Chapitre 1 : Monster's Circus

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FunHouse.

Ouverture sur un monde inconnu. Psychédélique et haut en couleur.

La main qu'elle tient ne compte plus.

Ce sont deux prunelles noires qui la captent, la suivent, la déshabillent vêtements et peau.

Sans se cacher, le regard intercepte, suit.

Il a touché... dans le mille !

L'exercice ici est aisé, familier. Il cerne d'un coup d'oeil, pénètre dans l'âme sans frapper.

Elle le trouve beau et ce d'emblée. Alors qu'il inspire la crainte voire le dégoût.

Clown de loin, monstre de près.

S'il est parvenu à s'immiscer directement dans l'âme, elle a vu sans détour sa présence destructrice. Derrière le maquillage se cache mieux que le néant. Le chaos. Fait chair.

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Toute chose passe au niveau supérieur lorsqu'il occupe le devant de la scène. Ni magicien, ni jongleur, il transforme en poudre tout ce qu'il touche.

La chauve-souris est reléguée au sein de la ménagerie.

Dans les rangs, il a repéré, jaugé.

Juché sur ce tabouret, le clown si peu comique répète le numéro, inlassablement.

La ventriloquie donne la réplique, laissant aux cicatrices grossières soulignées d'un rouge agressif un bref répit.

Melon rivé sur la tête, bord voisin des yeux, le maître du spectacle plonge le public dans la terreur et les artistes dans la transe.

Il sait. Il sent. Là. Son petit coeur bat. Tambourinage indécent. Chamade pour un homme qui n'est pas le sien. Lui, en l'occurrence.

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Cache-cache en coulisses.

Les têtes nient. Les paroles mentent. Et toi, pantin, le sais-tu ?

Recule d'un pas. L'ombre précède le tombé de rideau.

Mise en lumière sur le visage torturé.

Savoure. chaque. petite. émotion. Sans en laisser échapper aucune.

Aime la sentir fébrile.

La palpitation se précise et s'accentue à son approche.

Immanquablement. beau.

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La main qui si peu rassurait a été abandonnée.

Perte ? ou égarement ?...

La bienfaisante sécurité s'est échappée par la pointe du chapiteau.

Le regard, toujours. Insoutenable.

Entrée intempestive d'une créature dénuée d'articulations.

Claquement de langue qui rappelle ce qu'il était advenu de l'infortunée.

Retour dans un trou de souris.

Revenons aux promptes affaires. Priorité au petit coeur chamboulé. Malmené.

Elle se sent nue d'âme devant lui.

Il perçoit, quant à lui, ce qu'elle est venue chercher ici.

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Lames mises en scène. Entassement progressiste.

Lanceur de couteaux ? si peu. Soin fétichiste, peut-être. Compagnons, sans doute. La cerise sur le gâteau demeure cet éplucheur incongru. Le Mikado de la collection.

Jeux de cartes. Tricherie absolue. La donne fait douter.

Artificier à ses heures. Les feux dorment profondément dans les berceaux en bois. Avant le réveil...

Monsieur dont le nom est encore ignoré se projette dans l'avenir avec un sourire figé.

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Le mime n'est pas son seul talent. Disséquer les âmes, en comprendre les rouages, voilà qui intéresse cet horloger improvisé !

En attendant, ce maître cherche dans l'exercice de sa discipline un rival à qui se frotter.

Inspecteur, commissaire, justicier déguisé... faire la fine bouche n'est pas autorisé.

Gotham est ravissante à la lueur des flammes, immense brasier infernal, incendie incommensurable.

Découper. Ciseler. Lacérer. Voyez le virtuose à l'arme blanche.

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Proche. Intrusion dans la sphère privée. Viol de l'espace.

A son savoir se rattache la mémoire de l'odeur.

La main habillée de cuir cueille la nuque. Abolir toute réticence. Volonté affichée de déstabiliser.

Le sourire visite les oreilles. Rictus furtif.

Envie d'un échange. Las du pantin docile.

Il cherche la faille et s'y introduit. Elle est, dans le cas présent, toute trouvée. Sa faiblesse pour lui. Avérée.