Après avoir trouvé le prompt qui sert de description sur Tumblr, je n'ai pas su résister ! Les chapitres seront assez courts ( comme celui-ci en moyenne ) mais postés chaque semaine normalement !

( j'ai longtemps hésité dans quelle section poster cette fic, mais comment cela se passe après Avengers, qu'il y a les autres Avengers et que la section captain america en français est littéralement morte... )

« -Tu es Bucky ! James Buchanan Barnes, » martelait Steve, les larmes aux yeux.

Le super-soldat se tenait debout devant Bucky, les mains sur les cuisses. Son regard bleu cherchait à trouver celui de son ancien ami et partenaire, croiser le regard clair et pétillant, à y voir une étincelle de reconnaissance.

Rien.

Il ne voyait même pas son visage. Les traits de Barnes étaient cachés par ses cheveux sombres et un peu trop longs, qui, humides de sang et sales lui tombaient devant les yeux.

Rogers mourrait d'envie de lui couper sa tignasse, de le plonger dans un bain, de le soigner et de le câjoler. Où était passé le séduisant sergent Barnes ? Il ne restait qu'un spectre.

A sa décharge, ils étaient en prison. Bucky était en prison, Steve était chargé de lui faire entendre raison. Dans le cas contraire, ce serait la peine capitale pour le Winter Soldier.

La pièce était blanche, aveuglante. Au milieu, une chaise de fer était visée au sol, les pieds nus de Bucky étaient menottés à ceux de la chaise, sa main droite tordue dans son dos, et il lui manquait le bras gauche. Autour du cou, il portait un lourd collier de fer, qui le reliait au mur par une chaîne. Ses vêtements étaient déchirés et boueux. A première vue, le Winter Soldier était brisé.

Il ne bougeait pas, ne parlait pas, n'avait regardé aucun des agents qui s'étaient succédés auprès de lui.

Steve luttait contre la peine et l'inquiétude qui lui étreignaient la poitrine, mais Bucky respirait toujours, une respiration lente et profonde, maîtrisée.

« - Tu es Bucky ! » répéta-t-il en le saisissant par les épaules pour le forcer à le regarder.

« -Et ? »

Le regard de James soutient tranquillement celui de Steve, qui le fixait sans comprendre. Il ne savait même pas s'il avait prononcé un mot ou un son.

Bucky tourna la tête pour cracher un filet de sang, sa langue passant sur ses dents. Une ou deux cassées, au moins. Peut-être sa mâchoire au passage. Il la fit jouer tout doucement, la douleur lancinante se propageant dans son crâne et sa nuque.

« -Tu veux de l'eau ? »

Bucky secoua la tête. Ne t'abaisse à rien avec tes tortionnaires. Le goût du sang stimulait sa concentration. Il reprit la parole d'une voix neutre, énonçant clairement des faits :

« - Je sais qui tu es. Steve Rogers, le petit gars de Brooklyn trop stupide pour fuir un combat. Orphelin. Ashmatique. Tu es allergique au beurre de cacahuète, tu prends tes pancakes natures, tu es puceau, le seul alcool que tu aimes boire esrt le gin, en décembre 42 je t'ai offert une boîte d'aquarelle, tu m'avais offert un livre, je ne l'ai jamais lu.

-Est-ce que tu sais qui tu es et où tu es ? »

La voix de Steve n'était qu'un souffle, mais un souffle plein d'espoir. Bucky eut un sourire torve :

« -Oui. Apparemment les américains m'ont frappé assez fort pour que je reprenne mes esprits. »

Steve inspira, expira, avec l'impression que son asthme revenait. Le soulagement l'étouffait. Il lui livra un sourire rayonnant avant de détacher frénétiquement le collier métallique que le prisonnier portait.

« - Oh James! »

Il se retint difficilement de l'enlacer, fou de joie. Bucky eut un sourire fatigué, alors qu'il étirait sa nuque, qui émet un craquement douloureux. Gauche, droite. Les muscles endoloris ont un peu de mal, mais ils finissent par se remettre d'attaque. Il lève un regard interrogateur vers Captain America :

« -Mon bras ? »

Le regard de Steve flancha un instant, hésitant, et refusant de rencontrer son regard. Il ne pouvait pas faire ça. Fury le tuerait. Ce n'était pas qu'une prothèse, c'était une arme. Le Winter Soldier pouvait tous les tuer, et cela serait de sa responsabilité : il ne pouvait pas avoir ça sur la conscience.

