Salut!!! Me voilà avec le second chapitre de cette fic! J'espère qu'il vous plairas et que vous allez m'envoyer pleins de reviews (ne rêve pas trop Zia, ne rêve pas trop! lol), oui parce que pour l'instant j'en ai eu qu'une seule! Z'êtes pas gentils avec moi (snif). Ça prends une seconde et demi de mettre une reviews pour dire «génial», «complètement irréaliste» ou «avis partagé, à quand la suite pour savoir». Alors faites un petit effort, S'IL VOUS PLAIT !!!!
Voilà la suite, bonne lecture (j'espère).
Celui qui a peur
Il avait les yeux fixés sur le plafond comme si c'était la chose la plus intéressante qui existait sur terre. Il le fixait comme si c'était la seule chose qui lui permettait de garder un pied dans la réalité. Comme si s'était la seule chose qui lui permettait de rester en vie. Il ne savait pas pourquoi mais il avait l'impression que si il détournait les yeux, l'enfer, le néant, le vide, l'horreur, la peur l'emporteraient ou que tous les maux de la terre s'abattraient sur lui. Il le fixait mais il n'aurait su dire de quelle couleur il était, ou dans quelle état.
Il ne savait même pas depuis combien de temps il le fixait. Peut être depuis quelques secondes. Ou quelques minutes. Quelques heures? Quelques jours? Peut être même des semaines ou des mois. Il n'en savait rien. Tout ce qu'il savait, s'était ce qu'il s'était passé juste avant qu'il ne se mette à fixer ce plafond.
Pourquoi? voilà la seule question qu'il arrivait à articuler dans son esprit.
Pourquoi lui?
Pourquoi cette peur?
Pourquoi toutes ses horreurs?
Pourquoi le Seigneur des Ténèbres était il revenu?
Pourquoi? Pourquoi? Pourquoi? POURQUOI! rugit il en lui-même.
Inconsciemment il se mit à trembler.
Ses pensées tournoyaient en mouvements chaotiques dans son esprit. Il arrivait par moment à en saisir quelques bribes, mais mises bout à bout elles ne voulaient rien dire.
Il serra fort les paupières comme si il allait se réveiller d'un long cauchemar.
Comment en était-il arrivé là? Il essaya de se rappeler de chacune des étapes qui l'avaient mené jusqu'à ce canapé. Après un long moment a rassembler ses esprits il fini par réussir à articuler ses pensées.
Tout avait commencé lorsque le Lord était revenus lors de sa quatrième année.
Puis son père avait échoué dans sa mission de reprendre il ne savait trop quoi au ministère de la magie et avait été envoyé à Azkaban lors de sa cinquième année.
Le Seigneur l'avait ensuite fait Mangemort comme en témoignait la marque qui chauffait désagréablement sur son avant-bras.
On lui avait indiqué sa mission.
Il s'y était attelé aussitôt avec plus ou moins de succès.
Et enfin, le grand jour arriva.
Il s'était retrouvé seul face à face avec sa victime…et il s'était rendus compte qu'il n'aurait jamais le courage de le tuer. Il n'en avait pas eu la force. Il avait cherché un moyen de s'acquitter de sa tache sans avoir à tuer Albus Dumbledore. Mais il n'avait pas le choix. Il était obligé de le tuer. Le maître ne lui avait laissé aucune chance de se dérober. Il se rendit compte qu'il avait été piégé. Et Albus Dumbledore qui lui parlait, le rassurait. Et les Mangemorts étaient venus, l'acculant au mur. Il n'avait plus le choix, il devait le tuer. Mais malgré la baguette levé, impossible de prononcer la formule.
Alors son parrain était arrivé et avait prononcé à sa place les mots mortels. Mais à la place d'être soulagé, un puissant sentiment de remords avait emplis son cœur.
Le corps de Albus Dumbledore tomba par-dessus les créneaux. Le feu directeur semblait alors si léger, si souple, si calme.
Il en aurait pleuré.
Il aurait voulus se jeter à sa suite dans le vide. Mais la main de Séverus lui attrapa la manche et le traîna le long des couloirs du château. Il voyait les couleurs se mélanger, son esprit était fiévreux et comateux. Il ne comprenait plus, il sentit un vent frais sur son front brûlant et se rendit alors compte qu'ils étaient dans le parc. Bientôt il sentit la main, qui lui serrait le poigné, le lâchait. Mais il ne compris pas ce qu'il se passait. Son cerveau marchait au ralentit. Sans s'en rendre compte il se mit à pleurer. Une main le poussa jusqu'au portail et il se sentit comme aspiré dans un tuyau. On le posa rudement sur un canapé et il était là depuis. Il regardait le plafond, les yeux et les joues humides. Sa gorge était sèche, sa bouche pâteuse, son corps endormit, son esprit inconscient. Il continuait de trembler et de pleurer sans s'en rendre compte. Plus jamais il ne vivrait. Il le savait à présent. Devenir Mangemort signifiait épouser la mort. Peu à peu, il sentait l'enfer se refermer sur lui. Il n'avait plus la force de se battre. Il était trop tard. Trop tard pour se répandre sur son sort ou pour se repentir. Il fallait à présent assumer ses actes. Mais il avait peur. Au loin il entendit une voix dont il ne compris pas les paroles. Bientôt une main se posa sur la sienne. Il leva les yeux vers ceux de Séverus Rogue.
-Il est temps, murmura-t-il.
Le jeune homme se leva et, inconsciemment, mit sa cape.
Étrangement, dans son esprit, une question se forma et, pendant un seconde hanta ses pensées avant d'être oubliée définitivement. Que pouvait donc faire Harry Potter en ce moment?
Il inspira et expira profondément puis il secoua la tête. Le visage fermé, l'esprit clos.
-Je suis prêt! déclara Drago Malfoy.
Alors, verdict? J'attends vos reviews avec impatience. Je remercie Marilou pour sa review (t'a intérêt de m'en mettre une autre! mdr) bisous.
Et Tchaoooooooo à tous!!!
Zia Granger