Prologue
C'était il y a plus de dix ans, une bataille avait fait rage, le sang coulait abondamment. Des coups d'épée dansaient sur les champs de batailles, le sang coulait quand ces coups atteignaient leur cible. Beaucoup de corps sans vie envahissaient le sol qui abordait maintenant une couleur rouge. C'était des amis, des pères de famille ou des fils. Le soleil commençait à montrer le bout de son nez quand la guerre prit fin.
Un soldat marchait, l'air grave, dans ce qui restait de ces terres. Il devait enjamber les cadavres pour ce créer un chemin. Il avait beaucoup trop de morts. Que ce soit dans son camp et celui du camp adverse. Le jeune soldat faisait partie du camp qui avait gagner cette bataille. Mais il ne pouvait pas « savourer » cette victoire. Ce jour-là, il n'y eu ni chanson, ni fête pour lui. Trop de monde sont morts pour assouvir des caprices des plusieurs dirigeants qui adoraient faire la guerre. Le pauvre soldat entendit son nom être prononcé, il détourna son regard de cette horreur pour rejoindre son ami.
- Rupert, dit son ami, Il faut y aller.
- Je sais, répondit le soldat nommé Rupert.
- Qui a-t-il mon ami ?, dit le premier homme
- Beaucoup des nôtres sont morts Charles, dit-il serrant les poings, J'ai été naïf de penser qu'une guerre pourrait arranger les problèmes entre les pays.
Son ami mit sa main sur l'épaule de Rupert pour lui murmurer une phrase « Nous l'avons tous été, mon ami ». Les deux jeunes hommes se quittèrent ensuite pour rejoindre leur pays respectif. La fin de leur alliance, mais une amitié qui continuera dans le futur. Le jeune futur roi Rupert reprit la route avec ces troupes, ils avaient gagné ce jour-là. Mais tout ce qu'il retenu c'était cette image qu'était la guerre. Rupert regarda son armée du coin de l'œil. Il y avait presque pas de perte dans son camp, mais il en manquait. Soudainement, il aperçue une petite silhouette dans ces troupes, elle ne devait pas dépasser le mètre vingt. C'était une enfant à la cheveux d'or en désordre, une longue frange cachait ses yeux. Rupert s'arrêta. L'enfant devait avoir dix ans, pas plus. Le pays du jeune soldat acceptait les jeunes enfants dans ces armées. Parce qu'ils n'étaient pas comme les autres enfants des autres pays. Ils étaient assez fort pour porter une épée et se défendre comme un adulte, mais sans d'expérience à la guerre. Il aurait juré avoir vu plus d'un enfant dans ces troupes.
- Petit, où est passé le reste de ton équipe ?, demanda-t-il.
- …, l'enfant ne releva même pas sa tête pour lui faire face, Ils sont restés là-haut. Il ne reste que moi, capitaine.
Le capitaine se mordit la lèvre inférieur. Ce n'était pas des soldats, alors pourquoi le roi avait autorisé des enfants à prendre part à cette guerre ? Ils étaient effectivement assez fort pour leur âge. Mais c'est tout ce qu'ils avaient. Le regard violet de l'enfant ne montrait aucune émotion, il pouvait le deviner malgré la longue frange qui les cachait.
- Je suis désolé, fit Rupert, Comment te nommes-tu ?
- … Je m'appelle Doubhée.