HELLO! Et voici enfin le chapitre 1, début de l'aventure de notre trio malheureux! Pourront-ils seulement faire équipe? Permettez-moi d'en douter!
Electre1964; Merci pour ton commentaire, ma première review! ;) en espérant que le reste de la fiction te plaira autant.
Désolé pour les fautes possible, j'écris se chapitre pour la troisième fois et en pleine nuit! Je corrigerais rapidement cependant.
La première partie de la fiction a été écrite sur In my arms par Dead by April
La seconde sur Entre L'Ombre et la Lumière de Boom Desjardin ft Annie Villeneuve (je l'ai découverte en écrivant un certain passage…)
Chpt 1 Menace
Une douce odeur âcre flottait dans l'appartement du 221B bakerstreet alors qu'une brise glacée s'insinuait par la fenêtre entre-ouverte faisant doucement ondulé les fins rideaux. Allongé sur le divan, Sherlock semblait mort. Sa poitrine se soulevait à peine, sa peau était encore plus pâle qu'à l'habitude et de grandes cernes barraient son visage dont les traits tirés montraient bien à quel point le détective consultant mettait de son énergie à chercher les réponses à ses questions, mais aussi à quel point il était tourmenté. Cela faisait deux semaines qu'il avait quitté l'hôpital, fuyant l'établissement médical après la nouvelle qui avait été comme un choc pour lui.
Un coup de poignard en plein cœur avant de le plonger dans les abysses glacés du Styx infernal. Pourtant, il n'avait pas été le seul, affecté par la nouvelle. John aussi, en était une victime. Oui, cette nouvelle qu'il aurait mieux fallu ne jamais apprendre, prévoir et éviter. Mourir dans son coma plutôt que de se réveillé. Un serrement au cœur de Sherlock lui fit ouvrir les yeux et, lentement il tourna la tête pour regarder une photo de son frère. Photo était un grand mot. Il s'agissait d'un signet funéraire en la mémoire de Mycroft Holmes, mort durant ses fonctions d'une balle dans la tête. À côté, celui de Mary Watson, née Morstan, décédée lors d'un tragique accident de la route qui découlait de l'effondrement d'un viaduc. Elle était l'une des six victimes.
La porte de l'appartement s'ouvrit et la voix de John se fit entendre, d'une joie qui cachait en réalité toute sa douleur, sa colère, mais qui ne parvenait pas à tromper le détective. Il connaissait que trop bien l'ex militaire. Il savait qu'en fait, John souriait et semblait joyeux pour lui, cherchait des affaires intéressantes pour lui faire oublier la mort de son aîné et aussi pour l'occupé. Pourtant, Holmes était incapable de reprendre une enquête. Il bloquait totalement, revoyant tout le temps le visage de Hunter Moriarty. Hunter… Moriarty. Mort lui aussi. Depuis 10 ans. Une balle dans le cœur, tirée à l'aide d'un fusil. Comment pouvait-on faire une telle chose? Étrangement, et cela effrayait Sherlock, il se sentait triste pour cet homme car il avait fait son enquête.
L'aîné des Moriarty, qui avait 10 ans de différence avec son cadet, avait été un génie criminel inconnu de tous, agissant dans l'ombre. S'était lui qui avait élevé Jim, qui lui avait appris à utiliser ses matières grises à leur capacité maximal et par la suite Jim avait bien sûr suivit les traces de son grand frère. Cependant, ce que le seul survivant des frères ignorait, s'était que leur père avait une dent contre lui et qu'Hunter le savait. S'était ça qui faisait mal à Sherlock, CE point qui le rendait triste.
- « John, j'ai fait des recherches sur Hunter Moriarty. »
Le détective avait coupé son ami dans ce qu'il disait, mais il avait besoin d'en parler. Sans détourné le regard du signet funéraire de son frère, il écouta les pas de John se rapprocher du divan. Lorsque le médecin se fut assis à côté de lui, il posa une main sur l'avant-bras du docteur.
