Salut à tous!
Timing: Saison 3
Nbre de chapitres : 10/11
Résumé : Ce devait être un simple salt'n'burn mais alors que la tension monte entre les Winchester au point qu'ils ne se parlent presque plus, l'ennemi pourrait bien se révéler plus ancien et dangereux que tout ce qu'ils ont connu jusqu'a lors.
(résumé pourri, je tiens à le préciser...)
Sa Majesté des Souterrains
1
PARTIE I
De Terre et de Sang
Ces deux dernières semaines avaient été un cauchemar du début à la fin. Il y avait eu ce démon dans le Connecticut. Une vraie saloperie. L'affaire avait était très éprouvante. Les deux frères avaient souffert, moralement et physiquement. Sept personnes étaient mortes avant qu'ils ne réussissent à piéger la créature et à la renvoyer au 666ème sous sol.
Sam avait prit beaucoup de coups et volé en travers de la pièce à plusieurs reprises. Même bilan pour son frère. Des bleus, des douleurs, quelques points de suture, après tout, ça aurait pu être pire.
Sammy avait cru un instant que le vent allait finalement tourner en leur faveur quand Jefferson, un vieil ami de leur père, l'avait appelé pour lui parler d'un rituel capable de briser un deal. Evidemment pour cela il fallait d'abord récupérer un vieux manuscrit dans un bled paumé au nord de l'Angleterre.
Le plus jeune des Winchester avait fait tout son possible pour convaincre Dean d'aller en Europe, d'au moins essayer de suivre cette piste. Sans résultat. Le grand frère ne voulait même pas entendre parler de l'idée de prendre l'avion. Peu importaient les arguments que Sam lui jetait à la figure, Dean avait choisi : il n'irait nulle part. Si Jefferson ou qui que se soit d'autre voulait le sortir de son deal démoniaque, il devrait trouver un moyen qui puisse être atteint au volant de l'Impala. Point final. Une façon détournée de dire « Je ne veux pas être sauvé, foutez moi la paix ».
Sam ne pouvait pas supporter cette attitude démissionnaire, fataliste… Dean n'était pas un déserteur. C'en était même l'exact opposé et son petit frère ne pouvait pas comprendre pourquoi il ne se battait pas plus pour sa propre vie.
Dean quand à lui était passé maître dans l'art de l'esquive et détournait systématiquement toutes les conversations sur autre chose. Sa dernière lubie était une chasse aux fantômes dans un musée. Il avait jeté son frère et ses valises dans la voiture en direction de ce salt'n'burn assuré.
La colère, l'incompréhension et la peur les avait amenés tous les deux à un niveau de tension qu'ils avaient rarement atteint dans toute leurs vies. Ils en étaient presque arrivés à prendre une chambre séparée au Blue Motel près de Boston, où Dean avait décidé d'arrêter la voiture après 6h de route dans un silence de mort. Malheureusement pour eux l'établissement était plein et il ne restait qu'une chambre double.
Les seuls mots qu'ils avaient échangés ces trois derniers jours concernaient la chasse. Tous les autres sujets de conversation habituels présentaient le risque de déborder à un moment ou à un autre sur le fameux deal. Point qu'aucun d'eux n'avait vraiment envie d'aborder au risque d'en venir aux mains.
C'était une chasse stupide si vous demandiez son avis à Sam. En un mois trois gardiens d'un même musée avaient été retrouvés morts pendant leurs gardes de nuit. Les victimes semblaient avoir été asphyxiées mais sans aucune trace de strangulation. Rien n'avait jamais été volé et les caméras enregistraient des meurtres apparemment commis par un assaillant invisible. Détail que la police avait évité d'ébruiter mais qui n'avait pas échappé aux frères Winchester.
Comme par hasard l'ancien conservateur du musée était mort juste avant que les meurtres ne commencent, retrouvé chez lui, assassiné. Pour Sam, qui, en ce moment, avait autant envie de chasser les fantômes que de se pendre, c'était simple : un esprit vengeur.
Le conservateur était revenu pour dieu sait quelle raison et il trucidait les gardiens. Rien qu'une pelle, du sel et un briquet n'auraient pu régler. Sans mauvais jeu de mot, c'était du tout cuit.
Pourtant Dean ne l'entendait pas de cette oreille et estimait que c'était peut-être plus compliqué que ça. Il avait même osé faire un sermon à Sammy sur le fait que la profanation de tombes n'était pas un jeu, qu'il ne fallait pas faire de conclusions trop hâtives et brûler n'importe qui sous prétexte qu'il semblait coupable… Un gros tas de conneries selon Sam, uniquement destinées à le faire chier encore un peu plus. Pendant une seconde il s'était imaginé en train d'étrangler son frère.
