Gente mia, ya volvi! Lamento mucho el retraso, pero prometo subir esta semana varios capis mas de este fic.
Por cierto, este fic no me pertenece, yo solo lo traduzco.
"Su mente sumergida y tan solo preocupada del Imperio; Solamente pensando en El Imperio.
Como no tener final. Como no morir. Como prolongar su era. Una vision loca sin embargo y una muy virulenta."
Con el corazón en la boca.
Arthur cae con el corazón en la boca
Whiskey.
Ginebra.
Ron.
Vodka.
Buena cerveza añeja.
Un disparo.
Dos disparos.
Tres disparos.
Cuatro.
Cinco tiros.
Seis disparos.
Siete disparos.
Mo-
– Creo que has tenido suficiente–, le dice el hombre, camarero, persona, cosa. Ese tipo que está suministrándole el alcohol. Ha sido su mejor amigo durante toda la noche. Ahora, al parecer, está cometiendo motín.
– ¿No crees que yo sabría cuando maldita sea es suficiente? – escupe Arthur, limpiándose la boca y mirando al hombre. – Lo sé, confía en mí, lo sabría. No vayas soltando tonterías así como así. Viérteme otra maldita copa. –
Está mirando hacia atrás. Buscando un poco de ayuda. Tal vez la más mínima compasión. Arthur conoce esa mirada. Se nota demasiado. Casi cada vez que le sirve. Es una mirada molesta. El aspecto más molesto del mundo. La mirada de los estúpidos humanos, todos entrecerrados y con desaprobación. Estúpida boca humana, todo gandul. Estúpido humano, que lo mira desde arriba.
Humano estúpido.
Arthur sorbe en el cristal en vez de resoplar como las veces anteriores. Se quema la lengua y la garganta. Provocando una punción detrás de sus ojos. La neblina en su cabeza se hace un poco más gruesa, pero no lo suficiente para significativamente alterar sus pensamientos.
Una neblina espesa se acomoda por encima de todo, lento, parpadea letárgico y suelta un insulto pesado. Que lo hace lucir como si estuviera borracho afuera de su mente, mientras que sus funciones cerebrales relativamente son lo mismo de siempre.
Relativamente.
O no del todo.
Sus pensamientos son mucho más... liberales, en ese estado. Piensa en las cosas que normalmente no se permitiría pensar.
Como el hecho de que esa mirada del ser humano le está molestando.
Erase una vez, Arthur podía sostener una bebida. Podía beber el doble de lo que tenía esta noche y seguir al frente de un ejército o una flota con coherencia absoluta y una sonrisa sexy para arrancar. Podía beber un barril lleno de cerveza y no pestañear. El podía. Podía. Eso se utiliza para. El. Pasado. No más.
También- y aquí vino la verdadera patada en las bolas- también solía imponer respeto donde quiera que iba. Sorprendente, ¿no? ¿Quién diría que ese twiggy Arthur en su sweatervest tweed, peinado punk-ish y personalidad similar a una niña-en PMS jamás podría llegar a imponer respeto? Bueno, una vez lo hizo. Una vez.
Y ahora, Arthur se observa en la parte inferior del vidrio que todavía está medio lleno con el líquido y recuerda que se observo en un vidrio similar. Excepto que era un vaso en un entorno radicalmente diferente, de una manera muy diferente.
Chaqueta roja. Sombrero de plumas. Pantalones de mar desgastado y una espada colgando a su lado. Un chafarote atravesaba el cinturón a la izquierda y una pistola pegada en la parte posterior. Botas de cuero brillante y una arrogancia tan grande que se podría pensar que podría caerse.
Entra en la taberna y todo el mundo cae en el silencio. Silencio. Las personas se vuelven a mirar y luego rápidamente apartan sus miradas al suelo. No hacen contacto visual. No quieren hacer contacto visual.
