16 novembre

La pluie tombait sur Londres aujourd'hui, épaisse et drue. Elle frappait les pavés, s'infiltrait dans les aspérités, se concentrait en flaques dans les creux du sol. L'eau dégoulinait également en plus ou moins longs filets transparents sur les tuiles des toits et le verre des fenêtres. Des passants sous leurs grands parapluies gris pressaient péniblement le pas, leurs pieds claquant sur le pavé, alors que les voitures et les taxis noirs roulaient sans discontinuer. Quelques klaxons perturbaient le doux chant de la pluie, de véritables couacs dans cette symphonie subtile et aqueuse, où la ville faisait office tant de public que d'orchestre.

Mais, il n'en avait cure

Il avait beau voir cette scène prosaïque au travers de la fenêtre du premier étage du 221B Baker Street, il ne la regardait pas. Il se contentait de poser les yeux sur la vie grouillante de la capitale, sans en tirer la saveur d'une quelconque déduction. Il n'avait pas de mots pour décrire cette horrible sensation, cette monotonie monocorde et sempiternellement soporifique.

Soudain, il constata que les lignes droites de la fenêtre se floutaient légèrement, et ferma les yeux avant de soupirer : c'était la fatigue, évidemment. Ça ne pouvait être autre chose : il venait de boucler une enquête particulièrement tordue et délicate, et, par conséquent, n'avait pas dormi depuis une éternité au moins -même si ses besoins en matière de sommeil et de nourriture pouvaient se montrer légers parfois, il venait d'atteindre ses limites.- . Il rouvrit les yeux lorsqu'il entendit les petits pas feutrés de Mrs Hudson, et se tourna vers elle. Sa bonhomie naturelle était au placard ce jour-là : sans même regarder ses yeux, il pouvait percevoir son inquiétude rien que dans sa posture et l'atmosphère de la pièce. Elle avait le courrier dans ses petites mains ridées, qui tremblaient légèrement, et elle lui tendit l'une des enveloppes : le papier était blanc, terne, et certainement de basse facture. Il l'attrapa avec une certaine sécheresse, le visage complètement neutre, et l'ouvrit d'un petit geste bref en une poignée de secondes. Il en déplia ensuite le contenu : une lettre, pliée en trois en accordéon, datée du 11 novembre dernier, parfaitement dactylographiée -Times New Roman, taille 12, justifié à droite-qui semblait importante. Il jeta un œil dessus, très rapide, lut le tout en diagonale, avant de brusquement se rembrunir. Il reprit sa lecture tout en marmonnant -grommelant même- , puis crispa violemment ses doigts contre le grain du papier. Mrs Hudson lui murmura alors :

« Est-ce que…tout va bien ? »

Holmes ne répondit pas, et s'assit dans son fauteuil habituel, les mains jointes à hauteur de son nez par le bout des doigts, les coudes sur les repose-bras du meuble. Ses yeux miraient le vide, fixant un point certes précis mais surtout immatériel : on aurait dit qu'il était en pleine enquête, sauf que ça n'était pas le cas. D'un coup, sa voix claqua, effroyablement grave, dans l'air tendu de la pièce :

« Sortez. »

Mrs Hudson écarquilla les yeux :

« Sortez !, hurla-t-il en détachant ses mains et en les crispant sur le bout des accoudoirs. Immédiatement ! »

La vieille logeuse, toujours aussi inquiète et apeurée face à un tel accès de colère, respecta immédiatement son ordre et le laissa seul, comme il l'avait demandé. Holmes baissa la tête, soupira bruyamment et ferma à nouveau les yeux. Il commença à trembler, agité de spasmes erratiques et frénétiques -surtout de sa jambe gauche-, ce qui, évidemment, n'était absolument pas habituel. Lorsqu'il les rouvrit, sa vue était à nouveau trouble, mais, cette fois-ci, à cause des petites larmes qui commençaient à perler -tout aussi inusuel, ridicule même-. Il cacha alors ses yeux dans ses paumes tout en se penchant en avant. Il avait un très gros problème, et le pire, c'était qu'il en avait totalement conscience. Un artisan ou un professeur ne pouvait travailler sans ses outils ou ses élèves. Alors, pour quelqu'un comme lui…

Comment pouvait-il travailler sans ses yeux ?