Désespoir
« Bip », ce bruit ne cessait de tourner en boucle dans sa tête. A chaque fois qu'il raisonnait dans la pièce, il avait l'impression qu'on lui arrachait une partie de son âme. Chaque fois que ce son se faisait entendre, il sentait que Sherlock partait encore plus loin de lui.
Tout ça à cause de Moriarty. Il lui avait lancé un nouveau défi et Sherlock qui, encore une fois s'ennuyait n'avait rien trouvé de mieux à faire que de relever le défi. John croyait pourtant que le grand jeu lui avait servi de leçon, qu'après l'épisode de la piscine, où il avait faillit y rester, cela lui aurait donné matière à réfléchir. Mais non, le détective était toujours en quête de sensations fortes ! Même la relation qu'ils avaient commencée à entretenir ne l'avait pas retenu. Un coup de fusil avait tout gâché. Sherlock s'était jeté devant lui pour prendre la balle qui lui était destinée dernier acte d'amour avant de sombrer dans le coma. Et maintenant, il regardait son amant couché sur des drap blanc, lui, blanc comme la mort, assortit à cette pièce où le blanc régnait. Trop de blanc, juste une tache rouge qui apparait au coin de la bouche du malade,… Hémorragie interne, rythme cardiaque affaibli, ce bruit insupportable qui, maintenant résonne, ininterrompu, des pas qui se précipite dans la pièce, des ordres qui fusent entre médecin et infirmières, massage cardiaque. Puis plus rien, plus un bruit, un silence de mort. John se sent partir et juste avant de perdre conscience, une pensée : Sherlock est mort.