HAPPY FAMILY REUNION
Disclaimer : Sherlock appartient à Steven Moffat, Mark Gatiss, Conan Doyle et à la BBC. Je ne touche pas d'argent pour mes écrits, écrire c'est pour le plaisir et ça doit le rester.
Résumé : Des fêtes de fin d'année, une réunion de famille, et un invité non-voulu. De quoi troubler Sherlock et Mycroft bien plus qu'ils ne l'auraient jamais admis.
Note de l'auteur : Présence de Holmescest. Dans le genre beaucoup. Mais sans sexe, il faut rester dans la limite du raisonnable, nahmé. Pour ceux qui suivent Do not cry for me et The Last Day, la suite arrive dans peu de temps, ne vous inquiétez pas. Je fais selon les envies, en en ce moment c'est Holmescest ! Sinon, contrairement à ce que vous pensez, cette réunion de famille ne sera pas « happy ». Je ne vous en dit pas plus, vous verrez bien.
Chapitre 1 : En route pour la maison !
« Sherlock William Scott Holmes, tu vas sortir immédiatement de cette chambre ! gronda Mycroft, de l'autre côté de cette même porte, le visage rouge et incontestablement à bout de patience.
- Ou sinon quoi ? Tu vas le dire à Maman ? »
Mycroft Holmes ferma un instant les yeux, avant de soupirer bruyamment, d'exaspération. Nous étions le 22 Décembre, et, comme tous les ans, il y avait réunion de famille. Et, comme d'habitude, le cadet des Holmes avait décidé que, non, il n'irait pas, et, comme d'habitude, revenait la lourde tâche à Mycroft de le sortir de sa grotte. Si, lorsqu'il était plus jeune, il était facile de le porter jusqu'au salon malgré ses grognements, ça c'était légèrement compliqué depuis que le détective avait déménagé à quelques centaines de kilomètres de la maison familiale. Il devait ruser dorénavant.
Dès qu'il l'avait vu arriver, dans sa grande limousine noire sombre, Sherlock avait abandonné son expérience pour se barricader dans sa chambre. Avec les clés. Il s'était ensuite jeté sur le lit et avait mis la musique à fond, histoire de renforcer son image de gosse rebelle qui n'en a strictement rien à faire de sa famille.
Mycroft claqua son parapluie sur le sol, la colère et l'impatience le gagnant progressivement. Pourquoi ne pouvait-il pas, ne serait-ce qu'une journée, pour une fois, avoir un frère normal ?
« Sherlock, si tu ne sors pas, j'appelle John. Tu sais à quel point il aime être dérangé dans la préparation des fêtes. Spécialement quand il vient pour te sortir.
- Et ? Je peux fuguer par la fenêtre tu sais. Ou sauter, si tu vois ce que je veux dire. »
Le politicien secoua la tête, posa soigneusement son parapluie contre le mur et se dirigea d'un pas décidé vers la cuisine. Sur la table, des tournevis trempaient dans une espèce de liquide rougeâtre peu engageant. Mycroft en attrapa un, renversant un peu de la substance sur le sol, qui commença immédiatement à ronger le carrelage. Il haussa les épaules avant de retourner à la porte de la chambre de Sherlock. Il planta le tournevis dans la serrure, et en quelques secondes, la porte était ouverte.
Sherlock était toujours allongé sur son lit, bras croisé, l'air excessivement ennuyé. Il ne bougea même pas quand Mycroft éteignit la chaîne hi-fi, puis lui retira la couverture, l'envoyant sur un tas d'objets remplissant ce qui fut autrefois un bureau. Un des pieds du meuble avait été remplacé par une pile de livres scientifiques, la quasi-totalité d'entre eux provenant du cadeau d'anniversaire que Mycroft avait offert à son cadet l'année précédente.
« Ne m'obliges pas à te jeter dans les escaliers pour avoir ton entière coopération, petit frère. Sauf si tu veux encore faire la une des journaux. C'était déjà assez embarrassant cette photographie de toi la tête rentrée dans un des tableaux de la galerie nationale.
- M'en fiche. »
Sherlock haussa néanmoins un sourcil en voyant son frère approcher. Le brun savait qu'il n'hésiterait pas à le faire. D'un soupir las et très exagéré, le détective finit par se lever et suivre son frère, non sans traîner des pieds.
La limousine attendait toujours en bas, bloquant totalement la circulation de par sa taille imposante, mais aussi à cause du cortège de policiers l'accompagnant. Sherlock s'engouffra dans le véhicule, ignorant les paparazzis qui lui hurlaient de le regarder, pour la photo. Il s'étala sur la banquette blanche, la salissant au passage. Mycroft lui lança un regard réprobateur en s'installant sur celle d'en face. La voiture démarra, Sherlock figea presque immédiatement son regard sur le paysage, tandis que Mycroft tentait de nettoyer tant bien que mal la saleté qu'avait mis son petit frère sur les sièges blancs tout propres.
« Ca ne va pas durer éternellement tu sais, finit par dire Mycroft. Deux semaines loin de ta caverne ne vont pas te tuer. »
Un unique grognement lui fut lancé comme signe de réponse. La maison familiale était à trois bonnes heures de route, à cheval entre l'Angleterre et le Pays de Galles. D'après eux, Londres était trop dense et étouffante, c'est pourquoi c'était tout le temps les enfants qui bougeaient. Seulement, qui disait Pays de Galles, disait montagnes. Qui disait montagnes, disait pas de wi-fi, ce qui n'arrangeait pas particulièrement Mycroft. En particulier avec sa mère qui avait en horreur les nouvelles technologies. Les deux frères durent trouver des moyens d'occupations plutôt sommaires, pour occuper leur esprit durant le trajet.
Ainsi, après vingt minutes, un bip sonore retentit, suivi d'un juron rageur.
« Tu as touché le cœur. Encore, dit calmement Sherlock, avec un sourire moqueur.
- C'est la voiture qui m'a fait bouger.
- Ou ta mauvaise foi qui refuse d'admettre que tu as perdu. »
Mycroft lui lança un regard sombre, un tout petit peu vexé. Sherlock se contenta de réunir ses mains et de retourner à son poste d'observation, derrière la fenêtre. Il suivait son frère du coin de l'œil depuis un moment, il était nerveux, s'agitant sans cesse. Et il avait perdu à Dr. Maboule. Ca ne lui ressemblait définitivement pas.
« Mycroft.
- Hum ?
- Qu'est-ce que tu ne me dis pas ? »
L'homme en costume se gratta le front, anxieux, confirmant les doutes de Sherlock. Ce dernier se demandait pourquoi il était dans cet état là. Ce n'était qu'une visite de famille. Ennuyeuse et totalement dénuée d'intérêt, certes, mais uniquement une visite.
« Sherlock… Tu te souviens de Barbe Rouge ?
- Ne change pas le sujet.
- On t'a dit qu'il s'était fait écrasé et…
- Mycroft.
- C'est faux. On lui a tiré dessus.
- Quoi ? »
Mycroft souffla, s'apprêtant à annoncer une lourde nouvelle qui allait probablement changer l'ambiance enfantine.
« Stamford. Il sera là. »
Sherlock resta un moment silencieux. Un très long moment. Des dizaines de souvenirs douloureux étaient en train de lui remonter en mémoire.
« Arrête la voiture. » gronda le détective, soudainement très menaçant.