Se pasea por una mesa y se detiene frente a su asiento. Hay alguien sentado en él, pero no por mucho tiempo. Ninguno se mueven lo suficientemente rápido y pronto están en el suelo, menos una oreja. Arthur admira la sangre en su chafarote mientras toma asiento. Lo prefiere así. Cuando está limpio se siente sucio. Corsario que no se aprecie tendría un machete desprovista de sangre. Lustroso y brillante, como si nunca hubiera sido utilizado para repartirse las entrañas de alguien. No. Eso sería insípido.
– Un trago de ron –, dice, señalando a una señora que sirve y que es muy pechugona. Ella se congela, hasta que otra chica- una mujer realmente- le da un codazo. Arthur sonríe a las dos. Una sonrisa muy conocida en toda Inglaterra y mares de todo el mundo. Brillantes ojos verdes, tan agudo que son como esmeraldas, situado en un bello rostro sin manchas por la viruela, enfermedad, el mar y el viento. Pelo salvaje y liso medio oculto por el gran sombrero de plumas, y un sobre-todo un comportamiento que simplemente gritaba confianza y poder.
Las chicas se ríen disimuladamente a pesar de sí mismas y se escapan.
Poco a poco, la taberna se desvanece de nuevo en su ruido y negocios habituales. Los humanos hablaban entre ellos, una vez más, dándole a Arthur miradas furtivas o haciendo su mejor esfuerzo para no hacerlo. Hay un trasfondo de miedo y tensión en el aire. Una palabra mal y todos acabarían muertos. Pueden sentirlo. Lo sienten. No es la reputación de Arthur, porque es bien sabido que el capitán Kirkland es uno de los piratas de la reina y no es probable que saqueara y quemara una taberna o pueblo. Pero es su presencia. Por encargo de la realeza o no, él es peligroso. Él es demasiado peligroso. Todos le temen. Todos lo respetan. Tienen una extraña compulsión por inclinarse ante él y ofrecerle de todo, desde su anillo de bodas a su hijo primogénito.
Ese es el poder que mana de Inglaterra. Fuerza Bruta. Un poder que pone a los seres humanos temblorosos en el temor.
Debido a que es la edad de oro e Inglaterra es tan fuerte que el suelo prácticamente se sacude cuando camina. Aunque España fuera más fuerte, para el mundo su derrota contra él había sido bastante grande. Aunque Francia fuera una molestia, no lo era como en antaño. El monarca más inteligente, perseverante y trabajador que nunca se ha sentado en el trono lo ha hecho bien. Tan bien que se casó con esa mujer y decreto que nunca iba a casarse con otro. Inusual para los seres humanos, sino para cualquier nación, ellos no entenderían su pretensión de estar "casada con Inglaterra y su falta de voluntad para casarse con un – hombre de verdad".
Su más amada reina.
Para su más querido país.
Inglaterra iniciando sus mejores momentos, potente, imparable, sin miedo, respetado. Los humanos no lo miraban a los ojos. Los humanos se inclinaban a sus pies. Los seres humanos...
Los humanos sueltan una risita entre ellos cuando el alcanza el vidrio y se pierde, casi cayendo de su taburete.
Y es 2015 de nuevo, y el respeto se ha ido y el miedo se ha ido y el poder se ha ido. En la Segunda Guerra Mundial y después de eso Inglaterra ha perdido todo su dinero y todas sus colonias han ganado su puta independencia y el poder se ha ido.
Lanza la bebida hacia atrás, tomándose el resto del contenido en un solo trago. Aumenta la turbidez, el mundo se mece sólo un poco y las voces de los ignorantes, los seres humanos son, repugnantes e irrespetuosos comienzan a zumbar y se desvanecen en el fondo.
Los días de gloria. Los días de gloria. Se ríe sin humor, girando su dedo en el interior de la copa y envío una mirada rápida al camarero traidor que lo interrumpió. .
El camarero mira hacia abajo, niega con la cabeza, y lo huele despectivamente.
Una imagen parpadea a través de su mente. Saltando a través de la barra, rompiendo una botella, fragmentos de vidrio incrustados en el estómago del hombre, cortándole la garganta. O ahogándolo lentamente en un barril de su propia cerveza. Torciendo el cuello a un lado de una pulgada a la vez. Tomando un cuchillo oxidado y aserrado en su piel lentamente, cortando su tejido de la cabeza...
