— White Dragon Slayer —
Un cri lointain se perdit dans l'espace environnant, faisant trembler les murs jusqu'à l'autre bout de la ville. Au dessus du carnage qu'était devenue la capitale, une lune rouge flottait paresseusement dans le ciel, spectatrice de la tragédie qui se déroulait à ses pieds, la lueur inquiétante qu'elle projetait éclairant les lieux, lorsque ce n'était pas les flammes dévorant les bâtiments qui s'en occupaient.
Sting plissa ses yeux bleus et essuya la sueur qui luisait sur la peau de son front à l'aide de sa manche ; il n'aimait pas cette lumière. Elle était trop triste, trop étrange, trop différente.
Silencieusement, Rogue vint se porter à ses côtés pour le soutenir ; son compagnon avait été bien amoché durant son combat contre Gajeel. Avec un grognement, Sting serra les dents et reprit son souffle, remerciant son frère d'armes d'un brève poigne autour de la main qui l'avait empêché de tomber. Il en avait trop fait.
Le blond eut un sourire songeur, alors que devant ses prunelles cristallines défilaient multitudes de paysages colorés et verdoyants, douces collines fleuries bordées d'épaisses et mystérieuses forêts, écorces blanches abritant des fées ; il en avait toujours trop fait. Déjà à l'époque, Weisslogia ne cessait de le répéter, alors qu'il le détaillait de son regard sage et vénérable. Il était trop pressé, trop actif, trop effronté. « Ton ennemi pourrait être plus réfléchi que toi. », qu'il avait dit. « Tu es trop prévisible, trop sur l'offensive », avait-il fait remarqué, de sa voix profonde et caverneuse ; mais Sting s'en fichait. Il était fier, arrogant. Il voulait plaire, être le meilleur aux yeux de tous — mais aux yeux de celui qui avait été son père, surtout.
Il voulait briller. Briller, ouais.
« Sting. », le ramena la voix de son ami, calme et prudente.
L'instant d'après, ils esquivèrent tous les deux les objets qui fonçaient vers eux et se rapprochèrent à nouveau, côte à côte. Sting grimaça ; ils n'avaient pas l'avantage.
« Il est super fort… », admit-il à contrecœur, comme pour faire comprendre à ses coéquipiers que leur soutien risquait d'être plus que nécessaire ici.
Il entendit Rogue qui ordonnait à Frosh et Lector de rester en arrière ; bien. Il se battra mieux en sachant Lector en sécurité.
Et il eut envie de sourire, encore, alors qu'il levait les yeux vers le ciel.
« Est-ce que tu me vois, papa ? Est-ce que tu vois comme j'ai grandi, comme j'ai changé ? Est-ce que tu vois avec quelle force je me bats ? Est-ce que tu me vois briller, comme je le voulais ? »
Rufus prit la parole ; bien qu'il ait voulu être provoquant, l'entendre apaisa un peu les inquiétude du Dragon Slayer. Si même Rufus pouvait encore faire de l'humour, ce n'était pas perdu, finalement.
« D'après mes souvenirs… Sting et Rogue ont tous les deux dit qu'ils avaient tué un dragon lorsqu'ils étaient enfants. », déclara simplement le poète, un sourire aux lèvres.
Sting baissa la tête ; à côté de lui, son compagnon de toujours fit de même.
Ils ne dirent pas un mot ; et ce silence suffit au Dragon Blanc pour qu'il comprenne qu'il était temps de clarifier les choses.
« C'est presque vrai. », grimaça simplement le blond, sans que ça ne surprenne vraiment les autres membres de sa guilde.
Ils n'avaient pas tout à fait menti, après tout.
Comment aurait-il pût briller après avoir maculé ses mains innocente de tout ce sang ? Comment continuer à vivre avec le poids de la mort de son dernier parents sur les épaules, aussi fragiles soient-elles ?
Ça avait été un sacrifice. Un cadeau — et pourtant, il avait vu ça comme un meurtre. Un moyen égoïste et terrible de briller, baigné dans le sang de celui qui l'avait aimé comme un père. Un accès de puissance, une facilité — une nécessité.
Le Dragon Blanc jura et détourna son regard de la vue de ses compagnons, cachant les larmes de remords venues perler à ses yeux recouverts d'un voile de pensées.
« Quoi qu'il en soit, magnez-vous d'utiliser votre magie sur ce truc ! »
Sting pesta et se reprit ; Orga avait raison. Il pouvait pas avoir tué son père pour qu'il n'y ait rien au bout. Il devait prouver qu'il était digne de lui avoir prit la vie, digne d'avoir mérité un tel sacrifice. Il le fallait.
« Mais j'pensais pas que le tout le pouvoir d'un dragon serait aussi puissant… », grogna-t-il tout de même, autant pour les autres que pour lui-même.
Pourtant, ils luttèrent. Ils encaissèrent, repoussèrent, sans relâche. Sting ne pouvait pas laisser tomber ; le souvenir d'un regard bleu et de la lueur qui y brillait posé sur lui l'en empêchait. Les hurlement d'agonie et le sang sur ses mains l'en empêchait. La fierté, les mensonges — leur mensonge — l'en empêchaient.
Il ne pouvait pas perdre. Il ne pouvait pas abandonner.
Et puis il y eut un éclat plus brillant que les autres dans le ciel. Une lumière, chaude, rassurante, flamboyante. Sting sentit son cœur se réchauffer à l'entente de l'appel qui résonna dans les cieux l'instant d'après ; une lumière qu'il avait admirée, enviée.
« Natsu-san… »
Celui qui leur assurait qu'ils pouvaient se battre. Qu'ils pouvaient gagner — qu'ils en avaient le pouvoir, qu'ils étaient là pour ça. Qu'ils en étaient capable.
Dans son esprit se dessina une expression amusée, semblable à un sourire. Il se souvint d'un ricanement étrange, si rare mais chaleureux.
Il pouvait battre un dragon ; parce qu'il était le Dragon Dlayer de lumière. Le Dragon Blanc. Le tueur de dragons.
Alors, mué par une volonté nouvelle, Sting échangea un regard long et appuyé avec son compagnon de toujours, avant d'enfin passer à l'attaque dans le but de terrasser cette bête — mais ensembles, cette fois-ci.
Parce que son père avait donné sa vie pour que ce jour s'accomplisse.
