Ses godillots s'enfoncent dans le sable sous le poids du blessé…

Bang !

Dix mètres et ils sont à couvert…

Bang !

Le sang du soldat sort par sa gorge.

Bang !

Obscurité. La chambre. Sa respiration lui déchirait les côtes. Mais tout allait bien. A Londres, en séc…

Bang !

Cavalcade et bruit de meubles bousculés.

« Sherlock ! »

John dévala les escaliers.

« Sherlock ? »

— En bas ! », claironna-t-il.

John alluma la lumière de l'escalier qui menait à la porte d'entrée. Sherlock, en robe de chambre, papillotait dans sa direction, revolver en main.

« Je peux savoir ce que tu fous ? »

La réponse à la question, profitant de cette distraction inespérée, fila de derrière le porte-parapluie et remonta l'escalier à toute vitesse.

John ferma les yeux. Les rouvrit plus accoutumés à l'éclairage et capables de repérer le chapelet brun largué par le fuyard.

« Pourquoi… »

Du calme.

« … tires-tu sur ce lapin, au milieu de la nuit !

— Quel intérêt à poursuivre de jour un lapin phosphorescent ? Et je ne lui tire pas dessus, je m'entraîne en visant au plus près. »

John inspira. Expira. Retourna se coucher avant que son adrénaline ne s'évacuât d'indésirable manière.

En petit-déjeunant, il eut tout loisir de s'imaginer les futures récriminations de leur logeuse, quand, rentrée de vacances, elle découvrirait les huit nouvelles traces de balles.