C'était la période où tombaient les averses éclairs, un rideau d'eau dans une vague de soleil, soudain, qui crépitait sur la rue. Les gens couraient se mettre à l'abri, un sac ou un journal en protection sur la tête.

La jeune femme regardait les gouttes brillantes perler sur le bord du toit de la cabine de téléphone et elle avait envie de rire.

Tout avait commencé sous une douche de lumière comme celle-ci.

Et tout avait semblé se terminer sous une averse aussi.

Le clapotis sur le verre s'arrêta et un arc-en-ciel se déploya au-dessus du bâtiment, en face d'elle.

Elle sourit, tendit la main pour vérifier qu'il ne pleuvait plus.

- Je viens, Sherlock, murmura-t-elle.

Le soleil jouait dans les flaques et dans les cheveux d'ambre de la jeune femme.

Ça ne s'était pas terminé là.

Oh, non, pas du tout. Au contraire, tout avait commencé après cette fin.


Le Détective


Les nouilles aux champignons du stand au coin de la rue étaient parfaites.

Gluantes, noires, parfumées. Pas trop imbibées, exactement comme des nouilles auraient toujours dû être.

Exactement comme elles n'étaient jamais au restaurant.

- A la santé de Sa Majesté, gloussa Greg Lestrade en guise de remerciement pour le repas, avant d'enfourner une poignée de nouilles. "Huuuum, ch'é bon… a-a-a-ah, chaud !"

Le détective assis sur le siège du conducteur lui adressa un coup d'œil mitigé.

- Vous m'avez dit quelque chose, lieutenant ?

Son supérieur secoua la tête, la bouche pleine. Il avala, puis s'essuya la bouche d'un revers de poignet. Son visage lunaire s'éclaira d'un sourire qui remontait jusqu'aux cheveux grisonnants en désordre au-dessus de ses oreilles. Il lissa la frange qui cachait ses tempes dégarnies.

- C'est pas à toi que je parlais, dit-il.

De l'autre côté du pare-brise, l'impasse qu'ils surveillaient était toujours déserte.

- C'est pas encore qu'il va sortir de son trou, commenta l'autre détective en baillant. "Il se doute sûrement qu'on est en planque. Ah, c'est saoulant…"

Greg Lestrade mastiqua dans le vide, gêné par un brin de nouille. Il le dégagea en glissant un ongle entre ses dents.

- Patience, mon gros. Patience… marmonna-t-il.

Ses petits yeux vifs parcoururent rapidement la rue. Il eut un petit reniflement amusé.

- Démarre le moteur, dit-il.

L'homme haussa un sourcil sceptique.

L'averse passa sur l'impasse en quelques minutes, détrempant les affiches et les cartons abandonnés à côté des poubelles, ne laissant que des gouttes scintillantes sur la tôle grise des poteaux électriques.

- Ah, c'est de nouveau cette période, dit le détective en se penchant pour regarder le ciel par la vitre. "Vous allez faire votre voyage habituel, lieutenant ? Voir la petite famille ?"

L'homme regardait toujours intensivement devant lui.

- Quel voyage ? lâcha-t-il en soufflant par une narine.

Son sourire s'était encore agrandi. Son co-équipier renonça à creuser la question et mit le contact.

Quelques minutes plus tard, le suspect pointait la tête dans l'impasse.


Le Docteur


Les deux internes étaient un peu vexés.

- Tu crois qu'elles sont vraiment folles de lui ? chuchota le premier en basculant sur sa chaise.

- Il pourrait au moins en faire profiter les autres ! On est presque du même âge, souffla le deuxième, un dossier en écran.

Le médecin légiste qui était responsable de leur formation lui asséna une claque sur la nuque en passant à côté.

- Vous n'avez rien d'autre à faire, les gamins ? Ces jeunes, ça n'a vraiment aucune notion du vrai boulot !

- Pitié, c'est toujours les mêmes qui prennent ! protesta l'interne. "Pourquoi ça tombe jamais sur le docteur Watson ?"

L'homme tiqua. Il fit rouler ses épaules dans sa blouse blanche, puis s'accroupit entre les deux chaises.

