/ndlr : Les chapitres prochains seront plus longs ; le fait est que j'écris des blocs d'un coup, pas des chapitres. Je découpe donc à des endroits propices, et parfois cela donne un chapitre un peu court, alors que j'ai écrit un bloc très long (ici, 1077 mots de chapitre pour 3000 mots environ écrits hier soir).
Bonne lecture !
15h03. Premier cours de musique de l'année, et John ne savait pas s'il était en colère, impatient, ou les deux à la fois, ou aucun des deux. Holmes entra en trombe, le manteau tournoyant telle une tempête menaçante, et dans ce moment pourtant empreint d'orage, le regard de Watson vint trouver son regard. Pourquoi tout devint si paisible l'espace de quelques secondes ?
Une question qui en attisa de nouvelles, puisque depuis le premier jour, Holmes lançait des regards à John tout à fait incongrûment. Et pas de simples regards innocents, mais des regards si profonds que si l'on y restait trop longtemps, l'on s'y perdait. Ce qui arriva à John quelques fois.
Qu'importait ; Holmes usurpait la place de madame Morstan, et dans un dédain fort culotté. Watson injecta du noir à son regard, et brisa le contact avec ledit usurpateur.
- Bien. Holmes, H-O-L-M-E-S, c'est bien mon nom. Je gère désormais ce cours de musique. Vous allez donc passer un examen surprise, maintenant.
La salle de la vingtaine d'élèves d'ASL retint son souffle, et commença à balbutier un râlement désapprobateur.
- Il suffit, lâcha Holmes avec une telle froideur qu'il congela l'échine de chaque adolescent. Dans cette salle se trouve un piano, une guitare, un violon ainsi qu'une flûte. Jouez de celui que vous voudrez, et tâchez de m'impressionner, tout du moins tentez, et si je vous trouve au minimum bon, vous pourrez rester de ce cours. Sinon, il faudra retourner jouer chez papa et maman.
La pièce n'était que stupeur et incompréhension, mais la détermination et la compétition prirent le dessus, et alors chacun voulut se lancer, leur égo voulant défier Sherlock Holmes. Grave erreur.
- J'appelle votre nom, vous venez ici, -il pointa du doigt un espace vide à côté de lui-, et vous jouez au moins une minute. Je prononcerai ensuite mon verdict, irrémédiable.
Le silence lui répondit.
- Perry.
Neil, car c'est ainsi que le garçon s'appelait, s'avança, le torse gonflé de fierté. Il prit le violon, et imita un air connu. John Watson était charmé de cette interprétation, et ne doutait point de la future admission de Neil Perry. La minuit s'écoula.
- Recalé. Il est dommage d'avoir hérité de la sottise de votre père, et non de son faible talent pour la musique. Sortez de cette salle.
Chaque personne présente, excepté Holmes, bien entendu, fut purement et simplement choquée. Perry, recalé ? Il avait pourtant brillamment joué..
- Jackson.
Jackson était un garçon timide, très réservé. S'il était en ASL, c'était surtout pour le L ; il adorait l'Odyssée et l'Iliade, on pouvait même dire que c'était un fanatique de mythologie grecque. Mais, vraiment, il était presque invisible dans une classe. Alors, lorsque son prénom fut appelé, il se leva tout tremblant, déjà car les regards étaient braqués sur lui, et de plus car il était, et le mot était faible, intimidé par Holmes. Il prit place devant le piano. Tic, tac. Une minute.
- Recalé. Jackson, tant que ce balais sera dans votre cul, ne comptez pas être musicien. Sortez de cette salle.
John Watson, et il n'était pas le seul, paniquait petit à petit. Holmes allait-il vraiment garder quelqu'un ? Et qui ? Et pourquoi ?
D'autres élèves passèrent, et les échecs se multiplièrent. La pièce se vidait, comme si l'on avait crevé un ballon et que l'air s'en échappait à toute vitesse.
Cependant, le nom de Moriarty fut appelé. Connu pour ses excès et ses divergences, les quelques derniers êtres pensaient qu'il serait recalé. Il s'installa au piano. Soixante seconde.
- Accepté. Asseyez-vous au fond.
De toute évidence, c'était le monde à l'envers. Personne ne comprenait les critères d'exigence d'Holmes. Cet homme devint rapidement l'énigme de Faredesi, le rubik's cube des ASL.
- Hooper.
Watson jeta un regard d'encouragement à son amie. Elle empoigna la flûte, non sans une œillade langoureuse vers le cinglant musicien d'à côté -le trouvait-elle séduisant, s'enquirent Watson, Lestrade et Andy ? - et se mit à jouer. Une minute. Holmes souffla, d'exaspération certainement.
-Acceptée, sinon nous nous retrouverions vite en sous-effectif. Allez-vous asseoir au fond.
Ce fut un soulagement, malgré la remarque pénible, pour le groupe d'amis. Andy et Lestrade furent aussi acceptés, et ne restant plus que lui dans la salle d'éligible (en effet, des noms comme Potter, Smith ou encore Snow se virent refusés), John Watson s'approcha vers ce qui semblait être un échafaud. Holmes le toisa, et un très léger rictus s'esquissa sur ses lèvres, si léger que John n'était pas sûr qu'il fût réel.
- Je vais demander à tous les prépubères hormonaux du fond de quitter la salle. Vous êtes tous pris, alors revenez au prochain cours et pas avant, je n'ai pas besoin de voir vos têtes plus que nécessaire.
Tous s'exécutèrent, non sans un froncement de sourcils intrigué. John Watson tenta de signifier par un sourire à ses amis que tout allait bien, mais manifestement ce sourire semblait peint par Picasso, et manifestement tout n'allait pas bien. Pourquoi se retrouvait-il seul avec Holmes ?
- Bien. Vous pouvez jouer.
- Pourquoi suis-je tout seul ?
Le professeur laissa passer un air satisfait sur son visage fermé.
- Il vaut mieux que personne ne vous voit vous ridiculiser dans ce qui semble être votre matière préférée, railla-t-il.
Watson n'était pas d'un tempérament calme. Un rien pouvait l'énerver au possible ; et cette remarque fit naître au creux de son ventre une rage sans précédente, une détermination incommensurable. Il s'assit auprès du piano.
Main vint effleurer,
Maintes fois feint se casser,
En des vas-et-viens les
Blanches et noires effrontées.
Main commande
Main obéit,
Sans jamais oublier
D'écouter.
Main susurre,
Main murmure,
Baisers mélodieux
D'un accord en G.
Elles vont, elles viennent,
Elles caressent, elles tiennent,
Poésie mineure d'un instrument majeur.
Plus d'une minute passa. Lorsque John Watson arrêta tout mouvement, Holmes ouvrit les yeux qu'il avait fermé durant toute la prestation.
- Chopin, donc. Pourquoi ?
- Je n'ai pas envie de discuter avec vous. Suis-je admis ?
Une moue déçue sembla animer Sherlock Holmes.
- Oui, déclara-t-il à haut voix.
Watson décampa aussitôt.
- Haut la main, ajouta-t-il à voix basse.