El olor a sangre le llena los sentidos y los apretones el cristal con fuerza.
Asesinato. No es ajeno a ello. Solía deleitarse en ella. Muerte. En todas partes.
Muerte.
Sí.
Muerte.
... ¿Sí?
Muerte.
... No.
¿Muerte?
¡No!
No es la muerte. No era la muerte la que estaba en todas partes.
¿Entonces…?
Inglaterra es viejo. Inglaterra es muy viejo. Lo que sostiene Inglaterra es apenas imaginable. Es insondable. El peso del milenio en milenio tras milenio, inclina su cabeza, donde una vez la sostuvo en alto. Ha visto tanto. Ha visto a naciones que se levantan. Sus propias subidas y bajadas. Sí, está muy familiarizado con la sensación de ser desgarrado. De ser golpeado abajo, aplastado, golpeado, tener todo lo que ha trabajado para ser arrancada en un instante. Su juventud se llenó de eso. Edificaba. Derribada. Edificaba. Derribaba. Sólo de esa manera. Piezas suyas robadas, y vendidas a distancia. Gente siendo asesinadas, muertos, muertos, en todas partes. Cada parte fue destruida.
Destruido.
Los imperios se construyen y se derrumban. Países se elevan en la grandeza y luego se desvanecen en el olvido. Nadie lo sabe mejor que Inglaterra. Él es, de hecho, una prueba viviente de ello. El número de veces que Francia (especialmente Francia) o algún otro país le había clavado algún arma y le quitaba todo lo que tenía era incontable. Demasiadas veces.
Demasiadas veces.
Demasiadas…
Sí, Inglaterra no fue ajeno a la destrucción. Siempre había pensado que él era... inmune a ella, en cierto modo. Oh, había llorado aquella primera vez. La primera vez que Francia arrancó la ropa de su cuerpo y lo golpeó contra una pared de ladrillos calientes, las quemaduras de las llamas y su pecho agitado por respirar el humo llenaba sus pulmones y sus ojos ardían y se arañaban ante nada y oraba a los espíritus que su gente había dejado de creer.
Pero después de eso, la destrucción fue casi... un momento común. Esperado. A parte de todo. Naciones fueron invadidas. Naciones fueron destruidas. Naciones arañaron su camino de regreso por clavar sus talones en las cuencas de los ojos de sus enemigos. Había visto las maneras que otras naciones reaccionaron a la destrucción. Había visto a España colapsando sobre sí mismo cuando su armada se convirtió en carbón de leña, después de Trafalgar. Había visto como el hermoso rostro de Francia se torcía en una mueca de odio fea, mientras miraba a Arthur con todo su pelo dorado esquilada apagado y una espada en la garganta. Había visto a China después de Nanking, con el orgullo roto en mil pedazos y la cabeza inclinada, mientras todo su cuerpo se estremecía y un flujo incesante de sangre fluía de entre sus piernas. Pero eso nunca le había pasado a Inglaterra. Una lágrima amarga o dos podrían fluir por sus mejillas, pero simplemente tomaba su espada y seguía adelante. Para el rey, la reina, para la vida, la lealtad, la corona, y Dios. Se había vuelto a parar tantas veces como fuera necesario hasta que tuvo un trono seguro de los huesos y la sangre derramado desde la parte superior.
Y luego de que eso sucediera.
El imperio Británico. Se extendía a través de todo. Todos los continentes, al parecer. Era dueño de casi la tercera parte del mundo y el resto venia a él rápidamente. Todo eso era suyo. Tomo cada vez más y más de varias naciones. Su trono estaba construido de manera tan alta como su imperio de manera que, oh hola Francia se mira bastante pequeño allí. Le gano de nuevo ¿no? "¿Lo hice? Te quito varias colonias, ¿verdad? Yo he ganado. Siempre gano".
Siempre.
¿Destruido? ¿Qué significa eso para Inglaterra? Puedes pegarle abajo tanto como quieras y él te lo devolverá con un fusil apuntando a tu cara. El mundo es his-
El mundo es mío.
