Soul

Pairing : LVHP / Harrymort

Rating : M / MA


FTBS – Prologue

(Corrigé)


Savez-vous ce qu'est le sentiment d'étouffé ?

Harry Potter étouffait.

10 ans était passés depuis la fin de la guerre. 10 ans que Lord Voldemort avait périt de ses propres mains. 10 ans que le monde sorcier était en paix. 10 ans …

Il aurait dû être heureux. Après tout il était marié avec la femme qu'il aimait, avait des enfants, avait le travail qu'il avait toujours voulu, il n'était plus seul et avait les meilleurs amis qui soient. Ses parents, son parrain, Remus et Dumbledore devaient être fiers de lui … et il avait sauvé le monde sorcier d'un homme fou.

10 ans … et pourtant il étouffait.

Chaque nuit depuis 10 ans, il culpabilisait. Il culpabilisait de la mort du défunt Seigneur des ténèbres. Il culpabilisait de vouloir ne l'avoir jamais tué. Il culpabilisait de se sentir vide après sa disparition. Il culpabilisait de ... le vouloir de retour.

Il se sentait mal de ne pas être heureux. Il se sentait mal de faire semblant. Faire semblant d'aimer Ginevra. Faire semblant d'aimer ses propres enfants. Faire semblant d'être … vivant.

En réalité, il ne savait plus vraiment comment il se sentait. Il … étouffait.

Il ne se reconnaissait plus. Ou peut-être ne se connaissait-il pas vraiment ?

Il se sentait juste tellement … vide.

Un soupir lui échappa alors qu'il se levait du lit et sortait de la chambre sans un regard, laissant Ginerva seule, endormie. Il le faisait souvent depuis qu'ils étaient mariés. Autant qu'il se sentait coupable, il préférait passer ses nuits en dehors de leur chambre à contempler les étoiles et à se remémoré avec nostalgie le temps où il se sentait encore vivant.

Quand le Seigneur des ténèbres était encore là.

C'était malsain, il le savait. Mais il n'y pouvait rien. Tout lui rappelait le défunt Lord Voldemort.

Chaque fois qu'il regardait sa femme, ses enfants et ses amis, il se rappelait que s'il n'avait pas tué le Seigneur des ténèbres, rien de tout cela n'aurait existé. Il ne se sentirait pas autant … vide.

Un autre soupir franchit ses lèvres alors qu'il touchait avec nostalgie sa célèbre cicatrice. Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi ? Il se le demandait depuis 10 ans. Pourquoi se sentait-il si … triste, coupable et seul ? Pourquoi ?

Cette vie n'était-elle pas celle qu'il avait toujours voulu ? Alors pourquoi ne pouvait-il s'empêcher d'être malheureux ?

Et ses enfants. Pourquoi ne pouvait-il pas les aimer ? Après tout, ne s'était-il pas promis d'être un bon parent ? Il se souvenait qu'autrefois, il avait toujours désiré une famille. Une grande famille. Alors pourquoi ne pouvait-il s'empêcher de mépriser secrètement celle qu'il avait maintenant ?

Chaque fois qu'il regardait sa … femme, il ne pouvait s'empêcher d'être dégouté. Dégouté d'elle et de lui-même.

Il ne les aimait pas.

Pourquoi ?

Et ses meilleurs amis. Il ne pouvait même plus les supporter. C'était affligeant.

Chaque fois qu'il les voyait, il se souvenait que c'était pour eux en premier qu'il avait tué Lord Voldemort. Et égoïstement, il se disait que c'était de leur faute. Leur faute. Leur faute. Tout cela était à cause d'eux.

C'était aussi à cause de Dumbledore qui l'avait activement poussé dans cette voie.

Et à cause des foutus sangs de bourbes.

Un sanglot lui échappa alors qu'il marchait, pieds nus vers la bibliothèque du manoir Potter.

C'est ça. Rien n'était de sa faute. Tout … c'était à cause d'eux.

A cause des Weasley, à cause de Granger, à cause de Dumbledore. A cause des enfants de Ginevra.

A cause de Sirius qui avait préféré se venger plutôt que de s'occuper de lui. A cause de Remus qui l'avait juste abandonné.

C'était à cause d'eux.


Merci beaucoup à Emagnifique pour la correction !