Finalement, et comme toujours, Dean avait gueulé plus fort et réussi à trainer le mètre 90 de son « petit » frère en ville pour faire des recherches sur le musée.
Quel enfoiré. Il déteste les bibliothèques. Il sait que j'ai raison, il veut juste m'emmerder. Avait pensé Sam agenouillé dans les rayonnages de la Boston Public Library.
Finalement, après 2h plié en quatre au milieu d'un tas de vieux bouquins sans rien trouver d'intéressant, il avait essayé de négocier avec Dean. Il s'était dit qu'en essayant la manière douce, il arriverait peut-être à quelque chose. Pour cela Sam devait absolument essayer de contenir au maximum le : « Je t'avais bien dis qu'on ne trouverais rien mais tu ne m'écoutes jamais, espèce de connard» qui lui brûlait les lèvres. Au lieu de ça il parvint à masquer l'acidité de ses pensées sous une phrase un peu plus ambiguë.
Puisqu'aucun des deux ne trouvait quoi que ce soit dans ces bouquins ou sur internet après avoir passé des plombes dans la bibliothèque, c'était peut être parce qu'il n'y avait rien à trouver (et donc que Sam avait raison), et par addition de A et de B on pouvait en déduire que l'esprit du conservateur était bien responsable.
Apparemment Sam avait largement sous-estimé la bêtise de son frère. En effet, loin de renoncer à son idée débile de faire des recherches sur ce cas, l'aîné des Winchester proposa carrément à son frère de passer le musée à l'EMF. Putain, mais évidemment que c'est un esprit ! Pas besoin de se taper le trajet jusque là bas pour savoir que l'appareil va grésiller aussi fort que possible !
Le monde à l'envers. D'habitude c'était le boulot de Sammy de tempérer la folie destructrice de Dean en l'obligeant à obtenir le plus d'infos possibles sur leur cible. Aujourd'hui Sam voulait en finir vite avec cette affaire stupide et simple comme bonjour mais Dean avait décidé de le faire chier jusqu'au bout.
Le pire c'était qu'il affichait ce sourire angélique qui d'habitude faisait tomber les filles. Adressé à son petit frère, c'était comme lui hurler carrément dessus « Je t'emmerde ». Sammy avait grincé des dents et serré les poings, ne sachant pas si sa rage allait se manifester verbalement ou physiquement.
Finalement Dean lui avait tendu les clefs de l'Impala en souriant et Sam s'en était saisi sans rien dire. Il avait quitté la bibliothèque et son frère dans une colère noire.
Dean était un gros con. C'était la seule explication plausible que Sam voyait à son attitude récente. Comment osait il agir comme il le faisait ? Comme si de rien n'était ? Comme si ce n'était pas grave ? Il allait mourir, merde ! Sam allait le perdre. Perdre la seule personne qui compte pour lui. La seule et unique personne qui donne un sens à sa vie.
Dean va mourir et Dean s'en fou. C'était la seule chose qui occupait l'esprit de Sam alors qu'il commandait son cinquième verre de Jack Daniels au bar du coin.
Passer le musée à l'EMF ? Mais quelle connerie ! Sam avait pris la voiture et s'était arrêté devant le premier bistrot qui avait croisé sa route.
Il était dans un état de rage qu'il n'avait pas ressentit depuis la mort de Jessica. A ce moment là il aurait rasé toute une ville avec un bulldozer. Son désir de tuer le démon aux yeux jaunes avait complètement envahit sa tête et l'avait fait agir comme un zombie. Dean l'avait sauvé. Malheureusement il était le prochain sur la longue liste des « choses perdues par Sam Winchester », mais il s'en foutait.
Qu'est ce qui était le pire ? Qu'il meurt ou qu'il s'en moque ? Qu'est ce qui faisait le plus mal ?
Sam en avait ras le bol de se poser cette question. Il avait vraiment envie de tuer quelque chose, là tout de suite. L'esprit du conservateur aurait été parfait. Creuser pour se mettre en jambe, se faire attaquer, pan pan par ci, boum boum par là, le tout arrosé d'essence et l'histoire se serrait terminée autour d'un bon feu. Aucun problème n'aurait été réglé mais au moins Sam se serrait sentit un peu mieux pendant 5 minutes. Mais non. Même ça, Dean ne voulait pas lui donner.