-y se sentaría en su maldito trono durante milenios venideros. Tenía demasiadas colonias en demasiados lugares y demasiadas riquezas sobre todo.
Si entendías lo que era todo ello.
Debido a que en todos los continentes tenía una colonia. En todos los continentes tenía una bodega. Cada nación esta por debajo de él y cada nación tenía que arrodillarse a sus pies o perecer.
Un saludo, en respeto.
Y luego, los más jóvenes, en el nuevo mundo. Desde Alaska hasta Tierra del Fuego y las riquezas ilimitadas dentro de ellos.
Su único tesoro, Estados Unidos. Ese niño era su orgullo, su alegría. Cuando estaba con América, la sensación de querer ser un imperio lo antes posible se desvanecía en él. La nación que es sólo 'Arthur' salía y sonreía y tomaba la mano del chico y lo levanta y lo balancea en un círculo. La luz diabólica se desvanece de sus ojos y la sonrisa tiránica deja su rostro y sólo para ese momento en el tiempo, el lado humano de la nación regresa.
Sí, lo tenía todo. El mundo en su mano, incluso con la pérdida de su colonia más querida.
Entonces…
¿Y entonces?
Fue.
¿Qué?
... destruido.
Arthur había visto a una nación después de su caída. Había visto gente que ha visto como sus aliados caían con sus cuerpos mutilados y tan mutilados que eran irreconocibles. Había sido él quien mutilo a esos aliados. Había sido mutilado y se ha mutilado a sí mismo. Sintió que sus ciudades se quemaban y sus personas morían todo ello bajo las llamas. Había sido humillado, azotado, violado, colgado, y todo tipo de injusticia inimaginable.
Pero el término destruido nunca ha aplicado a él, porque él no fue destruido. Porque nunca vacilo, no grita o suplica por su vida, nunca perdió el control de sus emociones, como lo hizo la primera vez.
El imperio Británico. Inquebrantable. Incapaz de ser destruido.
Puede ser. Tal vez lo era.
Pero Arthur no lo era.
Pudo quitárselo de encima al principio, Fuera de su mente.
¡Rebelión! ¡Traición a la corona!
Pueril. Así como infantil. ¿Qué trataba de probar?
¡Cesa esta tontería en este instante! ¿Qué esperas lograr aquí?
¿Crees que te ves muy grande y valiente en ese uniforme azul tan repugnante?.
Son tan azules sus uniformes, que se han manchado de rojo con bastante rapidez, ¿eh?
Vas a perder.
¡Maldita sea Alfred!
Vas a perder y vas a llorar y yo voy a abrazarte porque se-
América...
Porque se-
Porque te vas…
Yo se-
¿No quieres ser parte de mi glorioso imperio? ¡Yo gobernare el mundo!
– No, no quiero serlo. Tampoco quiero ser tu hermano pequeño por más tiempo. –
Oh.
Oh.
Y luego un sonido que rasga, un crujido, y un sonido que es similar a alguien que toma un cuerpo humano y lo rasga por la mitad. Todo lagrimeo carne, órganos y sangre que se derramaba hacia fuera, un hueso astillado y un agrietamiento.
Un corazón roto no es ni de lejos tan poético como los franceses e italianos quieren hacer creer. Es bastante desagradable en realidad. Sobre todo cuando se empieza a toser pedazos de tu boca.
Y luego está el silencio. Han dejado de hablar y han dejado de luchar. Y él está de rodillas, hay sangre burbujeando de su boca, sangre que corría por su cara y lo que podría ser una bayoneta que sobresale de su espalda. Pero esta todo entumecido. Entumecido.
Debido a que ha perdido.
Ha perdido a Estados Unidos.
Por ese pájaro diabólico conocido como Libertad.
Y es que hay fragmentos de cristal en su pecho, pero no las puede ver y no puede respirar, y duele tan condenadamente.
¿Por qué duele tanto?
¿Por qué?
He perdido antes.
Varias veces.
Se estaba volviendo más fuerte.