- C'est le docteur Watson qui vous pose question, eh ?

Les deux internes hochèrent vivement la tête.

- Il est à peine plus vieux que nous, et pourtant vous le traitez avec autant de respect qu'un vétéran, se plaignit le premier en mâchouillant son stylo.

- Il est maladroit et largué, protesta le deuxième avec une moue de bébé. "Et vous avez vu cette bague ? C'est indécent !"

- Et pas hygiénique ! On tripote des morts !

Le médecin légiste leva les yeux au ciel.

- Vous êtes tellement loin d'y être, les gosses… John Watson n'est peut-être pas un génie avec les nouvelles technologies, mais sur le terrain, c'est un as. Il a travaillé trois ans au 221b Baker Street. Quand vous aurez accumulé autant de temps avec des légendes, vous verrez qu'on vous traitera avec plus de respect.

Il y eut un instant de réflexion offusquée.

Les deux internes ne savaient pas du tout de quoi ou de qui le médecin parlait, en fait.

- Mais son air naïf et cette bague, vous devez reconnaître que ça colle pas avec un docteur ! C'est que du flonflon, finit par lâcher le premier.

Le médecin lui asséna une tape sur la nuque.

- Si vous comptez travailler dans ce secteur, renseignez-vous sur les noms des enquêteurs célèbres avant de toute chose !

Le deuxième interne aperçut quelque chose par la baie vitrée du bureau et s'agita fébrilement.

- Chhh-hut !

- Excusez-moi, professeur. Vous avez deux minutes pour parler de la femme aux escarpins rouges ?

John Watson s'approchait.

Oh oui, vous aviez toutes les raisons de le détester quand vous n'étiez qu'un interne fraîchement émoulu de l'école de médecine, quand votre famille vous adulait pour vos études brillantes, mais qu'on vous traitait comme un bleu mal dégrossi.

Le docteur portait sa blouse un peu de travers, sa coupe de cheveux était loin d'être à la dernière mode et son sourire un peu timide était juste trop désarmant exaspérant.

Le médecin légiste se redressa, brossant ses genoux.

- Une intuition ?

- Qui se concrétise quand on regarde ça d'un autre angle, acquiesça le jeune homme. Il tendit un bout de papier. "Je pense que ça vaut la peine d'y jeter un coup d'œil."

L'homme hocha le menton.

- Bien vu.

Il donna une tape amicale sur l'épaule de John en passant à côté de lui, puis se ravisa et se retourna.

- Pendant que je donne mon coup de fil, tu ne veux pas expliquer à ces gus pourquoi tu portes cette quincaillerie ?

Les sourcils de John Watson se levèrent un bref instant.

- Professeur !

Le médecin tourna les talons avec un petit rire de gorge.

- Ouais, expliquez-nous, docteur.

Les deux internes avaient un air insolent – et interrogatif, malgré eux. Le jeune homme lâcha un soupir, avec une de ces moues mignonnes qui lui valaient les faveurs de toutes les femmes de la section médico-légale. Il fit tourner la grosse bague en argent sur son index, indécis.

- Désolé, les gars, lança-t-il avant de s'échapper soudain à grandes enjambées.

- Hééé !

Les deux bleus se rassirent en râlant. Ils sursautèrent quand un ricanement éclata derrière eux.

Le vieux laborantin qui se curait les ongles, les pieds sur son bureau, leur adressa un clin d'œil.

- John Watson est loin d'être un m'as-tu-vu comme vous le pensez, se moqua-t-il en jouant avec les accessoires de son couteau de poche. "Il a gagné le respect de ses seniors autrement qu'en faisant des commentaires de bonne femme dans un coin de bureau."

Un gloussement sarcastique froufrouta sous sa moustache.

- Une belle bague, n'est-ce pas ? Je ne vous souhaite pas d'en avoir une pareille ! Tu parles d'une bague, eheheh. Coupé. Son doigt, au p'tit doc. Snap ! Kidnappé pendant sa dernière enquête avec Sherlock Holmes.

Un autre ricanement qui leur fit froid dans le dos, accompagné du cliquetis macabre des mini-ciseaux.

