Ginny Weasley regarda furieusement l'objet qui lui faisait face.
Toujours dans son emballage d'origine, il semblait se moquer d'elle.
D'une main, elle attrapa sa paire de ciseaux, de l'autre, elle brandit du papier collant.
Après quelques minutes de bruit de déchirure, des grognements de colère et quelques hurlements de douleur – s'étant planté la pointe des ciseaux dans le pied – elle parvint à couper ce qui lui fallait.
« Ah, j'en ai p'tête beaucoup à réflexion... » marmonna-t-elle en voyant les deux mètres carrés de papier étalés à ses pieds.
Elle haussa les épaules. Tant pis, elle n'avait pas le compas dans l'oeil, mais ça n'allait pas la déranger. Alors, elle retourna immédiatement à sa mission, cette fois armée du papier collant.
Ron entra dans la chambre sinistrée, voulant demander à sa petite soeur si elle ne savait pas où était le dernier exemplaire du magasine de Quidditch « Guerre et Canons », puis vit ce qu'elle était en train de faire et sortit en courant, pour prévenir toute la maison et se barricader dans sa chambre avec la goule, qui gémissait d'horreur.
« Putain, elle a remis ça ! » dit le rouquin, les yeux écarquillés et le souffle court.
Une demi-heure plus tard, un cri de pure joie s'échappa de la chambre de la cadette Weasley, faisant frissonner tout le monde dans la maison.
Elle n'avait pas encore réalisé...
« Saloperie de truc, j'ai cru que j'allais jamais m'en sortir ! » disait la rouquine, presqu'hystérique, en écrivant à l'indélébile noir sur le paquet.
Elle fit attention à ne pas écrire « Forge » ou « Gred », et une fois que le nom fut écrit, l'encre noire brillant sur le papier rouge, elle fut bêtement contente.
Puis, elle regarda le paquet entier et son sourire se figea en une grimace assez drôle.
« Même si ma vie en dépendait, j'serais incapable de faire un paquet cadeau correct... »
Puis, son regard glissa vers les autres paquets, stockés dans un coin de la chambre, et elle perdit toutes ses couleurs.
Il lui restait encore sept cadeaux à emballer.
Une explosion retentit ce jour là, un vingt-quatre décembre aux alentours de midi.
Les habitants du village se sourirent.
Ah, petite Ginny...