Sí.
¿Por qué no puede hacer esto ahora?
Debido a que no ibas a ganar.
... ..Pero ¿Por qué duele tanto?
Porque lo has perdido.
¡He perdido a varios más!
Pero lo amabas.
...
Nunca había amado a alguien antes. Nunca.
...
Y ahora esa persona se ha ido para siempre.
.
.
.
Oh.
Hay un sonido músculo de un hueso siendo arrancado y el sonido de un whump de una cabeza siendo aplastado y luego Arthur cae hacia atrás, no puede ver el cielo pero está contento porque es ese cielo ingrato al que Alfred quiere volar.
– ¡Quiero volar hacia el cielo! ¡Y no volver nunca hacia abajo! –
Lejos de aquí.
– ¿Y qué hay de mí? ¿Me dejas aquí solo? –
Más allá del horizonte.
– ¡Aw, pero Artie! ¡Quiero salir y explorar! ¡En todas partes! ¡Todas las tierras! –
Donde casi no pueda verlo.
– Todo a su tiempo. Vamos a hablar con el Rey sobre la expansión eventualmente. Por ahora alégrate con lo que tienes, ¿de acuerdo Alfred? ¿Alfred? ... ¿Alfred?
Más espacio para volar.
Y por primera vez en su larga, larga vida, Arthur estaba completamente destruido.
/
– ¿Arthur? ¿Arthur? –
Es como si alguien estuviera golpeándolo repetidamente con un martillo en la cabeza. Pero peor.
– Mon Dieu, ¿debes siempre hacerte esto a ti mismo? –
... Es peor porque es un martillo francés de mierda.
– Largo, Francis, – murmura, abriendo un ojo y mirando hacia arriba, –-¿no puede ves que es mi tiempo feliz en este momento? –
El francés pone los ojos, cruza los brazos sobre su pecho y mira a Arthur con desdén. – Estar en un charco de tu propia baba en un bar vacío no me parece una muy buena opción para tu hora feliz , Arthur. –
Arthur maldice al hombre antes de que poco a poco lo empuje hacia atrás mientras limpiaba su baba con el dorso de la mano. Gira la cabeza y se enfrento a Francis de frente, con los ojos brillantes a pesar de estar enrojecidos y llorosos. La mirada del hombre mayor se ablanda y suspira antes de pasar una mano por su pelo con cansancio.
– Ha pasado siglos, Arthur, ¿realmente encuentras la necesidad de hacerte esto a ti mismo cada vez que llega ese día? ¿Es un poco inmaduro, no? Volviendo cada año en ese día a hacer lo mismo –
Arthur gira su cabeza, mirando hacia abajo a la mesa con los ojos en llamas.
– No esperaría que lo entiendas, rana – , dice humilde, con un pequeño temblor en la voz, – Sólo déjame en paz. –
El silencio cae entre los dos viejos amigos / enemigos / compañeros de edad y con un suspiro final de Francis da vuelta para irse.
– No lo puedo decir –, dice de repente, justo cuando su mano toca la manija de la puerta. – No puedo decir cuáles son tus pensamientos sobre la materia. Me intriga, lo admito. –
– ¿Reflexiones sobre lo que paso? – refunfuña Arthur irritado, cayendo hacia abajo en su asiento.
– Sabes –, dice Francis, – Ya sea el tiempo, el lugar o el método cher, Alfred será destruido. –
Arthur se pone rígido. Se endurece. Enciende la cabeza. Mira hacia abajo. Mira hacia arriba. Cierra los ojos. Aprieta los puños.
Ah, sí. Eso parece estar en la mente de todos últimamente. Los malditos, repugnantes entrometidos.
– Es el daño causado por la recesión que está haciendo que la gente se lo pregunte, – continúa Francis, deliberadamente ciego al dolor de Arthur, – Eso y la creciente amenaza de una refutación extrema por los terroristas. Todos somos de la opinión de que ese tiempo no está tan lejos –. Francis inclina la cabeza hacia un lado, con una mirada contemplativa en sus astutos ojos azules. – El sentimiento general es de una sombría satisfacción. Incluso aquellos que son sus amigos. Todo el mundo quiere ver la caída del chico de oro. Al menos una vez. Para entonces…, – Y aquí, Francis da vuelta y mira a Arthur, lo observa.