Finalement la serveuse avait refusé de servir un verre de plus au jeune Winchester. Cette salope était contre lui elle aussi. Le monde entier lui en voulait.
Sam avait trainé un peu devant le bar, pour prendre l'air puis avait reprit la voiture pour rentrer au motel. Il dirait à son frère que l'EMF avait grésillé dans le musée et avec un peu de chance Dean se déciderait à admettre qu'il avait été débile et que le corps du conservateur devait être brûlé.
Malheureusement, même le goudron qui recouvrait la route entre le bar et le motel semblait en vouloir à Sammy quand l'impala dérapa et alla s'encastrer dans un arbre. Les effets de l'alcool y étaient certainement aussi pour quelque chose.
Sam ouvrit les yeux pour se trouver appuyé contre le volant de la voiture, complètement sonné. Il lui fallut plusieurs minutes pour se remémorer le bar et l'accident. Il avait mal à la poitrine et bougeait difficilement mais il réussi malgré tout à attraper la poignée et à ouvrir la portière. Lentement il s'extirpa de l'habitacle. Une fois sur ses jambes il tituba mais réussi à se maintenir debout.
Avec autant de whisky dans le sang, il n'arrivait pas à savoir si l'accident était grave ou si il était juste ivre. Quand il se retourna pour regarder la voiture, il comprit que son état de santé n'avait pas tellement d'importance. Je suis mort. Pensa-t-il en écarquillant les yeux. L'habitacle lui même n'avait pas trop souffert mais l'avant de l'impala était littéralement enroulé autour d'un tronc d'arbre. Dean n'allait pas aimer ça. Il n'allait pas aimer ça du tout. Sam Winchester était un jeune homme intelligent, un chasseur entrainé, il avait 23 ans et aujourd'hui, il allait mourir, tué par son propre frère.
Quelqu'un appela derrière lui.
« Monsieur ? Monsieur ? Vous allez bien ? »
C'était un jeune homme, 17, 18 ans pas plus. Il avait arrêté son pick-up à hauteur de l'accident et s'approchait de Sammy. Ce dernier était complètement perdu. Le choc de l'impact et la dose d'alcool altéraient son jugement. La seule et unique chose que Sam avait en tête c'était le moment où Dean allait l'éventrer.
« Oh mon dieu… oh mon dieu » marmonnait-il comme un dément en tournant autour de la voiture.
« Monsieur ? Je vais appeler une ambulance ! » cria le garçon
« Non ! …non, ne faites pas ça… ça va aller » interrompit le plus jeune des Winchester. Il était assez lucide pour se souvenir que les ambulances conduisent aux hôpitaux et que les hôpitaux n'étaient jamais une bonne chose.
« Mais monsieur, vous saignez ! » le jeune homme désigna un endroit sur le visage de Sammy, au dessus de l'œil.
Immédiatement Sam y passa la main et pu sentir son sang filer entre ses doigts. Ce n'était pas grand chose. Une partie du pare-brise avait explosé et il devait s'estimer chanceux de n'avoir que cette coupure sur le visage. A vu de nez ça ne mériterait même pas de points de suture.
« Ca va aller. Pas d'hôpital. Il faut que j'appelle un garagiste. Je ne peux pas laisser la voiture ici. » Sam tâtonna dans sa poche arrière et en sortit son portable.
« Monsieur… je crois vraiment qu'il vaudrait mieux appeler une ambulance, on s'occupera de la voiture plus tard. »
« Vous avez le numéro d'un garage ? » demanda Sam en ignorant la phrase précédente.
Le garçon hésita une seconde, pas trop sûr de ce qu'il devait faire. Il finit par acquiescer et tapota sur son propre téléphone.
« Mon oncle Barney est garagiste. Il habite un peu plus loin au nord. » Il dicta le numéro à Sammy et le regarda le composer d'un œil perplexe.
Sam commença à expliquer à Barney, qu'il allait falloir une dépanneuse pour désencastrer une « classic-car » du tronc d'un arbre et surtout, surtout, ne pas toucher au coffre. Il baratina une histoire comme quoi il était photographe et que ses pellicules y étaient justement enfermées. En aucun cas elles ne devraient être exposées à la lumière, sinon ce serait une catastrophe terrible, bla bla bla. Barney semblait moins intéressé par le coffre que par l'état général, et il accepta finalement de venir avec la dépanneuse.
Le jeune garçon, qui s'appelait Owen, était resté avec Sam pendant les 20 minutes qu'il fallut à Barney pour arriver. Pendant tout ce temps, Sam n'avait fait que baragouiner à propos de tout ce que son frère allait lui faire alors qu'Owen avait tenté de le convaincre d'appeler une ambulance.
