Theon não sabia como viver com si mesmo.
Não sabia conviver com o que havia se tornado.
Não, não mais Theon. Fedor. Fedor, que rima com Traidor.
Ele devia ter estado lá com Robb. Era a mais vil das criaturas. Os Starks lhe roubaram dez anos, mas não foi Robb. O mais velho das crianças Stark era um bálsamo, um substituto para os seus irmãos.
Morto. Eu devia estar morto, com ele.
A morte seria melhor que tudo aquilo, mas ele não a merecia.
Servia o assassino de seu irmão — porque Robb era isso, seu irmão —e convivia com a culpa de ter feito parte daquilo.
A dor do esfolamento, a dor física, não se comparava a dor de sua alma.
Ele sobrevivia, duramente, mas sobrevivia.
Mas não sabia mais se queria sobreviver.