Disclaimer: Je déclare ne pas posséder les droits d'auteurs d'Harry Potter, et donc n'avoir techniquement aucun droit d'utiliser les noms et l'histoire de ces livre à des fins personnels. Je déclare aussi ne pas avoir touché d'argent pour avoir écrit les lignes qui vont suivre. J'ai conscience de violer le droit de la propriété intellectuelle et j'ai aussi conscience que si J.K ROWLING vient faire un tour sur ce site, je peux en prendre plein la gueule pour pas un rond, mais j'suis un rebel et t'façon, pour m'attraper, faudra que ses avocats cours plus vite que moi... NA!

L'histoire: Cette histoire ne correspond pas à l'architecture des romans de Rowling, et les personnages peuvent agir et parler différemment, mais je promet de faire de mon mieux pour respecter l'ésprit de ces romans.
Basée sur un polar que j'avais partiellement écrit qui n'avait pas du tout pour trame de fond l'histoire d'Harry Potter, cette histoire est pour l'instant au niveau T (pour troll je suppose... non, c'est pas ça? Ah, donc pour les 13ans et +... et pourquoi T alors?) et est susceptible de changer de niveau si je trouve qu'elle est trop noire pour un américain moyen...

Chapitre 1

Une voix, un rayon de lumière vert intense, un bruit d'explosion... plus rien.

Un sourire de jouissance sadique se profila sur ses lèvres. Plus la chasse durerait, plus il prendrait de plaisir. Sa proie pouvait toujours courir.

Il avança lentement, prenant son temps pour admirer les murs gris suintant d'un épais liquide visqueux, le dallage crasseux, s'effritant en de nombreux endroits et renifler l'odeur pestilentiel de renfermé...

Décidément, ce pays ne s'arrange pas, pensa-il avec un profond plaisir.

Il se ferait un plaisir de précipiter sa chute...

Détectant un mouvement quelques mètres plus loin, il redressa et fixa toute son attention sur la seule raison de sa présence en ces lieux.

À pas feutrés, il s'approcha de la cavité mal éclairé ou en relief, se dessinait une ombre qu'il savait ne pas avoir sa place ici... Il l'observa... Elle bougeait imperceptiblement, irrégulièrement.

Il fit un pas de plus et butta contre une cannette, provocant dans ces lieux plongés dans un silence épais, une véritable explosion...

L'ombre se tendit... Il eut a peine le temps de viser qu'elle fit un bond de coté, se déplaça rapidement vers la droite, et s'éloigna loin de son regard dans les méandres du labyrinthe souterrain dans un bruit de course qui se répercuta sur chaque murs du tunnel...

Il jura copieusement. Il prit cette erreur comme un affront personnel que son corps lui faisait. Quinze ans plus tôt, une telle chose ne serait jamais arrivé...

Il reprit sa marche, écartant de son esprit l'agaçant accident. Il s'approcha de l'arche. À la lumière qu'il y projeta il aperçut avec délectation une mare de sang épais. La chasse touchait à sa fin. La proie était épuisée, à bout de force, et ne tenait plus que par l'énergie d'un désespoir qui le faisait frissonner de plaisir.

En s'engageant dans le couloir qu'avait plus tôt emprunté l'ombre pour fuir, il fut consterner de réaliser qu'il ne lui suffisait plus que de suivre les longues traces de sangs qui le ramènerai immanquablement à sa cible...

Cette chasse l'ennuyait finalement. Il voulait la mise à mort. Et comme toute prédateur qui sent la fatale vulnérabilité de sa proie, il se mit à courir à toute jambes, suivant les traces de sang frais. Il tourna à droite, à gauche, encore à gauche, puis continua tout droit, courant frénétiquement, sentant l'adrénaline courir dans ses veines comme aux vieux jours.

Puis il s'arrêta. Les traces à ce croisement était plus épaisse. La proie s'était arrêté, hésitante, l'esprit sans doute embué par la fatigue et la perte de sang.

Il a dû se tapir dans un coin pour reprendre son souffle et lécher ses blessures, pensa t-il.

Erreur...

Dans un bruit de halètement assourdissant, l'ombre surgit derrière lui, leva une lourde barre de tôle et assena un coup violent dans son dos...

Il trébucha sous le coup et eut le souffle coupé. Tombé à genoux, il se mit à tousser violemment.

Il entendit un raclement. Il tourna légèrement la tête et n'eut que le temps de voir la barre s'effondrer sur son crâne. Il tomba lourdement... inanimé.

L'ombre lâcha son arme percuta le sol dans un gigantesque bruit de ferraille.

Elle resta sas bouger au même endroit quelques instants, pantelante, haletante, victorieuse. Puis, lentement elle se dirigea vers la sortie.

Parvenue à mis chemin l'ombre tomba sous l'éclairage d'un néon blafard.

L'homme, entre deux ages, à la chevelure et à la barbe grisonnant et au mince visage tuméfié, se recroquevilla et se mit à tousser dans sa main, manquant de souffle. Calmé, il posa son regard sur sa main couverte de sang. Le poumon était touché.

Les suites seront difficiles, pensât-il, avant de s'écrouler, frapper de plein fouet dans le dos, en hurlant de douleur.

Il porta sa main à son dos et y sentit sa chaire brûlée. Il roula tant bien que mal sur lui même et se retrouva nez à nez avec lui...

"Quelle pitoyable tentative!", lança l'autre.

"Vous n'aurez pas un instant de répit. Prononça calmement l'homme à terre, vous serez pourchassés jusqu'au dernier, ma mort ne t'avancera à rien... "

Un sourire se profila alors sur le visage de l'autre.

" Si, elle va me procurer une intense satisfaction, le reste n'a strictement aucune importance... "

Et après avoir savouré la vue de sa proie à ses pieds, tendant sa baguette en avant, l'homme lança en souriant:

« JE SUIS LE MORT SE REPAISSANT DE LA CHAIR DES ANGES DONT JE DECHIRE LES AILES ET INONDE LA VERTU DU SANG PUR DES DEMONS. TON ÂME EST A MOI! »

Puis, les yeux révulsé de folie déstructrice, il hurla:

"AVADA KAEDAVRA..."

Et aux quatre coins du continent, des dizaines de sorciers se mirent à crier en même temps...

Et au delà de la mer, un jeune garçon se réveilla en sursaut, porta la main à son front, se tourna sur le coté et se mit à vomir violemment.

Et au fond d'un vieux château écossais, un vieil homme réalisa que la guerre avait finalement traversé les frontières...