- « Il s'est sacrifié pour Jim, pour le protéger de leur père. Sa vie en échange de celle de son petit frère »
Un silence lourd s'installa alors que John serrait la main de son ami qui lui rendit dans une poigne d'acier. Le jeune veuf pouvait sentir le cœur de son ami battre à tout rompre dans sa poitrine à toute vitesse, sentir ses muscles se contracté. Le médecin se sentait mal, pas mal à l'aise, mais extrêmement triste pour le détective. Cela lui faisait un point en commun de plus avec le criminel consultant, car il avait été découvert que Mycroft Holmes avait écrit une lettre à son petit frère avant son décès, lettre dans laquelle il lui disait qu'il l'aimait et qu'il était désolé de ce qui allait arriver, mais qu'il en avait pas le choix sinon se serait Sherlock qui allait le payer de sa vie.
Soudain, le téléphone sonna. Les deux hommes le regardèrent sans vraiment le voir, comme si sa sonnerie était l'équivalant d'un cri de débauche dans une église en pleine messe de Noël. Les deux amis se fixèrent du coin de l'œil. Qui pouvait les appeler? N'avaient-ils pas dit qu'ils ne voulaient être dérangés par personne, surtout pas par Lestrade? Soupirant, Sherlock tendit la main et se saisit de l'appareil électronique pour répondre.
- « Désolé, mais… »
- « Sherlock, John, venez immédiatement au poste! » tonna la voix de Lestrade
- « Et pourquoi Lestrade? » demanda poliment John qui s'était emparé du cellulaire de son ami avant que celui-ci ne raccroche et le détective le boudait pour ce geste
- « Simplement parce qu'on vient de chopé Moriarty! »
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Sherlock n'en revenait toujours pas. Comment? Comment les informations d'un mort avait-il réellement pu permettre la capture de Moriarty? Il avait bien sûr comprit ce qu'Hunter avait voulu dire, cependant il ne comprenait pas une chose; COMMENT? Il était MORT! Depuis DIX ANS! Alors comment Hunter Moriarty avait-il pu savoir où son petit frère allait être? Passant les portes du poste, Sherlock marcha à grande enjambé vers la salle d'interrogatoire où se trouvait Jim. John suivait difficilement derrière, recevant d'autres condoléances pour eux deux puisque le détective ignorait tel un fourbe ceux qui lui parlait. Une seule chose l'intéressait, son Némésis.
Assit paresseusement sur une vulgaire chaise de bois, Jim Moriarty mâchait sans délicatesse une gomme, les yeux clos et la tête rejeté en arrière. Il s'ennuyait ferme et cela se voyait plus que clairement. Ses vêtements étaient propres, presque chique. Veston cravate comme pour un gala, mais le bas de son pantalon était sale de boue comme ses genoux, signe qu'il avait été agenouillé sur une terre recouverte d'herbe et de terre. Sans conteste sur la tombe de son frère, comme il s'y était attendu. Après tout, cela aurait été trop cruel, et ce même pour Jim, de ne pas honorer la mémoire de celui qui avait donné sa vie pour que la sienne soit épargné.
Sherlock soupira en écoutant même pas les paroles que Lestrade lui adressait. Il se demandait s'il devait entrer dans la même pièce que Jim et l'affronter, lui révéler de quelle façon étrange il avait reçu les renseignements permettant la capture du criminel. Cela, il le savait, était d'une cruauté sans limite, mais après tout, Jim l'avait recherché. Avant que Lestrade ne fasse le moindre mouvement pour le retenir, Sherlock Holmes entrait dans la salle d'interrogatoire et tonnait;
- « Il faut croire que ton frère doit avoir honte de toi pour me balancer l'endroit où te retrouver! »
- « Qu'est-ce que… »
- « Ô qu'il doit se retourner dans sa tombe en voyant les choses pitoyables que tu accomplis ici-bas. Des attentats ratés, fausse mort, incapable de m'avoir moi… La honte pour un génie criminel qui est parvenu à faire couler du sang royal, à déclencher guerre civile et rébellion! Mais lui aussi était pitoyable. Frappé dans l'ombre, ne jamais montré son visage et utiliser les autres pour parvenir à ses fins. Il a eu la mort qu'il méritait! » se moqua ouvertement Sherlock Holmes, sachant que le côté idôlatre de Jim ne permettrait pas qu'il insulte Hunter
