Disclaimer : L'univers d'Harry Potter est l'entière propriété de J.K Rowling ...
Bienvenue ici, toi lecteur qui souhaite lire ma fic, je te souhaite une bonne lecture et j'espère lire ton avis au fur et à mesure de ta lecture.
Edit août 2016 : j'essaie de poster une version "corrigée" de mon histoire - en rectifiant le maximum de fautes - et j'enchaînerai en même temps avec la suite et fin de l'histoire, soyez patient ;)
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Prologue
Ma vie n'est qu'une succession de journées qui n'ont ni début, ni fin.
J'erre dans ce monde sans but, comme si mon existence était une erreur de la nature, quelque chose qui n'aurait pas dû se produire, comme si personne n'avait jamais voulu de mon arrivée dans ce monde un jour.
Je n'ai ni famille, ni ami, ni attache. Si je disparaissais... personne ne s'en rendrait compte. Pitoyable, grotesque. Il n'y a rien qui m'attache à la vie. Quel comble que la seule personne qui ne veut plus vivre sur cette Terre soit la seule qui ne puisse pas la quitter, tandis que tous s'évertuent à rester en vie coûte que coûte.
Je ne connais pas l'amour, l'amitié, la joie, la peur ou bien même la peine. Ou tout du moins je ne me souviens pas l'avoir connu. Le seul sentiment que j'ai pu avoir jamais ressenti est probablement la faim.
Je veux Mourir.
Quitter ce monde.
Fermer les yeux à jamais.
Mourir.
Quelle ironie de voir ces gens essayer de m'accrocher à ce semblant de vie. Cette vie me donne la nausée, faire semblant est vite devenu un jeu lassant. Pourquoi se sentent-ils obligé de me faire croire qu'ils ont un soupçon de sympathie pour moi. Je ne les aime pas. Je ne sais pas ce que c'est d'aimer. Croient-ils qu'errer entre ces murs me plait ?
La seule forme de distraction que je peux trouver est peut-être bien cette guerre. Je ne suis pourtant pas un héros. La guerre me rapproche simplement un peu plus de la mort.
Je peux goûter la mort.
Je peux la serrer dans mes bras.
Je l'ai souvent sentie couler en moi.
Jamais pourtant, la mort n'est venue m'emporter.
A-t-elle besoin d'une âme à voler ? Dans ce cas je suis damné, j'ai vendu la mienne au diable. Je ne suis pas un héros, je me considère comme l'exact contraire, le méchant de l'histoire, l'histoire d'une vie ? Pas la mienne, je n'en ai plus.
Je suis mort à l'intérieur.
J'erre encore dans ce monde.
Douce faucheuse, emporte-moi jusqu'aux flammes de l'enfer. Celles-ci me berceront et je trouverai probablement cette dance bien plus douce que celle qu'est ma vie. Je suis maudit. Peut-on seulement parler de mort-vivant ? Je ne me sens en aucun cas vivant. Pourtant si l'on considère mes pas foulant encore cette terre, je ne peux pas être mort. Tout en moi me dégoûte et dégoûterai n'importe qui apprenant ce que je suis. Ni vivant ni mort.
J'aimerai être mort
Je veux mourir.