Salut à tous ! Voilà la suite attendue de Cavale ! Elle ne sera pas très longue, probablement 6 ou 7 chapitres... J'espère qu'elle vous plaira comme la première partie vous a plu !

Disclaimer : NCIS n'est toujours pas à moi. :'(


Prologue

Sam Hudley et Seth Summers patrouillaient dans les rues de la ville comme chaque soir de semaine. Comme toujours, la ville était animée par les couples sortant, les célibataires cherchant à s'amuser et tous les autres. Les prostituées faisant les trottoirs. Les drogués se cachant dans l'ombre des ruelles. Les alcooliques entrant dans les bars et les quittant ivres morts, ne tenant que par miracle encore debout. Tel était l'état d'Atlanta chaque soir si l'on y payait vraiment attention.

Ce soir n'était pas différent. Les deux hommes voyaient défiler les mêmes visages par les vitres de leur voiture, voyaient les mêmes échanges avoir lieu, sans qu'ils ne pussent rien y faire. Ils n'étaient que deux, ils étaient une centaine. Et même dans le cas contraire, en arrêter quelques uns ne ferait qu'en faire venir d'autres. Non. Sam et Seth ne pouvaient rien faire sinon éviter que tous ces échanges dégénèrent.

« Passe-moi un beignet, » dit Sam, au volant de la voiture, tandis qu'il tournait dans la rue suivante.

« T'as besoin de tes deux mains pour conduire, t'auras pas de beignet, » grogna Seth, dans son fort accent du Sud.

« Pour ce qu'on risque à rouler à dix kilomètres heures ! » répliqua l'autre en tendant une main vers son coéquipier, attendant le beignet demandé.

Summers soupira et lui donna à contre cœur un beignet. C'était un des pires boulots des officiers de police – avec la circulation. Les patrouilles. Il ne s'y passait presque jamais rien, mais elles étaient vitales, d'après leur chef Kiefer. Personne n'était d'accord avec lui, mais personne n'osait le contredire non plus. Voilà pourquoi ils étaient assignés tous les deux à ce stupide poste depuis deux mois : parce que personne ne le voulait et qu'ils étaient les moins expérimentés.

En deux mois, rien ne s'était produit, même pas une petite bagarre sur laquelle ils auraient pu intervenir. Rien. Ils n'avaient simplement pas eu de chance. Un an auparavant, la meilleure des affaires avait eu lieu à Atlanta. Ce n'était pas tous les jours que deux agents recherchés par le FBI étaient en fuite dans leur ville. Malheureusement à l'époque, ils n'étaient pas encore aux patrouilles. Ils étaient maudits.

Sam soupira.

« On n'a vraiment pas de pot, hein ? On est collés à ce boulot de merde quand plus rien d'intéressant a lieu ! Franchement ! »

« On peut pas toujours avoir de la chance… Qui sait ? Ça va peut-être tourner ! »

« Comment ? Je ne vois pas comment ça pourrait tourner. C'est pas comme si quelque chose allait nous tomber dessus ! »

Summers leva les yeux au ciel. Il tira un beignet du sac qu'il grignota en observant la rue extérieure défiler au ralenti. Il pensait comme Sam, même s'il ne le disait pas à voix haute. Il avait toujours voulu faire ce boulot pour changer les choses, pour rendre le monde meilleur par de simples gestes dans la vile où il travaillerait, mais… Il s'avérait qu'au fond, il s'était peut-être trompé. Ce qu'ils faisaient n'avait aucune importance parce qu'ils ne pouvaient pas faire grand-chose. Manque de preuves. Disparition de témoins. Policiers avec les mains liées. Ou simplement une putain de bonne conduite qui permettait aux criminels de sortir de prison et de recommencer encore et encore.

Il secoua la tête. Non, ce métier n'avait rien de ce qu'il croyait être. Il avait été naïf de penser pouvoir changer les choses, de pouvoir faire la différence. Parce qu'il ne la faisait pas. Il ne valait rien à côté des criminels dont le nombre augmenter sans cesse tandis que le leur diminuer. Les fédéraux étaient les seuls à vraiment faire le poids… et encore.