« Oncle Barney » avait la cinquantaine mal rasée avec le bide qui dépasse entre son jean graisseux et sa chemise à carreaux. Les ridules rouges qui marquaient son visage rond indiquaient qu'il était certainement bien porté sur la bouteille. Malgré tout, sous sa casquette des Giants, il avait quelque chose d'amical et d'avenant dans le visage. Il contempla la scène de l'accident en posant les mains sur ses hanches.
« Putain… C'est une belle voiture que vous avez là. Enfin… c'était. » siffla Barney.
« Non, non » rectifia Sam « Je suis sûr qu'elle marche toujours. Hein ? Elle marche toujours ? »
« Et ben… J'voudrais pas vous décevoir M'sieur mais… l'arbre à plus de chance de s'en tirer » Barney sourit à son propre trait d'humour mais quand il remarqua le visage ensanglanté de Sam se décomposer littéralement, il se racla la gorge et essaya d'avoir l'air moins dramatique.
« Ben disons que le moteur est foutu mais la carrosserie est certainement récupérable. Si vous avez le temps et l'argent, je peux vous arranger quelque chose… » Barney tournait autour de la voiture en se grattant le menton.
« Ca pourrait être réparé dans moins d'une heure ? » demanda Sam plein d'espoir.
Le garagiste rit à gorge déployée mais s'arrêtât net en remarquant que son client était sérieux.
« Euh… non. C'est une chevy impala 67' ça m'sieur. On trouve pas les pièces de ce genre d'engin dans toutes les épiceries. Rien que pour les phares, faudrait que j'les fasse venir de Philadelphie. Y'en a d'ja pour deux semaines. »
Barney venait d'annoncer à Sammy que la fin du monde était proche. Sam n'était pas allé au musée comme Dean le lui avait demandé, il était allé dans un bar, il s'était saoulé au whisky, il avait reprit la voiture et l'avait planté dans un arbre. Peut importe comment Sam tournait le problème dans sa tête, ça finissait toujours par Dean en colère et lui mort.
« C'que j'vous propose moi, c'est que j'ramène l'engin au garage, j'regarde c'que j'peux sauver et c'que j'dois jeter puis j'vous fais un devis. »
Sam acquiesça avant de demander d'une toute petit voix « Vu d'ici vous en dites quoi ? »
Barney soupira en regardant pensivement l'impala « Comme ça, à vu d'nez j'dirais 4 500 dollars pièces et main d'œuvre si vous voulez qu'elle puisse encore rouler. Et puis selon les pièces qu'il faut vous la récupérerez pas avant l'mois prochain, minimum. »
Sam ferma les yeux très fort en espérant qu'en les rouvrant il se trouve dans une dimension parallèle où il n'allait pas puer le whisky au moment d'annoncer à Dean que son bébé était immobilisé pour plus d'un mois à cause de lui. Malheureusement, les voyages dimensionnels ne sont pas aussi simples et quand il ouvrit les yeux ce fut uniquement pour tomber sur le gros visage rond de Barney.
« Bon alors ? J'fais quoi ? J'vais direct à la casse ou bien j'tente l'impossible ? »
« On tente l'impossible ». répondit Sam, complètement désespéré. L'argent n'était pas vraiment un problème depuis que Bella leur avait filé ces énormes liasses de billets, mais ça ne suffirait pas à apaiser la bête.
Le Dean en colère était une bombe atomique enrichie au napalm et Sam portait une cible entre les deux yeux qui clignotait en disant « Viser ici ».
Environ une heure plus tard Barney avait remorqué l'impala et Sam jusqu'à son garage tandis qu'Owen était rentré chez lui. Le portable de Sam n'avait pas cessé de sonner tout le long du trajet mais à chaque fois que le nom de Dean s'affichait sur l'écran, Sam cliquait sur la touche rouge.
« Vous devriez répondre, c'est p'têtre important » finit par dire Barney qui commençait à se lasser de la sonnerie incessante.
Sam ne répondit qu'un vague grognement et rejeta une fois de plus l'appel.
Barney hocha plus ou moins la tête en essuyant des mains graisseuses dans un torchon tout aussi crade.
