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A comme Asgore
Il arrosait ses fleurs jaunes avec douceur, en chantonnant une vieille comptine qu'il chantait autrefois pour coucher ses deux enfants... Comme ce temps lui semblait loin, à présent... Combien de temps s'était passé depuis qu'ils étaient morts devant ses yeux impuissants ? Le roi se mit à rire amèrement, son arrosoir en l'air, alors qu'il pensait à sa famille brisée. Ses enfants, morts, sa femme partie. Il se retrouvait seul dans ce château devenu trop grand pour lui, à attendre.
Attendre le prochain enfant qui viendrait. La septième âme. Ensuite, tout irait mieux, n'est-ce pas ? Il arrangerait tout... Non ?
Les petits cercueils dans sa cave lui rappelaient ses crimes. Il avait tué ces pauvres enfants qui étaient venus ici, sans leur laisser la moindre chance. Asgore était un meurtrier... Pas étonnant que sa femme l'ait quitté...
En soupirant, il arrêta d'arroser ses fleurs.
Le dernier enfant était là.