Prologue
En fait c'était tous les jours qu'il tourne en rond. Tous les jours la même routine morne. Tous les jours les mêmes mouvements, les mêmes rues, les mêmes regards condescendant. Tous les jours qu'il avait envie de se tailler les veines. Il est une merde, une merde, et c'était lui, avec son air enfantin et ses cheveux châtains, qui en faisait les frais. En fait, il n'avait jamais vraiment compris, il n'avait jamais vraiment voulu tout ça, au fond.
Il s'était retrouvé, un jour, comme un con, sans comprendre ni pourquoi ni comment, à bouffer des sandwichs en triangle assis sur un tandem avec lui.
Sans le vouloir, sans en avoir conscience, il l'avait emporté dans sa folie musicale, sauf que la tornade ne l'avait laissé que plus démuni, abruti de douleur sur le trottoir de ses envies. Il n'en était que plus détruit.
Guillaume Tranchant, dit Gringe. Rappeur perdu au regard vide.
Esquisse d'un mec bien, projet inachevé, inachevé, inachevé.