« Tu crois qu'on aura de la chance ce soir ? » demanda Sam, le tirant de ses pensées.

« T'espères encore avoir un truc intéressant dans ces stupides patrouilles. J't'apprends un truc, boum, retour à la réalité : rien n'arrive sur ces putains de bordel de merde de patrouilles qu'on fait depuis deux mois ! »

Soudain, la voiture heurta quelque chose. Sam pila d'un coup et tous deux tournèrent la tête vers l'avant. Il arrêta la voiture et ils échangèrent un regard. C'était la dernière chose dont ils avaient besoin.

« Me dis pas qu'on a écrasé quelqu'un… » souffla Summers.

Sam déglutit et ouvrit la portière, descendant du véhicule, imité par son coéquipier. Ils s'avancèrent vers l'avant et virent un homme se relever péniblement du bitume. Ils échangèrent un regard, priant pour qu'il n'eût rien.

« Hey mec, ça va ? » demanda Sam.

Summers leva les mains en haussant les épaules, lui jetant un regard incrédule. Sérieusement ? Il demandait au type dans lequel ils étaient rentrés dedans s'il allait bien ?

« Ouais, super, la grande forme » répondit l'homme en levant la tête vers lui.

Les deux flics froncèrent les sourcils en constatant son apparence négligée. Il affichait une barbe de plusieurs jours, ses cheveux étaient longs et sales, emmêlés, tombant sur ses yeux. Son jean était couvert de boue et troué en de multiples endroits, sa chemise ne paraissait plus toute jeune, une des manches étaient déchirée et pendait misérablement sous son bras. Il empestait, signe qu'il n'avait pas pris de douche depuis un moment. Et pourtant ils surent immédiatement qu'il n'était pas un clochard, ni un des types qu'ils avaient l'habitude de voir dans cette partie de la ville.

Malgré son apparence négligée, sa posture montrait qu'il n'était pas du coin, qu'il venait de quartiers plus riches. La lueur dans ses yeux était déterminée, confiante, supérieure, loin d'être celle habitant les hommes du coin, qui étaient en général désespérée, celle d'hommes qui n'avaient plus rien à perdre. Et le léger sourire en coin qu'il affichait en disait long.

« Vous n'êtes pas du coin. »

« Nope. » Ils remarquèrent tous deux son accent, témoignant qu'il venait du Nord. Qu'est-ce que ce type faisait à Atlanta ? « Mais vous êtes exactement les types que je cherchais. »

« On vous connait ? »

« Crois pas, mais je cherchais la patrouille et j'l'ai enfin trouvée ! Bien qu'vous m'êtes plutôt littéralement tombé dessus. » Il leur décocha un sourire, qui leur fit froncer les sourcils un peu plus. Mais qui était donc ce type ? Dans quoi s'étaient-ils fourrés ?

« Ecoute vieux, on va t'emmener à l'hôpital, t'as visiblement pris un coup sur la tête. Faut que quelqu'un t'examine » fit Sam en lui attrapant le bras.

« Hein ? Non, non, j'vais bien. Pas de coup sur la tête, rien. Pas besoin d'hosto. Parce qu'une douche et un téléphone ne m'ferait pas de mal ! » Il rit en désignant son look. Summers haussa un sourcil incrédule. Ils étaient tombés sur un mec bourré.

« Okay, on va t'emmener quelque part où tu pourras décuver tranquille. »

« Quoi ? J'suis pas bourré. » Il leva les yeux au ciel. « J'suis Tony. Tony DiNozzo. Agent du NCIS qu'était en cavale dans votre ville y'a un moment de ça. Et j'suis pas mort. »

Summers et Sam échangèrent un regard. Ils ne s'étaient pas attendus à ça. Eux qui voulaient que quelque chose arrivât, ils étaient loin de se douter que leur vœu allait se réaliser cette nuit.


Alors ? A la hauteur ? Pas du tout ?

AngelShep