Bonjour à toutes et tous et bienvenue :)

Vu que c'est le tout début de la fic, permettez-moi de commencer avec quelques avertissements et informations bonnes à savoir.

Cette fic est totalement non canonique. Je me base simplement sur les personnages et l'univers de Last Kingdom, mais l'histoire que j'écris prend une direction radicalement différente de celle de la série (et je suppose, des bouquins, que je n'ai pas lus... du moins pas encore ;) Oh et du coup il est très probable que j'invente des personnages côté Vikings au fil des chapitres !

L'histoire commence sur l'événement qui m'a le plus marquée sur les trois saisons que j'ai vues, et OUI c'est un GROS SPOIL pour ceux qui n'auraient pas regardé et projetteraient de regarder. Pour ceux qui seraient en train de lire ça par curiosité mais qui ne connaissent pas le fandom : si une virée en territoire viking vous intéresse, très sincèrement, vous n'avez pas besoin de connaître la série. Juste d'aimer les Vikings et le yaoi.

Comme à mon habitude, c'est graphique, que ça concerne le sexe ou la violence, soyez prévenu-e-s. Et ça aborde des thèmes difficiles, tels que le deuil, le meurtre, le viol, la maladie, etc. On est au neuvième siècle dans un pays en guerre, quoi.

Je ne suis pas, très loin s'en faut, une spécialiste de la culture et la religion vikings. Je compose avec ce que je sais, mais surtout, je n'ai aucune volonté ni prétention à être précise historiquement parlant. C'est plus l'univers qui m'intéresse que l'exactitude historique ou le réalisme.

Les chapitres portent des noms que souvent je ne comprends pas moi-même. Ce sont simplement des titres de morceaux qui m'ont inspirée et qui collent complètement au trip viking, je préciserai à chaque fois d'où ça vient ;)

Et le titre de cette fic est un hommage au groupe Amon Amarth et à l'un de leurs morceaux :) (et à mon dieu scandinave préféré ;)

Pour le titre qui donne son nom à ce chapitre : j'ai fini la saison 3 très peu de temps avant de commencer cette histoire, et c'est ce titre de l'OST qui m'a donné envie de l'écrire.

Voilà ! Je crois que c'est assez d'avertissements et d'informations, alors sur ce, enjoy, et n'hésitez pas à me laisser un mot pour me dire ce que vous en avez pensé !

PROLOGUE : Lívstræðrir

« Ce que mon père t'a donné, je le reprends. Tu n'es plus Uhtred Ragnarson. Tu n'es plus mon frère. »

Les yeux de Ragnar brûlaient de fureur ce soir-là, alors qu'Uhtred lui faisait face, tremblant de tout son corps mais gardant le menton haut, les épaules droites. Prêt à trahir, à abandonner son frère une nouvelle fois.

Parce qu'il était Uhtred Ragnarson, mais aussi Uhtred de Bebbanburg, l'héritier d'une terre mise à feu et à sang par les gens qui l'avaient élevé. Toute sa vie, il avait rêvé de reprendre son héritage, toute sa vie, il avait oscillé entre ses loyautés nordiques et saxonnes. Ni viking, ni saxon, il avait vécu pour se forger un nom, une réputation, un futur. Même s'il savait bien au fond de lui qu'il avait avant tout œuvré pour sa propre fierté.

Mais ce soir-là, cette fierté s'était consumée dans les yeux de son frère, son frère qui avait dans son âme une fureur plus vivace, plus ancienne, plus meurtrière que la sienne. La colère de Ragnar se précipitait sur lui comme l'incendie qui avait anéanti leur famille, il y avait déjà si longtemps... Ce feu-là n'avait jamais cessé de brûler dans le cœur de son frère. Il ne pouvait pas s'éteindre, même après l'accomplissement de leur vengeance. Les assassins de leurs parents, les bourreaux de leur sœur, gisaient six pieds sous terre depuis de nombreuses années, et pourtant, le feu dans les yeux de Ragnar était resté vif comme un incendie d'été, un incendie qui ravage tout sur son passage, et que rien au monde ne peut arrêter.

Ce feu-là doit s'éteindre de lui-même quand il cesse d'avoir soif.

Mais Ragnar avait toujours soif.

Pour Brida, c'était différent. Brida... La moitié de sa vie, comme Uhtred avait coutume de le lui dire. Il ne pourrait pas vivre sans elle. Elle était sa folie, elle était son autre poumon, elle était celle qu'il avait éperduement aimée, celle dont il avait pris la main un matin dans les escaliers, alors qu'ils n'étaient encore tous les deux que deux gosses terrorisés amenés comme esclaves au Danmark pour y servir leurs nouveaux maîtres vikings. Brida avec qui il avait grandi, Brida qui comme lui, était devenue une partie de la famille au service de laquelle ils avaient été affectés. De simples esclaves, il étaient devenus un frère, une sœur, un fils et une fille. Les enfants de Ragnar l'ancien. Brida qu'il avait aussi trahie ce soir-là. Brida dont les yeux reflétaient la glace des fjords, et la fureur des avalanches. Brida qui le haïssait d'une haine rentrée, presque patiente, une haine qui n'avait rien à voir avec sa fierté, mais tout avec son chagrin.