« -James... »

Celui-ci eut un sourire qui se voulait amusé mais semblait plus amer, fatigué et blasé.

« -Je sais, niveau de sécurité, etc... Captain America doit obéir aux ordres, et ne peut pas faire confiance à son ami d'enfance qui a mal tourné.. »

Steve passe la main dans ses cheveux. Cela fait des heures qu'il est là à regarder Bucky se faire torturer. Des jours que celui se fait torturer. Et maintenant il récupérait son meilleur ami, et devait le laisser manchot ? Il était certain que plus personne ne le possédait, c'était bien lui qui était en face de lui. Et même, l'arme secrète de la Russie était certainement capable de tous les tuer avec ou sans son bras.

Rogers lança donc à la cantonade :

« -Apportez le bras du Winter Soldier. Tout de suite. »

Il n'y eut ni bruit, ni mouvement, mais il savait que les trouffions chargé de garder la porte et de surveiller la video surveillance de la pièce l'avaient entendu. Et il devait bien avoir un niveau d'autorisation supérieur à au moins l'un de ses abrutis, qui devait alors lui obéir.

« -Merci. »

Steve essuya le sang qui coulait toujours de la bouche de son ami, portant un regard inquiet sur lui. Il s'efforça de plaisanter, même s'il en avait perdu l'habitude. Les avengers, surtout Tony le prenaient pour un rabat-joie. Mais il y a longtemps, il ne cessait de plaisanter et de taquiner Bucky. A l'époque.

« -Je ne vais pas te laisser manchot quand même, tu vas faire fuir les filles.

-Je te parie le contraire. »

Le regard de Bucky étincela d'une lueur longtemps perdue, et Steve essaya de rester naturel, même s'il avait l'impression de revenir sur des sentiers autrefois familiers, mais qui lui semblaient étrangers maintenant.

Ils leur faudrait un peu de temps.

Un coup timide frappé à la porte les interrompit. Un agent du SHIELD pénétra dans la pièce, le bras robotique à la main.

« - Je crois qu'ils voulaient l'ex...

-Fiston. »

Steve a prit le ton « captain america » et le jeune homme lui tendit le bras sans ajouter un mot. Rogers vint s'agenouiller près de son prisonnier pour lui remettre son bras ( l'idée même est étrange mais... pas plus que de monter à bord de l'hélicarrier ). Bucky étira doucement le bras tout juste retrouvé, faisant jouer les articulations métalliques.

«- Ca va ? Ils ne l'ont pas abîmé ? »

Bucky secoua la tête négativement, avant d'étirer son dos en se penchant en avant, ses doigts effleurant le sol devant lui. Steve eut le temps de penser qu'il ne portait plus de menottes au poignet droit, mais la pensée n'eut pas le temps de tirer un quelconque signal d'alarme dans son esprit, ni d'être suivie par la constatation que les menottes qu'il portait aux chevilles étaient ouvertes.

Un bras le saisit au collet et l'envoie bouler contre le mur. Presque aussitôt un bras le relève, le plaque contre le mur. En gros plan, le visage de Bucky, sombre et le regard prédateur. Le Super-Soldat a beau être tout en muscle, et super entrainé, il ne peut rien faire contre le bras métallique posé contre sa gorge qui l'étrangle. Il a du mal à respirer, encore plus à parler :

« - Bucky... »

Bucky plongea son regard dans celui de son meilleur ami. Troublés, confus, déçus, paniqués, tristes, surtout déçus, ses grands yeux bleus le scrutaient sans comprendre. Qu'est-ce qui s'était passé ? Une seconde auparavant... C'était Bucky, son frère, son partenaire, pas un tueur russe assoiffé de sang américain, il en mettait sa main au feu !

Le Winter Soldier posa un instant son front contre celui de Captain America. Il ne voulait pas décevoir Steve, l'attrister, mais il ne pouvait pas non plus mentir.

Rouvrant les yeux, il eut un sourire las et articula lentement, pour être bien sûr de se faire comprendre :

« -Je sais qui je suis. Et cela ne change rien. »