Une très vieille mini-fic écrite... peut-être il y a quatre ans (donc en 2004 -- je commençais le cégep et j'avais un cours d'anglais sur la psychologie de guerre, entre autres). C'est aussi ma seule histoire écrite en français. En fait, elle a été traduite, et j'ai maintenant perdu la version originale. Oh well, faudrait peut-être que je montre que je suis francophone ;P

Enfin, bon, il n'y a pas de personnage principal. Laissez-moi savoir ce que vous en pensez.


Bang bang bang.

Un retour en arrière était impensable maintenant. Alors qu'il entendait le premier coup de tonerre et voyait le flash percer la peau de l'autre, il sut qu'il devait être un écoeurant pour tuer comme un lâche.

Mais là encore, ce n'était pas aussi lâche que ça aurait pu être. Il y avait bien du sang, mais au moins l'autre mourait avec une raison de se battre pour sa vie, il s'en était assuré dès le début.

Ce n'était pas comme si l'autre ne sentait aucune douleur alors qu'il sentait l'air devenir trop étroit.

Ilvoulait que l'autre sente de la douleur. Mon Dieu, il souhaitait que l'autre se battrait assez longtemps pour savoir ce que c'était que de tenir quelqu'un qui était glacé, déjà mort, qui ne sentait aucune peine du tout alors que ça le consumait; souhaitait que l'écoeurant mourrait en regrettant son acte, regrettant la mort de…

Et merde.

Bang.