Ce soir-là, Uhtred les avait tous les deux trahis. Ragnar n'était pas son frère de sang mais il était son frère, selon toutes les définitions qu'on peut donner à ce mot, à part celle qui consiste à dire qu'on est né du même ventre et de la même semence. Uhtred l'aimait comme on ne peut aimer qu'un frère. Il l'avait aimé au point d'être heureux quand Brida lui avait annoncé qu'elle l'avait choisi. Au point de confier à Ragnar sans arrière-pensée sa folie, et la moitié de sa vie.

Ce soir-là, le soir où son frère l'avait renié, appuyé par les yeux glacials de Brida, c'était pour une bonne raison. Quelques jours auparavant, et après des années au service du roi de Wessex à combattre son propre peuple, Uhtred avait donné sa parole pour partir en guerre avec Ragnar et Brida aux côtés des Danois, contre les Saxons. Et puis, il avait décidé de partir, parce qu'il ne croyait pas à cette alliance voulue par son frère avec des chefs vikings véreux et lâches, mais surtout parce qu'il avait préféré la parole qu'il avait donnée à une princesse qui lui avait demandé son aide. Athelflaed savait très bien se débrouiller toute seule : il n'était pas venu à son secours comme un chevalier servant. Il lui avait prêté main forte parce qu'elle risquait sa vie. Parce que son mari avait décidé de la faire tuer. Parce qu'il l'avait pratiquement vue grandir. Parce que, malgré tous leurs différends, il vouait encore le plus grand respect à son père, le roi Alfred de Wessex, cet idiot qui rêvait d'une Angleterre unifiée sous la bannière de Dieu. Uhtred n'avait pas pu l'abandonner. Il n'avait pas pu la laisser se faire tuer, même si ça impliquait se faire haïr de son frère et de la moitié de sa vie en choisissant le côté de leurs ennemis. Alors, il avait renié son serment auprès de Brida et de Ragnar. Il avait renié la promesse qu'il leur avait faite pour aller en tenir une autre. Il avait pris le parti des Saxons, du moins, c'était ainsi que Brida et Ragnar le voyaient.

Il avait sottement espéré qu'ils lui pardonnent.

Seulement, il était trop tard pour ça.

Ragnar était mort.

Quand Uhtred avait volé au secours de la princesse, Brida et Ragnar avaient continué le combat. Peu de temps après la défection d'Uhtred, quelqu'un avait planté une lame dans la poitrine de Ragnar pendant qu'il dormait, gêné par son pouvoir, un assassin en quête d'un chemin plus facile pour accomplir sa propre destinée. Ni Brida ni lui ne savait qui, mais ils trouveraient. Ils sauraient. Ils le tueraient. Ragnar avait été assassiné dans son sommeil, sa main n'avait jamais atteint la poignée de son épée, et il était mort sans honneur.

Devant lui, il y avait un tas de pierres et la terre bombée qui marquait la tombe. La rivière murmurait ses chansons qui parlaient d'hivers et d'amours enfuies, du temps qui passe et de ceux qui regardent et accompagnent nos vies sans jamais s'en mêler, parce qu'ils sont morts. Devant lui gisait le cadavre de son frère, à qui son assassin avait refusé le Valhalla. Devant lui gisait l'autre moitié de sa vie.

Ce n'était pas du chagrin qu'il éprouvait. Pas de la colère. C'était un sentiment d'anéantissement, comme si un trou béant s'était formé au milieu de sa poitrine, aspirant sa joie de vivre, son énergie, sa foi en lui et en son destin. Une partie de lui avait disparu avec son frère, et ce qu'il en demeurait, c'était cette tombe simple au bord de l'étang, quelques pierres lourdes et froides dessinées par un rayon de lune dans la nuit hostile. Il flottait autour de la sépulture une atmosphère épaisse, tissée de murmures de regrets, et de honte. Son frère était mort assassiné par les gens qui prétendaient le soutenir, et tout ce qu'il savait, c'était que ça ne serait pas arrivé s'il était resté à ses côtés. Lui-même ne croyait pas à cette alliance. Il avait laissé son frère dans un nid de vipères, il avait tourné les talons, il... aurait pu tout aussi bien le tuer lui-même.

Brida le savait. Brida qui en ce moment-même était à ses côtés, qui refusait de faire du feu parce qu'elle voulait qu'ils souffrent tous les deux.

« Ragnar erre dans le Niflheim. Tu ne trouveras aucun réconfort ici, Uhtred. Ce froid qui glace son âme... C'est le nôtre, maintenant. »

Ses mains tremblaient – de peur, de froid, de chagrin – quand il dégagea la terre sous la pierre pour y enterrer son pendentif. Comme une autre promesse.

Je te vengerai. Tu trouveras le repos au Valhalla.

Le marteau de Thor, sous la terre dure et glacée, comme dernier témoin de son amour. Son dernier serment. Uhtred avait fait trop de promesses dans sa vie. C'était la dernière.

Il regarda Brida qui s'était enroulée dans ses fourrures à deux pas de la tombe. À elle, il ne donnerait pas sa parole. Il ferait ce qu'il devait faire. Cette fois, aucune allégeance ne le retiendrait. Ses allégeances lui avaient fait perdre son frère, et Brida, sa folie, la moitié de sa vie. Même si elle continuait à le haïr... Au moins, il pourrait dormir en paix. Il ne pouvait pas réparer ce qu'il lui avait fait. Il ne pouvait pas revenir sur sa trahison. Mais il pouvait aider son frère à atteindre le Valhalla. Et il serait plus qu'heureux de mourir en y parvenant.