Qué es un fantasma ?
« De la mission, ça ! » ricana le Chasseur de Dragon Blanc.
Rogue dut se retenir de toutes ses forces pour ne pas lever les yeux au ciel. Pourquoi faisait-il équipe avec ce type, déjà ?
« T'es le meilleur, Sting-kun ! » décréta Lecter en parfait petit fan. « Ils avaient aucune chance, ces soi-disant bandits ! »
« Fro est d'accord ! » ajouta Frosh, comme d'habitude.
D'accord, son Exceed était craquant, mais pour une fois, pourrait-il réfléchir par lui-même au lieu d'acquiescer à tout ?
« On rentre ou on prend notre temps ? »
Sting grimaça.
« Vaut mieux pas qu'on aille trop vite » fit le blond. « Moins je vois la gueule du maître, mieux je me porte. »
Argument imparable, songea le brun. Même Minerva faisait de son mieux pour esquiver son père. Inutile de dire qu'à Sabertooth, les boulots qui prenaient du temps avaient la cote…
« Chouette ! » approuva Lecter.
Frosh sembla perdu.
« Où ça, une chouette ? »
« C'est une expression » souffla Rogue d'un ton las.
« T'es vraiment stupide, Frosh » lâcha l'autre Exceed.
« Fro est d'accord ! »
Oui, pourquoi avoir décidé de faire équipe avec ces deux casse-pieds ?
« Sting-kuuuun » pleurnicha Lecter. « J'ai mal aux pieds. »
« Fro aussi » gémit son compagnon déguisé en grenouille.
Rogue lança son regard le plus noir à son partenaire – plus noir que ça, il n'y avait pas. Même le charbon et l'onyx ne pouvaient pas soutenir la comparaison. Sting leva les mains dans un geste défensif.
« Eh, je ne suis pas perdu ! »
Le brun continua à le regarder de travers.
« La prochaine fois, on ne te laisse pas choisir la direction ! » déclara Lecter.
« Fro est d'accord ! »
« Puisque je vous dit qu'on est pas perdus ! » s'énerva le dragon blanc.
« Où sommes-nous, alors ? » interrogea perfidement Rogue.
Sting eut un sourire plein de dents et plein de gêne.
« …Sur une route ? »
« Je vais te tuer » annonça calmement le brun. « Pas tout de suite mais je vais te tuer. En prenant bien mon temps. »
« Hé, ne monte pas sur tes grands chevaux… HEY ! Là, regarde ! »
Un type marchait sur la route, juste en face d'eux. Vu sa dégaine, il devait coucher à la belle étoile depuis deux ou trois jours.
Le blond attendit qu'il soit à leur hauteur pour engager la conversation.
« Dites, monsieur, vous allez où comme ça ? »
Le type les regarda d'un drôle d'air. Rogue fronça les sourcils. L'homme lui donnait une drôle de sensation.
« Chez moi. »
« Ah, vous habitez loin ? »
« A une semaine d'ici. »
Rogue s'empressa de coller une bonne grosse taloche sur l'arrière de crâne de son équipier.
« Mais ! » protesta le blond. « J'ai fait quoi, au juste ? »
« Tu nous as égarés, voilà ce que tu as fait » répliqua le brun.
« Oh nooooon ! » s'écria Lecter. « On va encore dormir dehors ! Demain, on nous retrouve changés en glaçons ! »
« Si on dort tous ensemble, on n'a pas froid » intervint Frosh.
« En fait » glissa le type, « il y a une cabane un peu plus loin sur la route. C'est juste quatre murs, mais ça tient à l'abri de la rosée… »
Sting aurait pu s'évanouir de soulagement.
« Oh merci, monsieur ! »
« De rien. Seulement… faites attention au brouillard. »
Les pupilles de Rogue s'étrécirent. Le ton de l'autre avait été bizarre en évoquant la brume. Néanmoins il n'eut pas le temps de se poser davantage de questions car ses camarades partaient déjà en avant.
Le voyageur frissonna.
Deux garçons. Quel âge avaient-ils ? Ils n'étaient sans doute pas beaucoup plus vieux que ses propres enfants.
La marque du démon avait été impossible à manquer, ils allaient être choisis.
Il savait qu'il aurait dû les prévenir, mais à quoi cela aurait-il servi ? A chaque fois que les gens de son village essayaient de prévenir les futures victimes, ces dernières ne les croyaient jamais.
Ça allait recommencer. Encore.
Ces pauvres gosses.
Une vingtaine d'années, ce n'était pas assez vieux pour mourir.