- « N'INSULTES PAS MON FRÈRE! » hurla presque James en se redressant, se retrouvant avec le visage près de celui de son ennemi. « Tu ne sais rien de lui, tu ne sais même pas de quoi il était réellement capable. Utiliser les autres pour tuer? Non, quand il avait un truc à régler il le faisait lui-même! » cracha presque James en se laissant choir sur sa chaise, foudroyant du regard Sherlock. « On peut dire la même chose du tien! Une balle dans la tête, pitoyable! Je croyais qu'il était plus brillant que toi, ou en fait c'est la stupidité qui est héréditaire chez-vous? »
- « Mycroft est mort pour me protéger, comme ton frère a fait, mais lui il a donné sa vie inutilement! »
- « Comment pourrais-je te croire hein? Mon frère est mort il y a plus de 10 ans! »
Sherlock encra son regard acier dans celui sombre de James. Entre L'ombre et la lumière, s'était là qu'ils se trouvaient. Il avait l'impression de fondre en sachant que cela ferait un choc à James d'apprendre ce qu'il allait dire. Peut-être ne supporterait-il pas de savoir que s'était à lui, son pire ennemi, que son frère bien aimé était venu voir. Respirant un bon coup, il dit simplement;
- « Le cygne ne chante qu'une fois lorsque l'aube de sa vie s'achève, son chant s'élève au-delà de la rivière et des morts pour prévenir ces prédécesseurs qu'il vient les rejoindre. Au 81e vous trouverez toutes vos réponses »
Le regard de Jim changea du tout au tout. Lui avait compris bien plus rapidement. Son frère avait la beauté et la grâce d'un cygne qui ne chante jamais jusqu'à sa mort et, tel ce bel oiseau, ce fut le seul moment où Hunter avait « chanté ». Le chant qui s'élevait au-dessus de la rivière signifiait que Jim l'avait entendu hurler et qu'il devait toujours l'entendre. La rivière étant bien évidement les larmes qu'il devait verser à ce propos. Faible, incapable de sauver son propre frère mort par sa faute. Mais ses prédécesseurs, cela avait été sa mère et ses grands-parents, morts de la même façon. Le « 81e » était la 81e tombe du cimetière D'Enswer, il suffisait de changer une lettre pour avoir Answer, répondre en anglais.
Et comme-ci cela n'en suffisait pas, Sherlock en ajouta une couche.
- « Grand, environ de ma taille. Un visage d'ange avec la barbe toujours bien faite. Ses cheveux sont d'un châtain foncé tirant presque sur le noir alors que ses yeux sont d'un bleu électrisant, cependant il porte des lentilles de contact. Il porte souvent du blanc, sans doute sa couleur préféré, et une écharpe de la couleur du sang »
- « Mon frère est mort, veux-tu bien le laisser reposer en paix Sherlock! » s'énerva Jim en frappant la table de ses points. « Mort, mort, mort! Je ne croyais pas le grand détective capable de tomber aussi bas! »
Le criminel n'eut pas le temps de finir sa phrase que le sol se mit à trembler et que la vitre teinté explosa alors qu'une odeur de brûler montait avec de la fumée. Le regard des deux hommes se tourna vers la vitre tentée.
- « Une bombe… » souffla Jim
- « Tu avais déjà prévu de t'échapper? » demanda Sherlock
- « Sherlounet, personne ne savait que j'avais été attrapé…. »
John débarqua en trombe dans la pièce, blessé à l'arcade sourcilière. Il attrapa le bras de Sherlock, paniqué.
- « Sherlock, dépêche de démenotté Moriarty qu'on s'arrache! On n'a pas beaucoup de temps alors dépêchez-vous et je vous expliquerai une fois en voiture! »
- « Pas besoin de me démenotté » marmonna le détenu en retirant les menottes de ses poignets avant de se lever.
Rapidement les deux génies suivirent le docteur jusqu'au stationnement, passant devant les bureaux en feu. Qu'est-ce donc qui avait pu mettre John dans cet état? Une fois dans la mini-fourgonnette, John ayant pris le volant avec les deux autres hommes en arrière, les questions fusèrent tant et si bien que le docteur dû crié pour faire taire les génies.
- « Fermez-là et regarder ça! » s'exclama Watson en tendant à Sherlock son cellulaire.
Sur un mur, derrière les flammes, quelqu'un avait pris le temps d'écrire un gentil petit mot qui leur était destiné, mais qui fit froid dans le dos de Sherlock.
No one can stop Death.
Your families first, then it's you (1)
(1); Personne ne peut arrêter la mort
Vos familles d'abord, ensuite c'est vous
Voici donc le chapitre un! En espérant qu'il vous aura plus. Une petite review fait toujours plaisir! :)