« Il m'a l'air d'un franc, à moi. »
La jeune nation regarda son frère avec confusion, alors que celui-ci appréciait le sentiment d'être le plus vieux. Il se tint debout pour paraître encore plus imposant du haut de son un mètre un. Le vieil homme devant lui sourit.
« Ne soit pas ridicule. Il est italien! » Pourquoi se disputaient-ils ? Cette petite nation était apparue il y avait maintenant un an. Elle avait besoin d'un gardien et le temps pressait.
Il poussa un long soupir.
« Fais comme tu veux. Il faut que quelqu'un le protège. C'est dangereux ici et l'hiver arrivera bientôt. Naturellement, je suis très puissant, donc… »
Il eut une violent quinte de toux, le forçant à s'arrêter. La petite nation leva les yeux au ciel.
Le vieil homme comprenait. Il était fort, mais la puissance ne pouvait pas durer. Il voulait garder le bébé, mais il devait admettre qu'il ne pouvait guère se le permettre dans sa condition.
Il vieillissait.
Comment était-ce arrivé? Un siècle plus tôt, il prospérait. Ses rues étaient toujours débordantes de voyageurs, ses terres avaient touché aux deux mers. Maintenant, il était vieux. Chaque jour ne lui apportait rien d'autre que souffrance. Son dos lui faisait mal, et ce, depuis un peu plus de cinquante ans. Sa barbe avait grisonné avec l'âge. Il avait réalisé qu'il oubliait de plus en plus souvent certains petits détails.
Non. L'enfant n'avait pas besoin de lui.
Il se tourna vers les deux petites nations. Les cheveux blonds de la plus vieille brillaient sous les rayons du soleil. Toutes deux souriaient. C'était en l'an 962 et le vieil homme savait qu'il avait un avenir brillant.
« C'est mon petit frère. C'est le mien! » Insista le plus jeune. Il ne pouvait pas savoir qu'il avait déjà gagné.
« Oui, Francia. C'est ton frère. »
Ce fut avec ces dernières paroles que Rome disparut.
Merci à Eponyme Anonyme pour me corriger ce fic.