– Entonces, no es Matthieu el unico que preocupado por el chico. Lo cual llego a preguntarme ¿Quién ama al muchacho? ¿Quién teme el día que América se destruya con cada fibra de su ser?. Arthur, amas Alfred también. Todavía lo haces, después de tanto tiempo. Pero, independientemente, es él quien te destruyo. Él es quien tomó tu lugar como superpotencia mundial. Barrió en Europa y tomó todo de ti. Todo. Llámalo ser útil o salvarte el culo, pero eso no cambia el hecho de que eso es lo que pasó. Así que tienes que preguntarte, – Francis se vuelve hacia la puerta, echándole a Arthur una última mirada por encima del hombro, – A pesar de todo tu amor, ¿estás también anticipando ansiosamente su destrucción? –
Y con un leve olor a colonia, rosas y agua perfumada, Francia se marcha.
Arthur no dice nada. Sigue mirando el cristal de largo y vacio.
No es verdad. No lo es. América no destruyo a Inglaterra. La II Guerra Mundial lo hizo. Tomó todo su dinero y trajo la independencia a sus colonias y le arrancó su trono real de la sangre y las tripas. No, América no destruyó a Inglaterra. Francia todavía se reservaba ese título desde que ambos eran niños. No fue Estados Unidos quien trajo a Inglaterra la total destrucción. Quién rasgó su país es cosa aparte.
Fue Alfred quien destruyó a Arthur.
/
Caminando.
Paso, paso, paso.
Clic, clic, clic.
Sus zapatos de vestir mantienen un clic contra el pavimento. Era desconcertante. Estaba acostumbrado a un splish, splish, splish, mientras caminaba. Charcos por todas partes.
Lluvia, lluvia, ven de nuevo.
¿Por qué siempre esta tan condenadamente soleado en Estados Unidos?
¡Honestamente!
¡Es ridículo!
¡Ridículo!
Es evidente que era un eufemismo de algo.
... .No...
Por supuesto que lo es. América esta siempre soleado, Alfred siempre está sonriendo. Inglaterra siempre era húmedo, lluvioso y miserable...
... Y siempre soy así...
Ahí tienes.
Arthur dejo de caminar, miro hacia el cielo, centellear, ancho y cubierto de una nube de smog.
Hermoso.
Cabello rubio, ojos azules, una sonrisa angelical. Estiraba los brazos, extendía las manos. ¡Recógeme! ¡Recógeme!
– ¿Vas a dispararme Inglaterra? –
Ojos azules duros. Cabello resbaladizo por la lluvia y enmarañado con sangre. Brazos tensos, musculado ya marcados. Las manos se aprietan en puños.
Sangre, gore y trozos de corazón roto burbujeando en la boca.
– ¿Arthur? –
El inglés salta de sorpresa y da la vuelta, parpadeando como un búho. Hay un sabor metálico en la boca que es inconfundible y mórbidamente familiar. Llega y se limpia la boca con la esquina de la manga por si acaso, con los ojos fijos en el suelo.
– ¡Aw, Artie eres tú! ¡Viniste después de todo! –
Irritación. Dolor. Más irritación. Renuncia. Es esa voz después de todo. Aquélla voz.
Arthur levanta lentamente la cabeza y coincide su mirada con el otro hombre. Alfred le devuelve la sonrisa. Todas sus sonrisas son brillantes y sus ojos brillantes detrás de esas gafas cuidadosamente encaramado en la nariz. Su pelo, como siempre, era una obra maestra por el viento que parece que fue diseñado para parecerse a una estrella del cine. Esa misma cazadora que llevaba en cada ocasion, de alguna manera dotada de la misma eternidad que el hombre mismo, no pareciendo vieja o desgarrada en forma permanente, o encogida y desmoronaba.
