Il la déteste.
Sans même la connaître.
Même si elle est morte.
Il la hait du plus profond de son âme.
Pour son geste si égoïste qu'est le suicide.
Pour l'avoir fait souffrir, lui.
Quand il pense à ça, sa haine s'intensifie un peu plus.
Pour ne pas avoir donné à leur vie une chance.
Il la déteste.
Il la détestera toute sa vie.
Elle.
Mais il l'adore.
Sans même la connaître.
Même si elle est morte.
Il l'adore du plus profond de son âme.
Pour sa gentillesse.
Pour l'avoir rendu heureux, la plus belle partie de son existence.
Quand il pense à ça, il l'aime encore plus.
Pour avoir fait de sa vie une chance.
Il l'adore.
Il l'adorera toute sa vie.
Elle.
Il en est jaloux, aussi.
Sans même la connaître.
Même si elle est morte.
Il en est profondément jaloux.
Pour le fait qu'elle occupe toutes ses pensées, à lui.
Pour l'amour qu'il lui porte, et qu'il ne lui portera jamais autant, voire jamais du tout.
Quand il pense à ça, il en est encore plus jaloux.
Pour ne pas lui avoir laissé une chance, à lui.
Il en est jaloux.
Il en sera jaloux toute sa vie.
Elle.
Il pense à elle.
Encore.
Toutes les nuits, été comme hiver.
Il la hait, il l'aime, il en est jaloux.
Il pose son bras en travers de son ventre déchiré.
C'est sa façon de lui dire qu'il lui appartient, maintenant.
« Arrête de penser à elle »
Le silence lui répond.
Il répète, silence comme réponse.
Il sait que ça ne sert à rien.
Il perd face à elle.
Elle.
Fin
…Ok, je dis plus rien.
