passion [féminin]

(Désuet) Grandes douleurs, souffrance.

Passion [féminin]

(Christianisme) Souffrance, en parlant des souffrances de Jésus-Christ

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(PS : je ne fais pas de prosélytisme, c'est complètement en rapport avec l'histoire; vous savez...Cas et son amour de l'Humanité, le sort de Jésus, toussa toussa...ça ne vous rappelle rien ?)

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"Sans la résurrection, notre foi est morte. L'histoire est incomplète sans cela." – Mel Gibson, expliquant pourquoi son film La passion du Christ se termine avec la scène du tombeau vide.

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Le réveil fut difficile.

Lorsqu'il ouvrit les paupières, Castiel sut instantanément qu'il avait été déplacé. Il ne se trouvait plus dans l'entrepôt désaffecté, mais dans une vieille bicoque abandonnée au sol jonché de détritus.

Il était couché par terre, et quelque chose de lourd pesait sur lui. Il l'écarta en se redressant.

- Alors, bien dormi ?

Il vit Dean, assis à une table. Et il vit Hannah, ou plutôt le corps d'Hannah, qu'il venait de rejeter comme un vulgaire fétu de paille. Ses grands yeux fixaient le vide, à jamais éteints. Il se pencha pour les lui fermer et il aperçut la plaie béante qui ornait son cou.

Il porta la main à sa propre gorge et constata que sa blessure s'était refermée. Il sentait même une force nouvelle en lui, comme si...

Il se passa la langue sur les lèvres.

Comme si sa grâce était revenue.

- Qu'as-tu fais ?, interrogea-t-il en se frottant les paupières, essayant d'ignorer le pincement au cœur qui accompagnait la soudaine réalisation que le démon ne l'avait pas tué. Au contraire.

Dean eut un rictus et se servit un verre de whisky. Il semblait aimer, au delà de l'ivresse, le goût âpre de l'alcool envahissant sa bouche, car il prit un moment pour le savourer.

Castiel grinça des dents, impatient. Il était à genoux dans la saleté auprès du cadavre de son amie, sa sœur, pendant que le porteur de la marque de Caïn goûtait son whisky.

- Pourquoi ?

Dean daigna enfin lui accorder son attention. Son regard pétillait, car il était de bonne humeur.

- Parce que je suis un monstre. Je tue les anges, c'est mon boulot.

Il haussa l'épaule comme Castiel restait sans réaction, et il perdit son regard dans les reflets ambrés de la bouteille.

- Le genre de monstre que les parents n'évoquent jamais à leurs enfants avant d'aller les coucher de peur qu'ils ne fassent de vilains cauchemars.

L'ange se releva lentement. Par moment, il pouvait voir derrière le masque de chair, la noirceur. Mais c'était si bref qu'il croyait presque que c'était Dean, son Dean, celui qui ne pouvait s'empêcher de se dévaloriser, toujours, qui pensait ne pas mériter d'être sauvé.

- Tu n'es pas comme ça, coupa le brun avant d'y avoir réfléchi.

Il était tellement habitué à réconforter Dean dans ces moments-là que c'était venu automatiquement.

Il s'aperçut que son épée était posée sur la table, à sa portée. D'un bond, il pourrait s'en emparer...

Mais et ensuite ?

Dean but une gorgée au goulot comme un homme se donnant du courage avant d'entamer un rude combat. Il essuya l'humidité de ses lèvres avec sa manche, affichant une expression quasi érotique qui envoya des frissons dans l'échine de l'ange. Il alla jusqu'à pousser un soupir de satisfaction évoquant celui d'un amant juste après le coït. Castiel déglutit, mal à l'aise.

- Entre nous, ça a toujours été naturellement fusionnel, pas vrai ?, lança le démon en plongeant son regard noir dans les yeux de son compagnon.