El mismo América. Aparentemente sin cambios por el tiempo, y los ensayos que trajo. Aparentemente sin ser tocado por la muerte, el dolor, la guerra.
Alguna vez el chico de oro.
– No seas ridículo, git, – escupe Arthur irritado. – Estoy aquí para una reunión, no por tu estúpida fiesta. Es pura coincidencia que nos encontremos los dos aquí. –
Alfred sonríe, una estúpida, desequilibrada, sonrisa de comemierda que siempre parece estar usando hoy en día. América se acerca y abraza al hombre británico por la espalda.
– ¡Eso es lo que dices todos los años, Artie! – se burla Alfred, manteniendo su dominio a pesar de las protestas siseadas de Arthur. Ya sea por el comentario, las luchas de Arthur cesan mientras baja la mirada al suelo con un ligero rubor en su rostro.
Sí. Es verdad. Ha arreglado tener convenientemente una reunión cada cuatro de julio lo que lo trae a Washington DC cada año. Él nunca estaría dispuesto a entrar en la fiesta de Alfred, no con lo que representa. Llámenlo pequeño o infantil, pero no hay manera de que Inglaterra pueda celebrar de buena gana el día en que perdió la primera y única cosa que él ha amado de verdad.
Y el día en que fue destro-
– Oye, Arthur, es bueno que podamos hacer esto cada año, ¿no? – dice Alfred de repente, interrumpiendo los pensamientos del otro. – Incluso si te gusta fingir que es por accidente, es bueno que podamos satisfacernos de esta manera, sólo nosotros dos, ¿verdad? –
Arthur no dice nada. No puedo decir nada. Mira a Alfred.
¿Que está mirando?.
Algunos excepcionalmente llamativos y de los mejores fuegos artificiales que explotan en el cielo.
Arthur desea haber traído tapones para los oídos. Y gafas de sol.
Alfred se ríe de su expresión indignada, se acerca a más, y riza su pelo.
Arthur grita y es lo más cercano a un momento conmovedor que los dos conseguirán nunca.
Los fuegos artificiales siguen y la siempre corta capacidad de atención de Alfred hace que se centre una vez más en el cielo. Los ojos de Arthur parpadean al joven y se quedan allí.
Alfred es un hermoso país. Una persona hermosa. Y es doloroso de ver. Debido a que tiene tanto orgullo y poder, tanta energía y vitalidad. Esa luz, tal resplandor. Tal vida.
Le recuerda a Arthur gran parte de su yo más joven.
Este es el Estados Unidos ahora. Esta es el América que no ha tenido en su alma, en la mente, en el cuerpo, a su país brutalmente aplastado y destrozado.
Esta es el Estados Unidos por el que están a la espera de ver su caída.
¿Y cuál es la posición de Inglaterra en todo esto?
No lo sé.
¡Por supuesto que sí!
Ahora no.
¿Quieres que caiga, o no?
Me gusta la forma en que es.
Pero él representa todo lo que fue tomada de ti.
No soy tan mezquino como para odiarlo por eso.
¿No lo eres?
No.
¿Pero qué quieres que caiga?
...
Podría ser bueno para él, eso es lo que estás pensando, ¿verdad?
... Es demasiado ingenuo y de ojos muy abiertos, como un niño...
¿Así que debe ser destruido para traerlo a la realidad que se derrumba sobre el?
... Cállate. Tú no sabes-
¡Claro que se!
¡Cállate! ¡No me gustaría que a Alfred!
¿Pero lo quieres para Estados Unidos?
...
El dilema de Arthur continúa, y ha continuado y continuará. Se sienta junto a Alfred, escuchando asombros 'Ooos' del hombre y 'ahhs' con la más pequeña de las sonrisas. Se permite bajar la guardia y con cansancio inclina su cabeza en el hombro de su antiguo cargo.
No importa lo que piense de todos modos. Su destrucción es inevitable, de una manera u otra. Déjame en paz y déjame disfrutar esto mientras pueda.
Di todo lo que quieras Arthur, pero cuando finalmente caiga, sonreirás en el interior.
... .Cállate, maldición.
