« L'amour ne disparaît pas, je ne suis pas loin, juste de l'autre côté du chemin. »
C'était l'inscription que lisait Lisa Cuddy sur la tombe voisine de celle qu'elle était venue voir. Tous opposaient ces deux tombes : l'une était belle, vernie, fleurie. L'autre était terne et terriblement vide. Cette dernière était la dernière demeure de Grégory House, meilleur diagnosticien du Princeton Plainsboro Teaching Hospital. Cela faisait dix ans jours pour jours. A l'époque, elle pensait qu'elle allait oublier, mais ça faisait toujours aussi mal. De penser qu'il était mort à cause d'elle, parce qu'elle n'avait pas été assez présente pour lui. Elle avait divorcé de Lucas seulement un an après la mort du médecin car elle ne pouvait plus le regarder en face sans culpabiliser. Alors elle était partie, il avait compris qu'il ne pourrait jamais le remplacer dans son cœur. Et puis il y a trois ans, elle avait eu un accident de voiture qui avait coûté la vie à sa fille. Depuis, elle n'avait fait que survivre. Elle tuait tous ce qu'elle aimait. Au fond elle était comme lui. Elle déposa une unique rose rouge sur la tombe du médecin, puis sortit un revolver de sa poche, s'allongea sur sa tombe. Elle posa le revolver contre son cœur, la source de cette douleur qui ne la quittait jamais. Elle allait rejoindre sa fille et l'homme de sa vie. Enfin. Elle pressa la détente. Le coup partit.
La magnifique jeune femme brune baigna dans une mare de sang. Rouge. Comme la rose.