Le vacarme de la bataille résonnait douloureusement dans le crâne d'Harry. Ses sens décuplés par l'adrénaline, le faisaient souffrir au martyr. Chaque son, chaque bruit, chaque cri agonisant déchirait son âme, malmenait ses tympans, le tranchait aussi sûrement qu'aurait pu le faire l'épée de Gryffondor qu'il tenait dans sa main.
Sa cicatrice le brûlait intensément, du sang en coulait continuellement. Il l'essuyait de sa manche avec la sueur qui perlait à son front d'un mouvement vif. Sa manche fut rapidement trempée.
Sous l'intensité de leur haine mutuelle le lien entre Voldemort avait changé dramatiquement. Sans le vouloir ils prenaient possession du corps de l'autre pendant de courtes périodes.
Si Voldemort n'osait pas le tuer pendant qu'il était l'hôte, il ne gênait pas pour le blesser le plus possible. Harry avait les jambes tailladés par son épée et c'était avec peine qu'il se tenait encore debout. Il avait de plus en plus de mal à contrer ses attaques. Son bras gauche était ouvert jusqu'à l'os. Cette douleur sourde l'empêchait de faire des sortilèges sans baguette. Son autre main était occupée par l'épée.
Voldemort n'était pas en un meilleur état, les coups d'Harry alors qu'il le possédait avaient atteint leur cible. Cependant, le seigneur des ténèbres possédait quand même plus de force et d'endurance qu'Harry. Celui-ci avait misé sur sa souplesse et sa vitesse. Blessé, ses avantages étaient réduits à néant.
Ce n'était qu'une question de minutes avant la fin.
Du coin de l'œil Harry observait le tumulte de la bataille. Il voyait ses compagnons de toujours affronter des hordes de mangemorts. Ils étaient bien peu face à la menace que représentaient les ténèbres. Dès le début de la bataille, les mangemorts avaient l'avantage du nombre.
Harry réussit à parer une autre attaque particulièrement vicieuse avec difficulté. Ce revers avait failli lui trancher la gorge et ce fut avec terreur qu'il réalisa que le prochain coup serait sûrement . Il n'avait tout simplement plus la force de lutter encore longtemps. Une fraction de seconde plus tard, un hurlement familier couvrit le bruit de la mêlée. Il reconnu avec acuité la voix d'Hermione et le bref regard qu'il tourna vers sa silhouette torturée lui suffit pour recevoir un mètre d'acier en travers du corps.
La lame s'était enfoncée jusqu'à la garde dans son cœur. Harry n'eut le temps que de pousser un faible gémissement et d'entrevoir l'expression triomphante de son ennemi. Il était mort avant même de toucher le sol.
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-Tu le vaincras Harry. N'en doute pas un instant. Tu possèdes le plus précieux des pouvoirs celui d'aimer, lui redit pour la millionième fois Dumbledore alors que les mangemorts apparaissaient dans le parc. Malgré tout ses le directeur n'avait pas résisté à l'inéluctable sape des mangemorts. Les dernières barrières de Poudlard venaient de s'écrouler et Dumbledore était trop éreinté pour offrir autre chose que des encouragements.
La dernière bataille se ferait sans lui.
-Oui monsieur, répondit Harry avec un pâle sourire. Il savait déjà que ce n'était pas l'amour qui allait vaincre le seigneur des ténèbres. C'était sa mort.
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La mort d'Harry passa presque inaperçue. Les combattants étaient tous trop occupés pour s'apercevoir que l'espoir de la lumière était tombé.
Voldemort eut un rictus d'insatisfaction. C'était son moment de tiomphe et il entendait le savourer au maximum.
-Morsmordre, lança-t-il et les sorciers remarquèrent immédiatement l'ombre menaçante de la marque. C'était un signal qui avait convenu d'avance. Les mangemorts se rapprochèrent de Voldemort.
-Harry Potter est mort, leur dit-il avec un sourire purement diabolique.
Les mangemorts réjouit poussèrent des cris de victoire avant de retourné sur le champ de bataille avec une vigueur renouvelée. La nouvelle de la perte d'Harry dévasta le moral des combattants de la lumière. Ils se sentaient condamnés. Ils se battirent avec l'énergie du désespoir et avec la volonté d'emporter le plus de mangemort dans leur chute.
Des semaines plus tôt, Harry de sa propre initiative avait écrit son testament. Ses amis avaient été horrifiées de constater à quel point il doutait de la victoire.
-Et si tu survis, avait demandé Hermione.
-Voyons Hermione! Harry va survivre c'est sûr et certain. Il bottera les fesses des mangemorts et de Tu-sais-qui sans la moindre difficulté, s'était exclamé Ron mécontent d'entendre tant de pessimisme.
-J'ai pris des arrangements avec un hôpital moldu. Une chambre m'attend là-bas, avait répondu Harry en ignorant l'intervention de Ron.
-Un hôpital moldu? Pourquoi?
-J'ai plus confiance en la médecine moldue et j'ai le sentiment que Sainte Mangouste sera débordée.
-Hey vieux ne voit pas l'avenir en noir! Tout va bien se passer. Tu ne vas pas avoir besoin de chambre!
-Ron je suis plus qu'optimiste en espérant être seulement blessé. Je cours vers ma propre mort en voulant me battre contre lui.
-Tu n'as donc aucun espoir, l'avait interrogée Hermione.
-Non il m'en reste un. J'espère seulement ne pas en arriver là, avait-il dit en pensant aux reliques de la mort, plus précisément à la pierre de résurrection qu'il cherchait encore. En la portant sur lui, il pourrait peut-être survivre.
La blessure d'Harry continuait de saigner abondamment. Le sang se répandait autour de lui. Les pieds de Voldemort baignaient dans une flaque macabre. Le bas de sa robe traînait dans ce fluide vital et s'en imbibait peu à peu comme une éponge. Le seigneur des ténèbres n'y fit pas attention. Il avait d'autres moldus à fouetter et si le camp de la lumière avait perdu son espoir il restait encore de redoutables combattants. Dumbledore bien que sévèrement épuisé, reprenait des forces quelques part. Les membres les plus expérimentés de l'Ordre du Phénix donnaient du fil à retordre à ses troupes. Il étai euphorique mais il n'était pas tout à fait vainqueur.
Sans que personne ne le remarque le flot du sang qui jaillissait de la blessure d'Harry se tarit. Le cadavre fut pris d'une convulsion. La main du survivant se resserra sur la garde de son épée et ses yeux s'entrouvrirent imperceptiblement.
Froidement ils évaluèrent la situation et Harry souleva l'épée de Gryffondor, puis faucha les jambes de Voldemort. Celles-ci tranchées à la hauteur du genou tombèrent inutiles sur le sol au même instant que le reste de son corps basculait sur Harry. Le survivant n'attendit pas une seconde et enfonça son poignard dans sa gorge.
Voldemort eut un soubresaut et alors que sa gorge s'emplissait de sang il fixa ses yeux écarlates dans les iris d'émeraude d'Harry et il eut un sourire sinistre. L'âme de Voldemort quitta son corps avant la fin de son agonie. Au même moment, les combattants de la lumière hurlèrent de joie en constatant que le vent avait tourné en leur faveur.
Le survivant perdit connaissance. Physiquement, magiquement et psychologiquement drainé mais encore vivant. Il fut transporté conformément à ses dernières volontés dans un hôpital moldu où à l'insu de tous il continua de se battre contre son ennemi de toujours en son esprit.