La muchacha se arrojó desde el otro lado de la habitación y le derribó, arrancando un cuchillo de su cinturón y sumergiéndolo hacia abajo sobre su garganta expuesta. Jaime bloqueó el golpe con una mano, y con la otra la sujetó del cinturón, empujandole con fuerza al suelo por debajo de él; sus muslos aplastando los de ella, sus manos sujetando sus brazos al suelo mientras ella luchaba ferozmente por liberarse. En algún lugar en el fondo, su padre estaba gritando por sus guardias, y la chica estaba gritando como un demonio sobre su pequeño hermano, la maldita torre y Cersei, su saliva salpicando sobre la cara de Jaime.
Cuando los guardias entraron en la habitación, Jaime esperó que su justificación habitual para este acto en particular ( — Las cosas que hago por amor) se instalara en su corazón y desterrar de su ser cualquier pensamiento remotamente de culpa por la caída de Bran Stark; pero se encontró, para su consternación, que no vino. Abandonado por su propia memoria, se encontró desarmado contra su ira, su odio más agudo y doloroso que cualquier golpe que ella podría haberle dado.
Sus ojos eran horrible de contemplar. Nunca había visto ira tan poderosa, ni siquiera en los ojos de hombres adultos; y jamás había visto un dolor tan profundo, ni siquiera en los ojos de los moribundos. Él trató de apartar la mirada, pero no pudo. Sus ojos eran fuego, la oscuridad y el silencio; un fresco gris, negro y rojo, de la indescriptible agonía profana en el pecho y la garganta que preceden a la llegada de las lágrimas.
Pero la joven no tenía más lágrimas. Él lo sabía. Ella las había quemado vivas y las había desterrado; las miró morir en silencio mientras ella deliberadamente sacrificaba la parte de sí que la hacía sentir. Él sabía que ella lo había hecho, ya que él mismo lo había hecho una vez, y apenas había sido mayor que ella en ese momento. Había visto esa expresión en su propia cara innumerables veces; en cristales, copas de vino, diamantes, espadas, los océanos; y él se había considerado afortunado por haberse hecho esto a sí mismo; esto y nada peor; con el fin de seguir viviendo; con el fin de ser capaz de permanecer observando a Aerys riendo y autocomplacerse mientras las personas eran quemadas vivas.
— Con el fin de mantener la cordura.
Pero de alguna manera, viendo a esta pequeña criatura asesina, y pensando en el terror y la inocencia reflejada en el rostro del chico Stark mientras sus dedos arañaban frenéticamente contra el brazo de Jaime, no hizo burbujear la risa en su garganta o la ira atenazar su estómago, como solía suceder cuando pensaba en ese día. En cambio, se sentía... no. Él no lo llamaría culpa. Él no se sentía culpable. Él lo haría de nuevo sin pensarlo dos veces.
La chica había dejado de gritar y yacía inerte en el suelo debajo de él, su rostro a pulgadas del de Jaime, sus ojos mirándole tan intensamente como si hubiese estado buscando en los suyos. Él comprendió, con un poco de vergüenza, que los guardias estaban esperando a que la liberara, así que se levantó bruscamente arrastrando a la chica sobre sus pies y se las entregó. Ella no se resistió en absoluto, quedando suspendida entre los dos guardias como una muñeca de trapo a la espera de las instrucciones de su padre. Su repentino silencio incomodando a Jaime.
— Lady Arya está cansado —su padre pronunció en un tono aburrido y no sorprendido—, encontrarle una celda adecuada.
La chica dejó que se la llevasen; mientras, los guardias ya discutían acerca de cómo liberar una celda para otro cautivo de alta cuna. Entonces, Jaime se volvió hacia su padre cuando la puerta se cerró, una furia inexplicable aumentando en su pecho.
— ¿Cuánto tiempo tiene que lo sabes? —Jaime exigió.
El rostro de su padre permaneció perfectamente sereno.
— No tengo idea de lo que quieres decir.