- John Watson aux neuf doigts, qui a bouclé l'enquête alors qu'il se vidait de son sang comme un mouton sur un crochet. Vous devriez faire un peu de lecture, les gamins.

Les deux internes frissonnèrent.

- A tout à l'heure ! claironna avec sa bonne humeur habituelle le docteur Watson, passant la tête un instant à la porte du bureau.

La secrétaire lui répondit en minaudant et le laborantin lui adressa un salut militaire.

Les deux bleus échangèrent un regard après son départ, puis d'un commun mouvement, se replongèrent avec une énergie renouvelée dans les dossiers qu'on leur avait donnés à étudier.

Travailler avec le docteur au sourire timide semblait tout à coup très attractif.


La Belle & la Bête


Les élèves s'y étaient habitués.

Souvent, à la fin de la journée, quand le soleil se faufilait, orange, sous les épais rideaux de l'amphithéâtre, la porte s'ouvrait discrètement derrière eux. La jeune femme se glissait au dernier rang et assistait à la dernière heure de cours, un sourire énigmatique sur son visage paisible.

Avec le temps, ils s'étaient aperçus que le professeur Holmes se radoucissait quand elle était là. Son expression sarcastique s'apaisait, il n'insistait pas avec la même agressivité sur les photos horribles qui servaient d'appui à l'étude. Le débit âpre de ses paroles ralentissait un peu.

Après le cours, il rangeait ses dossiers sur le pupitre, sans lever la tête. Elle descendait lentement dans l'allée, son châle clair flottant sur ses épaules, légère sur les talons effilés de ses bottes.

Elle souriait comme un ange, jusqu'à ce qu'il finisse par lever le menton.

Il se raclait la gorge, penchait la tête de côté.

Ses yeux bleus si pâles la saluaient poliment sous ses boucles noires.

- Bonjour, marmonnait-il.

- Bonsoir, répondait-elle doucement.

Ensuite il remontait l'escalier avec elle, les dossiers sous son bras, sa longue veste noire frôlant la manche de la jeune femme.

Ils marchaient jusqu'à la sortie du campus, parfois en bavardant sans hâte, du cours ou des visiteurs qu'elle avait eus à la bibliothèque pendant la journée. Elle montait dans le taxi à côté de lui et s'asseyait sur le siège à côté de lui.

C'était à cet instant que quelque chose qui ressemblait à un sourire effleurait ses lèvres.

Elle observait son profil taillé à la serpe dans le reflet de la vitre et ses yeux pétillaient.

La route défilait à côté d'eux, la même route que chaque jour, déroulée au rythme calme de la musique dans le poste de radio.

Quand elle descendait, il répondait en inclinant la tête au geste de la main qu'elle lui adressait de l'autre côté de la vitre, attendait qu'elle entre et que la fenêtre s'illumine derrière le rideau.

Puis le taxi s'en allait et il contemplait avec un soupir le siège vide à côté de lui.

Le lendemain, tout recommençait.

Les élèves leur choisirent un nom de code après avoir observé le manège pendant quelques semaines.

Il faut des années pour qu'un cauchemar s'efface et qu'on se mette à croire, pas après pas, qu'il est encore possible de rêver.

Mary Hudson se souvenait parfaitement du jour de la deuxième averse ensoleillée, quand Sherlock Holmes avait décidé d'arrêter son métier de détective consultant.

John Watson agitait son bras bandé avec un grand sourire à côté de sa voiture rouge perlée de pluie. L'inspecteur Greg Lestrade, les mains sur les hanches, riait en silence dans l'abribus pointillé de gouttes.

Sous le préau, le détective avait passé la main sur son visage humide, comme pour l'essuyer d'un geste distrait.

Mais Mary Hudson ne se s'était pas laissé berner.

Sherlock Holmes pleurait.

Pour une fois, elle avait remercié le ciel pluvieux de l'avoir envoyée frapper à la porte du 221b Baker Street.

Elle avait souri, un peu éblouie par l'arc-en-ciel qui perçait déjà le nuage.

Et pris sa décision.

Elle ne le laisserait jamais seul.

