Sur la Corde Raide
Résumé : John et Sherlock sont emmenés en France pour résoudre une mystérieuse affaire de suicides... qui n'en sont pas vraiment. [Hors série / Saison 1 ou 2]
Warnings : Rating M
Notes : J'espère que cette petite fanfiction saura vous plaire, malgré la rapidité avec laquelle je l'ai écrite. Je pense ne pas être bien douée pour le genre policier, de toute façon. Pour ceux qui avait déjà commencé à la lire, je l'ai reprise du début !
Je la dédicace à MutiqueMu, ma meilleure fouetteuse mentale dès qu'il s'agit de retravailler, reprendre et surtout finir mes fanfics.
Cissa
1.
Les frites le regardaient d'une étrange expression un peu molle. Le steak haché semblait lui faire la gueule. Sherlock détourna le regard, vaguement dégoûté. Que faisaient-ils dans cet endroit, d'abord ? Il y avait un tas d'autres restaurants dans la galerie marchande, meilleurs et moins chers, mais il avait fallu qu'ils aillent s'installer dans celui-là. Mouais. Plus jamais.
« Tu ne manges pas ? » demanda John.
« Je n'ai plus très faim. »
Tout était à volonté, mais comme souvent dans ces cas-là, tout était sans saveur, égal dans la médiocrité. Sherlock n'avait pratiquement pas touché à son assiette, et se contentait de regarder autour d'eux d'un air suspicieux. Pourtant, ce n'était pas dans un trou à rats comme ici qu'ils allaient trouver leur tueur, pensa John. Comme d'habitude, il décida de ne pas tenir compte de ce que faisait son ami, et continua à manger. C'était comestible et c'était tout ce qui importait pour lui. Après tout, la junk food des Français restait meilleure que celle des Anglais. Même si les frites étaient caoutchouteuses, et que la viande avait le goût de semelle.
Le Dr Watson était en train de finir son assiette quand Sherlock, impatient pour on-ne-sait-quelle raison, se leva brusquement.
« Hé, attends-moi ! » lança le médecin en le suivant.
Que faisait-il comme ça ? Et où allait-il ? John se noya dans la perplexité en réalisant que l'autre asperge était reparti à la caisse.
« Que puis-je faire pour vous, Monsieur ? » demanda le jeune homme qui se tenait derrière le comptoir.
« Oh, vous, pas grand-chose. Me suivre peut-être. Vous êtes en état d'arrestation... Monsieur... hmm... » Sherlock passa son regard sur la petite étiquette du caissier. « Gavin. »
Attendez... qu'est-ce qu'il venait de se passer, là ?