Rose noire de l'amour
Cette fleur noire, la rose noire. Sa vie se résumait à cela. Piquante et violente, cruelle et belle. Amour impossible et destructeur.
Elle avait été une belle jeune fille, respectée et enviée par ses semblables. Intelligente, ses professeurs la respectaient. Jusqu'à ses dix-sept ans. Jusqu'au jour où elle l'avait rencontré. Ce homme si charmeur et réfléchi. Cet homme qui défendait les idées des Sangs-Purs. Les siennes. Elle en tomba amoureuse.
Ce fut le début de la fin.
Dans cet univers masculin qu'était la guerre, elle devait se faire remarquer. La magie noire et la torture était une apprentissage obligatoire dans sa famille. Alors elle utilisa ses connaissances et se fit une réputation de « folle » et de « psychopathe ». Elle fut crainte par de nombreux Sangs-Purs puissants. Et cela arriva à ses oreilles. A partir de cet instant, elle fut la seule femme à participer aux réunions importantes. Elle se déchaîna pour obtenir des informations de ses ennemis. Mais à ses yeux, elle ne resta qu'une guerrière, certes indispensable mais jamais une femme, une amante. Elle avait espéré pourtant, durant les treize ans qu'elle avait enduré à Azkaban pour lui, par fidélité. Mais rien. Elle restait seulement son Mangemort le plus fidèle, celui en qui il avait le plus confiance.
Alors, dans cette grande salle qui avait connu jadis la jeune fille qu'elle avait été, Bellatrix n'évita pas le sortilège vert qui fila sur elle.
Plus tard, sa sœur qui connaissait cet amour intense et fou déposa un bouquet de roses noires sur sa tombe.
Un hommage à une sorcière courageuse qui s'est perdue sur le chemin de la folie. Une tentative pour expliquer cette folie derrière la puissance et la connaissance.