Note de l'auteur : Très strange ce chapitre je trouve ==''

Chapitre 2: Souvenirs.

Harry a resserré sa couverture autour de ses épaules, en tournant la page de son livre. Ses doigts étaient raides de froid. Puis quand il a attrapé sa tasse de thé chaud à moitié vide, c'était comme si ils avaient pris feu . Il a bu une gorgée, ici et là, quand il se souvenait de lui. Mais son esprit erra, rapidement suivi par ses yeux. Pendant une seconde, il eu l'envie de faire quelques chose, peut être écrire une lettre, à quelqu'un, ou n'importe qui.

Mais ensuite, il a regardé la perche vide de sa chouette. Qui avait récoltée toute la poussière depuis longtemps. Il n'avait jamais acheté une autre chouette depuis Hedwidg, et n'avais jamais prévu cela. Parfois, cette pensée lui faisait trop mal. Parfois non. Ce n'était pas comme si il avait l'intention d'écrire à quelqu'un de toute façon.

Il secoua la tête. Le geste servit aussi bien a secoué ses cheveux bruns et a effacer ce souvenir de sa mémoire – de ses lettres, qu'il n'avait jamais pu recevoir à nouveau. Toutes les lettres d'Hermione. La persistante. Il n'avait jamais rien a lui dire qui n'était pas vrai. Qui lui manquai plus que tout ce qu'il pense possible et qu'il voulait juste entendre sa voix, une dernière fois.

Harry ferma son livre. Il était difficile de ne pas ce souvenir. Tandis qu'il était assis dans ce vieux fauteuil rapiécé, enveloppé dans des couvertures, sous le même toit où ses parents avaient vécut. Sous le même toit où ils étaient morts. Il savait pas où aller. Il se sentait trop vieux, trop pris au piège dans son corps de 21 ans. Il n'avait jamais vraiment connu la liberté ou ce que c'était que d'être jeune. La vie pour lui n'avait été que défi. Il y avait perdu beaucoup de choses, trop nombreuses pour compter.

Non, il ne voulait pas être consommé par le passé. Mais il était fatigué de se battre. Il voulait savoir ce que c'était de vivre, d'aimer.

Il a baissé les yeux vers ses mains, pleines de cicatrices. Elles tremblaient. Il les serra en poing, mais les tremblements continuèrent. Trois étés avait passés depuis la fin de la guerre et ses tremblements n'avaient cessés.

Il a relevé les yeux, vers la fenêtre givrée, à regarder la neige tomber doucement. Il a prit la dernière gorgée de son thé, devenu presque froid maintenant. Il a réouvert son livre, et a replongé dans son monde. C'était son petit répit.

Comme les rêves, il a laissé place aux cauchemars.

Esprit torturé ? Non pas du tout ! xDD

Bisous

Chrisy