« Bon, j'viens de jeter un œil à la carcasse avec mon mécano et c'est c'que j'vous ai dit : faudra bien un mois de boulot si les pièces sont dispos de suite. Après pour un modèle de bagnole comme ça faut pas vous attendre à ce qu'on r'trouve tous les morceaux. J'veux dire des morceaux d'époque. Mais on fera ce qu'on pourra avec des pièces de maintenant pour qu'elle ai toujours d'la gueule. C'est quand même une belle caisse, j'comprends que vous vouliez pas vous en séparer. Enfin en tout cas, j'peux d'ja vous dire que ça va couter bonbon. Rien que sur le moteur ya d'ja au moins 2500 dollars de matos. Et j'vous parle pas d'la main d'œuvre. »
« Je me fou du prix »
« Ah si tous mes clients me disaient ça, j'aurais toute une collection de bagnoles comme la votre. »
Sammy sourit vaguement. Son téléphone vibra et sonna à nouveau. Barney le regarda une seconde en secouant la tête avant de replonger dans le tas de tôle qu'était l'impala.
Au bout de plusieurs sonneries, Sammy prit une grande inspiration et décrocha.
« Allo ? » A ce moment là, même si il avait vu le nom et même la photo de Dean sur l'écran, il y avait tout de même une microscopique partie de lui qui espérait que se soit une erreur de numéro.
« Putain ! Non mais qu'est ce que tu fous !!! C'est la centième fois que je t'appelle ! Bordel Sam ! » Raté. Trop tard pour raccrocher maintenant. Dean serait bien capable de réussir à localiser la puce de son téléphone pour venir lui botter le cul en personne. Mieux valait temporiser d'abord.
« Dean… » Sam n'avait même pas eut le temps de dire autre chose que le prénom de son frère que celui ci avait détecté une inflexion dans le ton de sa voix qui le mit en alerte.
« Sammy ? Tu vas bien ? »
L'intéressé soupira. Dean avait toujours eut ce sixième sens, Sam n'arrivait jamais à passer sous le radar. Son frère savait toujours détecter les mensonges et les non-dits, dans le ton d'une voix ou dans un geste.
« Oui. Je vais bien. » répondit-il simplement.
« Qu'est ce qu'il se passe ? T'es où ? Tu sais que j'ai du rentrer à pied de la bibliothèque au motel parce que tu n'étais pas là à l'heure où tu devais être là ? A pied, Sam, 2km. T'as conscience que je n'ai pas marché autant depuis... merde... je n'ai jamais marché autant de toute ma vie! Tu veux ma mort ou quoi ? Qu'est ce que tu fous avec ma voiture ? »
« Dean… Ta voiture est… hum comment dire… »
« Fais très attention à la façon dont tu vas finir cette phrase Sammy. »
Le ton était cinglant. Ce n'était pas de l'humour, même pas de l'ironie ou du sarcasme. Si Sam tenait à ses fesses, il y avait certains mots qu'il ne devait pas prononcer dans la même phrase que « la voiture ». « Accident » en faisait partie.
« Je me suis planté dans un arbre. J'ai pas fais exprès, je te jure. Je voulais pas. Je suis avec le mécano, c'est pas aussi grave qu'il n'y paraît et il va arranger ça. Je paierai. J'ai encore ma part du fric de Bella. Je paierai tout. Promis»
Sam parlait comme un gosse prit en flagrant délit de vol de bonbon. Les mots sortaient de sa bouche mais il n'avait aucun contrôle sur eux. Il était encore alcoolisé et sous le choc à la fois de l'accident et de la peur de parler à son frère.
C'était assez paradoxal vu la tension qui régnait entre eux depuis deux semaines, mais la seule chose que Sam avait en tête c'était de limiter les dégâts. Il ne voulait plus de la guerre, il voulait faire la paix. Evidemment détruire l'impala ne pouvait pas vraiment être considéré comme une action pacifiste. Tout ce que Sam voulait à présent c'était que Dean redevienne Dean, le grand frère super-héro, aimant et protecteur qui serait toujours là.
A l'autre bout de la ligne c'était le calme plat. Aucune réponse, rien du tout.
« Dean ? Tu es là ? » Pas de réponse « Dean ? » Sam se rongea les ongles inconsciemment.
« T'es où ? ». La voix était aiguisée comme une lame de rasoir et eu le même effet que des ongles sur un tableau noir aux oreilles de Sam.
« Dean… »
« Où ? » répéta le grand frère sur la même tonalité.
« Garage Barney Begger sur Parkinson Lane. Boston Sud »
« Tu ne bouges pas, j'arrive. »
« Dean… »
Tuuuuutuuuuutuuuuuut…
Sam resta planté là, le téléphone qui sonnait dans le vide accroché à l'oreille. Il venait de se jeter tout droit dans l'œil d'un cyclone.
TBC