Le Vide s'étend a tes pieds. Mais aussi en toi. Tu jette un regard derrière toi. Mort. Il était mort. Tu le savais, il n'avais pas simuler, il l'avais réellement fait. Sans que tu ne saches trop pourquoi d'ailleurs. Ca allait bien au delà de toute cette discussion, du fait que tu ai detourné son plan. Il ne se serai pas tué pour ca. Il était bien trop joueur pour ca. Tu ne comprend pas. Tu regardes alors la rue en contre bas. certain passant lèvent la tête vers toi, un peu effrayé. Tu sens tes joues s'humidifier. Tu touches: des larmes.
Tu pleures.
Ca ne t'es jamais arriver. Tu ne sais pas trop pourquoi ton corps fait ca. Mais tu le laisse faire. Par ce que ca te fait du bien. Tout était fini? Plus de course poursuite? Plus de jeu? Plus de crimes organisés spécialement pour toi? Que deviendrai tu? Rien. La chute te tente. Mais tu ne fera rien. Ce serai stupide. Mourir pour lui?
Non.
D'autant plus que tu sais que tes amis ne sont pas vraiment en danger. tu saisit ton telephone et appel Lestrade. l'informe a propos des sniper. Tu reste sur le bord du toit, a contempler la ville bouillonnante a tes pieds. Tu te retourne, pour contempler ce qui fut ton altère-ego. Tu t'approche de lui et lui pique une cigarette dans son paquet. Tu retourne au bord. John arrive devant l'entré de Saint baht's. Après quelques minutes, Scotland Yard arrive sur le toit, te confirmant l'arrestation des snipers. Tu pars, sans leurs adresser un mot. tu ne veux pas parler. A personne. Tu veux juste réfléchir. A peine rentré a baker street tu prend ton violon, et pendant trois jours entier, compose.
Quelque chose cloche vraiment a propos de son suicide.
Tu ne trouves pas quoi. Ca t'énerve et te frustre. Peut être que finalement, ce n'est que dans ton imagination. Les mois s'égrènent, tu enquête, cherche des éléments. Mais rien. Pour la première fois de ta vie tu laisse tomber. Un an de recherche et rien. tu t'es tromper, pour la première fois. et maintenant, tu t'ennui. Il n'y a plus que des petites enquêtes, des meurtres de bas etages, des vols. Rien de bien intéressant. Mais maintenant, tu te trompe, du doute de toi. Tu ne réussis plus comme avant, deviens un simple flic.
Tu n'es plus Sherlock.
Alors, tu retombe ans la drogue. L'héroïne t'aide. mais te détruit aussi. John es partit. Il ne supportait plus ce que tu es devenu. Lestrade t'appel sur les enquête juste pour t'occuper l'esprit. Ils savent que ca ne va plus. Tu refuse toute communication autre que pour un cas. A quoi bon parler? plus rien ne t'importe que ces aiguilles te permettant la délivrance, le repos, l'inconscience aussi, parfois. Qu'elle est belle, quand elle vient. Elle t'empêche de penser. A la vie. A lui. A sa mort. A l'ennui. Cela soulage ton esprit. Ton coeur, aussi. mais cela te demande toujours de plus forte dose. Tu es fatigué, de tout ca. Alors tu charge un peu plus, pour tomber toujours un peu plus loin dans les limbes de l'oubli. Mais cette fois, tu n'en reviendra pas.