Il n'avait eu qu'un haussement de sourcil pas vraiment étonné, la première fois qu'il l'avait croisée dans les couloirs de l'université de police, un mois plus tard. S'était mis à marcher à côté d'elle, accordant ses longues enjambées de félin sur le trottinement discret des pas de la jeune femme.

Avait offert de la raccompagner ce soir-là.

Elle avait accepté d'un sourire. S'était invitée sur le siège du taxi à côté de lui tous les autres jours qui avaient suivi.

Et les années.

Il avait retrouvé presque avec soulagement le parfum de fleur qui flottait près de lui quand les bandes blanches filaient le long de la route. Cette petite voix lumineuse qui se glissait jusqu'à son cœur dans le silence oppressant de son monde.

Lentement, très lentement, une expression qui n'était plus douloureuse ni amère s'était installée sur le visage de l'homme qui ne savait plus sourire.

Quelque chose qui ressemblait à de la paix.

Un soir, il l'avait laissé passer le taxi sans l'appeler.

Il ne s'était pas tourné vers elle. Les yeux sur la route, il avait simplement tendu la main et glissé ses doigts autour de ceux de la jeune femme.

Elle n'avait rien dit, mais tout doucement, sa tête s'était posée, légère, sur l'épaule de l'homme.

Peut-être une heure s'était écoulée, comme ça, en silence, dans le cocon qui enveloppait le banc à l'extérieur du campus.

Mary savait qu'il faudrait beaucoup de temps.

Elle était prête à attendre encore sept autres années s'il le fallait, pour que le cœur brisé de Sherlock, enfermé dans sa prison de culpabilité et de haine, accepte qu'elle ouvre la porte et s'assoit dans l'obscurité avec lui. Pour qu'une fragile lumière puisse éclairer sa souffrance et lui permettre de reconstruire son bonheur.

Un an avait passé. Un autre lui succéda.

Puis Sherlock proposa un soir d'aller manger ailleurs qu'à la cafétéria de l'université. Il aimait les sushis, découvrit-elle.

Un autre jour, il la surprit en venant la chercher à la bibliothèque. Il s'assit sur la banquette à l'entrée et lut pendant une heure une encyclopédie du crime qu'il n'avait pas conseillée à ses élèves, ses longues jambes croisées à côté de la petite table sur laquelle elle avait posé un thé.

Elle en parla à Greg Lestrade quand celui-ci apparut sur son perron à la fin de la saison, comme le faisait toujours. L'homme grommela d'un air heureux, avec un geste satisfait pour rectifier sa veste. Il l'appela "bonne fille" et s'en alla d'un pas chaloupé en parlant tout seul.

Il revint de son après-midi avec Holmes l'air encore plus enchanté et prit le car qui le ramènerait en province en sifflotant.

Elle riait lorsqu'elle eut John Watson au téléphone, ce jeudi-là. Le jeune homme la taquina et fit toutes sortes de commentaires plus fous que les autres en écoutant son récit : "Go, Mary, go !"

Elle aimait ces deux hommes comme ses frères et elle se sentait choyée par eux. Le déménagement – la fin de leur équipe – n'avait pas une minute fait disparaître ce sentiment d'appartenir à une famille. Sa famille.

L'hiver s'acheva et le printemps revint.

Et une nuit, en rentrant, elle ne descendit pas du taxi devant chez elle.

Sherlock lui ouvrit la porte de son appartement presque timidement. A la lueur tamisée de l'entrée, elle lut la question dans ses yeux bleus et se contenta de serrer plus fort la main qu'il tenait.

Il défit doucement la longue écharpe qu'elle avait autour du cou, puis se pencha dans l'ombre.

Il hésita.

Elle sourit. Ses yeux brillaient, pleins d'amour.

- Viens, murmura-t-elle.

Alors le sociopathe qui avait vécu comme une bête sauvage blessée, cachée, pendant des années, termina le mouvement qu'il avait commencé.

Il ferma les yeux et embrassa les lèvres au goût de fleur de la femme qui l'avait apprivoisé.


Prochain Episode : Un arc-en-ciel

Clair de Lune

Ici & Maintenant

Miracle