Bonjour =)

Me voici de retour avec un petit ensemble de drabbles ou mini OS ayant pour thème la bataille finale ou plutôt ma vision de cette bataille. En général, ce n'est pas très joyeux mais pour l'instant, il n'y a rien de gore ou de quoi que ce soit dans ce genre là ;) Donc, j'espère que vous apprécierez =D

Disclaimers : Rien n'est à moi, tout est à la talentueuse J.K. Rowling.

Rating : T, pour le côté déprimant et au cas où j'écrive quelque chose de plus sombre et sanglant.

Enjoy =)

C'est fini. Il aura suffi de deux mots, six syllabes, pour mettre fin à ce règne de terreur. Ils auraient dû être heureux. Mais comment peut-on l'être quand on ne sait combien de personnes se sont sacrifiés pour cette cause ? Alors ils arpentent tous le champ de bataille, jonchés de cadavres ennemis et alliés, avec le même air perdu.

Et moi, je n'arrive même pas à me lever. Je l'ai tué. J'ai tué Voldemort. J'ai accompli la prophétie, vengé mes parents, mon parrain et mes amis morts. Et pourtant, je me sens mal. Je me dégoûte. Au fond, je ne vaux pas mieux que lui. Moi aussi j'ai tué et peu importe le nombre de raisons que je pourrais me donner, le résultat reste le même. Je suis un meurtrier.

Je sens une main qui serre mon épaule. Je me retourne. Ron et Hermione me regarde, le premier d'un air perdu mais déterminé et la deuxième, le regard baigné de larmes. Soudain, je craque. Je pleurs. Les premières réelles larmes que j'ai depuis bien longtemps. Pas les larmes que j'avais enfant, quand je me plaignais de mon sort. Pas les larmes que j'ai eues à la mort de Dumbledore ou de Sirius. Non. Juste des larmes de soulagement. De fatigue. Et de désespoir. Hermione me prend dans ses bras, sans essayer de me réconforter. Elle sait bien que ça ne servirai à rien. Elle s'en sent de toute manière incapable.

Et Ron me regarde, le même air triste sur le visage, la main toujours sur mon épaule. Lui, qui de nous trois, était le plus dans l'ombre est au fond celui qui a le plus souffert. Sa famille n'a jamais cherché reconnaissance et gloire mais a payé un bien lourd tribut pour cette guerre. Et pourtant, il a encore la force de m'encourager et de me soutenir. Je suis égoïste, terriblement égoïste. Et à cette pensée, mes sanglots redoublent. Combien de personnes se sont sacrifiés pour que je vive ? Même Rogue, qui ne m'a jamais témoigné la moindre sympathie, est mort dans le but de me sauver. Et je ne pourrai jamais le remercier.

Toutes ces personnes qui voulaient que je vive et pourtant, je n'ai jamais cessé de penser à la mort. Quand Voldemort a lancé son Avada Kadavra, j'ai été tenté de le laisser me tuer. Mais je me suis souvenu de l'encouragement muet d'Hermione avant la bataille. Et j'ai répliqué. Pour eux. Comme toujours.

Ron écarte Hermione d'une main et me soulève. Il me porte jusqu'à l'infirmerie. Me dépose dans un lit et prend un siège à côté, sans cesser de tenir la main d'Hermione. Elle n'a pas arrêté de pleurer alors que moi je n'ai même plus assez de force pour ça. Je ferme les yeux et je sombre dans un sommeil lourd et terrifiant, qui n'a rien de réparateur. Il me faudrait des années pour que j'accepte la réalité mais jamais ils ne m'abandonneront. Ça, je peux en être sûr.

Pas très joyeux, comme je l'avais dit ;)

Review please =x