Disclaimer : L'univers et les personnages de Sherlock Holmes appartiennent à Sir Arthur Conan Doyle, la série « Sherlock » à la BBC
Spoilers : Saison 2 – Episode 3
Au nom de tous les siens
ooo
JOHN
Il y avait eu cette marionnette désarticulée, flottant silencieusement, comme suspendue dans l'air gris et froid du petit matin, semblable à un horrible et interminable ralenti orchestré par quelque metteur en scène diabolique.
Il y avait eu ce bruit innommable d'un corps qui s'écrase au sol, suivi d'un instant de silence irréel, uniquement troublé par le froissement des ailes des pigeons lacérant l'air, comme en écho d'autant de déchirures infligées à son âme.
Il y avait eu le vertige, le vide absolu, le néant qui l'avait englouti l'espace d'un battement de cœur.
Il y avait eu la douleur dans sa poitrine, la difficulté à respirer, les jambes qui se dérobaient et la lourdeur de la course.
Il y avait eu le choc, il y avait eu la chute. Il n'avait pas senti la douleur, elle n'était rien comparée à l'autre, celle qui continuait à le vriller impitoyablement au plus profond de lui-même.
Il y avait eu ce bourdonnement dans ses oreilles, cette rumeur diffuse qui allait en s'amplifiant, cette foule qu'il avait fallu écarter, et cette maudite pluie, acide et piquante, qui dégoulinait dans ses yeux et brouillait sa vision.
Il y avait eu cette longue forme immobile, étendue sur le trottoir, la tête auréolée d'une infâme flaque rouge que la pluie commençait déjà à diluer, ce poignet muet et inerte sous ses doigts, et puis soudain ce visage, presque épargné, une mèche poisseuse collée sur le front, et ces yeux clairs et fixes, dans lesquels ne se reflétait plus désormais que la grisaille du ciel.
Il y avait eu l'explosion aveuglante dans sa tête, le refus, et ces mains qui l'avaient écarté, soutenu, ces autres mains qui avaient soulevé le corps sans vie et l'avaient allongé sur une civière, avant de l'emmener dans les profondeurs sinistres du bâtiment.
Plus tard, il y avait eu Molly qui tentait de le réconforter au travers de ses propres larmes, il y avait eu la sensation d'une piqure, et puis il n'y avait plus rien eu.
Il avait repris conscience quelques heures plus tard. Molly était toujours là, mais malgré ses supplications, elle ne lui avait pas permis de le voir, il avait été trop choqué par la scène à laquelle il avait assisté, elle craignait qu'il ne supporte pas l'épreuve.
Ensuite, tout s'était enchainé très vite, la brève cérémonie, l'urne inhumée sous une simple stèle, et toute une vie résumée en deux mots : un prénom et un nom gravés en lettres dorées dans le marbre noir, toute une vie volatilisée, effacée de la surface de la terre en l'espace de deux jours. Seul le dernier carré des fidèles, Mrs Hudson, Molly, Lestrade, et lui étaient présents aux côtés de Mycroft. Il avait vaguement entendu ce dernier expliquer l'absence de sa mère, sa santé fragile n'ayant pas résisté au choc. Lorsqu'il lui avait tendu la main, il avait refusé de la serrer, il ne lui pardonnait pas la trahison qui avait inéluctablement scellé le destin de son frère, les mâchoires crispées, Mycroft s'était éloigné sans un mot, « Ice-man » était-il capable d'éprouver des remords ?
Il avait pris une chambre dans le même hôtel minable qu'il avait quitté dix-huit mois plus tôt pour aménager dans l'appartement de Baker Street où il ne pouvait pas supporter de se retrouver désormais seul. La parenthèse s'était refermée, sa vie allait reprendre son cours exactement là ou elle s'était arrêtée un an et demi, une éternité, plus tôt.
Il s'était écoulé une semaine avant qu'il ait le courage d'affronter de nouveau la réalité en face.
Seul face a la stèle de marbre sombre, seule chose qui rappelait encore l'existence éphémère de celui qui avait su, malgré ou grâce à leurs différences, devenir plus qu'un simple ami, le complément indispensable qui avait redonné de la couleur à sa vie, il s'était révolté, il avait pleuré, supplié, puis il s'était résigné à affronter le vide qui serait désormais son quotidien. Il s'était raidi, il s'était retourné, et il s'était éloigné sans se retourner, il ne reviendrait pas, Sherlock n'était pas ici, il était dans le cœur et dans le souvenir de ses amis, mais certainement pas ici.
Pendant qu'il gagnait d'un pas décidé la sortie du cimetière, il ne pouvait empêcher les pensées obsédantes qui le hantaient depuis plus d'une semaine, de tourbillonner dans sa tête. Il avait respecté la volonté de son ami, mais lui, il ne pourrait jamais croire que Sherlock ait pu être un escroc et un mystificateur, il y avait une explication, il y a toujours une explication, et il allait la trouver, il devait la trouver… Même s'il ne savait fichtre pas par où commencer !
TBC
Un très grand merci aux reviewers! Je ne réponds pas toujours individuellement, mais le cœur y est.