Harry vit les derniers souvenirs de son professeur s'évaporer en volutes de fumée noire. Une fois ses esprits repris, le Survivant passa une main lasse sur son visage sale, essuyant au passage l'eau que la Pensine avait laissé sur lui.
Le jeune homme se laissa tomber sur le sol en soupirant. Qui aurait cru que le maître de potions le plus détesté de Poudlard, Mangemort à moitié-temps, et assassin d'Albus Dumbledore était « un gentil » ? Surement pas lui. Qui aurait cru, que tout ce temps, il risquait sa vie pour sauver les leurs ? Personne.
Personne n'avait su voir au-delà de la Marque.
Ils avaient été idiots. Tous. Ils avaient été ingrats. Cet homme les avaient protégés, les avaient aidés, les avaient sauvés, et n'avait reçu en retour que mépris et haine.
Ils avaient rejetés, et détesté un homme comme eux. Qui se battait pour ceux qu'il aimait. Pour celle qui aimait. Un humain amoureux, usé par la vie, fatigué des combats qui ne vivait que pour deux yeux verts.
Quelle ironie de voir qu'aujourd'hui Harry vaincrait peut être Voldemort grâce à un homme qui l'avait toujours détesté.
Le professeur sauverait peut être encore beaucoup de vies ce soir. Tellement d'âmes, de personnes sauvées par un seul être. Par une seule larme. Par une seule existence.
Severus Rogue était un héros. Un combattant.
Harry essuya une dernière fois son visage, écartant de ce geste l'unique larme qui avait coulé en la mémoire de Severus Rogue.
En mémoire de leur sauveur à tous.