Ceux-ci se détournèrent vivement, cherchant maladroitement à dissimuler la fascination morbide s'emparant progressivement de leur propriétaire face à la sensualité décuplée de cet homme pour lequel il éprouvait aujourd'hui encore des sentiments tellement contradictoires.

C'était Dean. Un Dean sans barrière ni limite, affreusement inhumain, mais toujours attirant, et n'ayant aucun scrupule à jouer cette carte-là.

- Tu prenais soin de moi, à ta manière, commença l'ancien chasseur. Je voulais te rendre la pareille, quoiqu'il m'en coûte. Et même si nous nous blessions l'un l'autre, tu étais toujours là. Ça me rendait heureux. J'en voulais encore plus, plus de dévotion, plus de confiance, plus de preuves...

- De preuves de quoi ?, demanda Castiel, la bouche étrangement sèche.

Dean se leva. Il tenait dans sa main la Première Lame, pointée de façon menaçante.

- Je suis désolé Cas, dit-il sans perdre son sourire dangereux, rendant le mensonge d'autant plus flagrant.

L'ange recula.

- Des preuves de quoi, Dean ?

Un pouvoir brutal déferla sur Castiel, le soulevant de terre et l'envoyant rudement cogner le mur dans son dos. De la poussière tomba du plafond défoncé.

Quelque chose d'invisible se pressa contre la gorge du brun, l'étranglant. Pourtant Castiel insista :

- De quoi, Dean ?

L'expression du démon s'assombrit et il approcha, enjambant le cadavre d'Hannah sur le sol.

- Je vais te faire du mal.

- Pour...quoi ?, haleta Castiel, la tête haute et la trachée compressée par la force invisible provenant de Dean.

Ce dernier prit son menton, son visage tout près du sien.

- Par amour, mon ange. En récompense de toutes ces preuves que tu m'as donné. N'est-ce pas la seule raison valable, et celle qui t'a fait souffrir depuis que nous nous connaissons ?

Il l'embrassa de nouveau, écrasant ses lèvres sur les siennes dans un gémissement de désespérance, brutalement, sauvagement. Et Castiel fut incapable de résister au besoin de lui répondre avec la même ardeur contenue depuis si longtemps et jamais exprimée.

Il n'en sentit que davantage le tranchant de la Première Lame contre sa peau, traçant une ligne irrégulière le long de ses côtes.

- Tu es magnifique, ronronna l'héritier de Caïn en déposant un baiser tendre sur sa joue, là où roulait une unique larme.

Il caressa la plaie qu'il venait de lui infliger, trempant ses doigts dans la chair à vif, arrachant à l'ange une plainte. Il retira aussitôt sa main et lécha langoureusement le sang sur ses doigts.

- Ne t'inquiète pas, tu guéris déjà, susurra Dean l'air de rien.

Il dessina un vague symbole de salive et de sang avec sa langue, sur le visage tendu de Castiel.

- Je t'avais dis que je te ferais mal. Supporte-le, s'il te plaît.

Il embrassa doucement les paupières crispées de l'ange, pour qui le contact de la Première Lame était particulièrement douloureux. De plus, Dean savait exactement où se situait les parties les plus sensibles. Son arme caressa les hanches de l'ange, suivant la forme anguleuse de son bassin, cherchant le meilleur endroit où prélever son tribut de chair.

Il chuchota, la voix tremblante d'excitation, faisant enfin comprendre à Castiel combien il avait eu raison de penser...

- Montre-moi ta pureté. Montre-moi la ferveur de ta foi en moi.

...que Dean avait tué Hannah pour le sauver lui. Il avait besoin de lui, tout comme Castiel avait besoin de Dean – à tel point qu'il était venu le chercher, qu'il avait espéré que le démon en lui n'était qu'une façade qui disparaîtrait à sa venue.

La vérité était toute autre.

Le démon, c'était Dean. Et Dean, c'était lui.

Castiel hurla quand l'arme de Caïn s'enfonça précautionneusement en lui.