Disclaimer : Les personnages de Sherlock BBC sont la propriété de Mark Gatiss et Steven Moffat.

Lestrade était peut-être moins perspicace que la bande de génies qu'il côtoyait, mais il avait de l'expérience et surtout beaucoup de ressources. Il ne lui avait donc pas fallu plus d'une minute et demie pour comprendre que le départ précipité de Mycroft était en partie sa faute et qu'il s'était, pour ainsi dire, grillé auprès de ses compères. Même Watson avait remarqué les regards à la dérobée qu'il ne destinait qu'au premier-né des frères Holmes. En vérité, il aurait fallu être sur une autre planète pour ne pas tirer des soupçons sur ces lorgnades répétées. L'inspecteur vouait un trop-plein d'attention évident à l'égard de son pendant masculin. Son manque de discrétion était presque touchant bien que cela ne fut pas très malin de sa part ; il aurait dû savoir que personne n'avait la disposition du partage dans le quartier. Si exhiber un billet de cinq livres sterling était une manœuvre taboue au-dessous des lustres de l'Opéra anglais, la démonstration d'affection était en voie critique d'extinction sous les tuiles de Madame Hudson. Elle ne logeait assurément pas les meilleurs praticiens en la matière et cette lacune semblait toucher le reste de leur famille.

— S'enticher d'un Holmes, quelle mince affaire ! s'amusa gentiment le docteur dans son fauteuil, plus gai que d'ordinaire.

Il but une gorgée de son thé et, d'un mouvement du menton, offrit la chaise au milieu du salon, là où s'asseyaient habituellement les clients. Son invité prit place, mal à l'aise. Sa posture trop conventionnelle, ses mains fermement posées sur ses genoux et sa colonne aussi droite que celle d'une statue, contrastait avec ses penchants tout à fait surprenants. La gêne s'était tout bonnement emparée de lui et Watson se forçait à ne pas en rire avec négligence.

— Je suis à la recherche d'avis strictement amicaux, précisa Lestrade, le souffle nerveux.

Après une pause qui se voulait méditative, le conseiller — temporaire — en liaison reposa sa tasse et s'éclaircit les cordes vocales pour garder un ton grave et sérieux.

— Assurément, Inspecteur, approuva-t-il en l'invitant d'un sourire à se confier.

À l'autre bout de la pièce, un fin observateur examinait son plafond, allongé sur le vieux canapé. Sa présence physique était un subterfuge. De tout âge, Sherlock eut été et était encore de la plus modique assistance dans les entreprises intimes de son frère. Il préférait se concentrer mentalement sur le dossier d'une jeune veuve de la bourgeoisie française, accusée d'avoir assassiné son mari durant la première nuit de leurs noces. Onze coups de couteau en pleine poitrine et le pauvre homme avait rendu son dernier souffle dans les bras de sa dulcinée. Selon les experts, le mobile était l'héritage, mais cela ne semblait pas plaire à l'illustre détective. Il la savait innocentée du meurtre, jugé trop violent pour une femme au tempérament si docile et conciliant. Toutefois, elle cachait bel et bien quelque chose qui titillait sa curiosité et, détail qui n'avait rien à voir avec la résolution de l'énigme, elle lui rappelait étrangement les manies de John lorsque celui-ci arguait en sa faveur.

Pendant qu'il se remémorait leur dispute d'hier soir sur l'accessibilité réduite de l'évier, non loin, la discussion autour de l'avenir romanesque (et légendaire) de Mycroft paraissait, elle aussi, se confondre en divagations superflues :

— Je ne veux pas le brusquer, se désola l'un des supérieurs de la police londonienne, mais je ne sais pas comment le lui dire en douceur.

Présenté ainsi, le dilemme était certainement insoluble, mais c'était sans compter l'être ramolli sur son canapé qui se réveilla inopinément de sa léthargie. Exempt de savoir-vivre, il coupa aussitôt la parole à celui qui avait l'idée stupide de parler en même temps que lui :

— Si je l'ai remarqué il y a deux semaines, alors Mycroft est au courant depuis le début du mois au moins, informa-t-il avec conviction. La rapidité de ses déductions n'a aucune égale, mais il s'abstient de les exprimer toutes hautes.

Watson hocha la tête en guise d'approbation, tandis que le visage de leur collègue et convive se déconfit à cette information cruciale, avant de devenir blême. Sa gêne était mise à nu pour un second tour et comme un rideau de fer qui venait de s'abattre, le silence fut glacial. Tel un écolier peu vigilant, il apprenait trop tard que son petit secret avait déjà parcouru toutes les bouches et les oreilles de la cour de récréation. Il en eut un frisson dans le dos et la paume de sa main s'empressa de frotter son front pour chasser une goutte de sueur fictive.

Soudain, les traits contrits du vétéran de la bataille de Maiwand s'illuminèrent à nouveau. Condamné par l'ironie, il lança un regard soutenu à l'intention de son colocataire.

— Serait-ce un compliment que j'ai entendu ? s'étonna-t-il en badinant des cils au-dessus de toute angoisse.

Malheureusement, l'expression de Sherlock s'était déjà refermée, envolée vers d'autres desseins. La réaction de Lestrade ne se fit pas attendre face à cette marque d'indifférence et sa peur se transforma en frustration. Il serra les poings sur ses jambes et se retint par politesse de rouler des yeux. On lisait très clairement de l'exaspération dans la façon qu'il avait de crisper sa mâchoire. Pour cause, il n'aimait pas les questions sans réponses et encore moins l'attitude égoïste dont trichait sans arrêt Holmes, continuant ses explications dans sa tête au lieu de les exprimer de vives voix. Il désirait savoir, lui aussi ; tout. Tout ce qui pourrait le rapprocher du frère aîné.

John, en quelque sorte, le comprenait.