Escocia

Francia cumplía años, lo cual era como siempre una alegría y a la vez... Una tragedia. Un año menos antes de tener el pelo lleno de canas. Un año más cerca de tener arrugas... Aunque quieras ilegalizarlo, Francia... o hagas huelga.

Para "ahogar las penas" este año había invitado a absolutamente todo el mundo (que le agradaba) a su casa a una buena comida.

Dice el dramas que entonces seguro él no está… Francia responde que desde luego, pero DESDE LUEGO, habían organizado el evento JUNTOS. El inglesito refunfuña que seguro lo engañaron para ir sin saber….

Así que Francia dice que no nos vamos a preocupar por eso mientras saluda a su madre con un gran abrazo. Gales le sonríe de lado a Inglaterra, quien pone los ojos en blanco.

Gales igualmente le extiende la mano porque está de buen humor.

Eire iba a pasar por Alba —a quien ahora sí le queda el nombre...

—Que bien —tan sarcástico.

—¿Mal humor? —pregunta sonriendo un poco más, sin acercarse a felicitar a Francia eso sí a pesar de que el abrazo eterno ya terminó.

—No —ceño fruncido, brazos cruzados.

Francia le pone las manos en los hombros a Inglaterra y le atrae hacia sí, sonriéndole a Gales.

—Qué bueno que vinieron... Prusse puede ofrecerles algo de beber adentro, están en el jardín.

Inglaterra hace "ñañaña" imitando a Francia en bajito, pero no le aparta. Gales dice que por eso no le invitan a jugar.

Britain llegó antes que ustedes, maman, estará muy contenta de que ya hayan llegado... seguro si la buscas está en el jardín seduci... ehm... saludando a Spagne.

Galia se ríe con eso, asintiendo y tirando de Gales para dentro. Francia le sonríe a Inglaterra de lado y le da un besito en la mejilla, quien se sonroja, aún y enanito gruñón está.

—Me encanta que vengan todos a verme a mí —confiesa Francia apretándole los hombros un poco y llevándoselo hacia el jardín... para llevarlo otra vez a la puerta en cinco minutos que llegue alguien más.

—A mí no —por eso lo enfurruñado.

—No seas TAN antisocial. Además estamos aquí...

—Tú eres un tonto y yo ni quería venir.

Merci por venir sin quererlo entonces —cariñito en la mejilla.

—Baaah.

—¿Qué te haría más contento?

Bueno, el caso es que, Merci, France. Thank you, England, sólo sois una escusa para esto no robéis foco...

oxOXOxo

Irlanda toca el claxon afuera de casa de Escocia y no sale nadie de buenas a primeras. Más claxonazos aún.

—Albaaaaaa!

Así que un paaaar de minutos más tarde, sale una chica pelirroja, con el pelo corto hecho un desastre, una falda plisada de cuadros (sólo porque a Francia le gusta la puta falda, no se lo digáis a nadie), una chupa de cuero y un cigarro en la boca acabando de atarse una bota que debe pesar como dos kilos al menos.

—¡Vengaaaaa! —sonríe un poco y acelera el motor.

—Te jodan —patada a la rueda antes de abrir la puerta.

—No puedes fumar aquí dentro, ya lo sabes —advierte como cada vez... y la mayor le echa el humo en la cara—. Eres una puerca —tose y tose aunque sonríe igual porque es una tonta y... Le cae bien.

Shut up and drive —sonríe ella también.

—Traes falda...

—¿Y? —se sonroja un poco girando la cara a la ventanilla.

—Y nada, hasta parecieras... femenina.

—Por si no te has enterado, soy una mujer, gilipollas —suelta y sube los pies al salpicadero y luego recuerda que también va depilada y se nota porque no lleva medias ni nada... y le da vergüenza, así que los baja enseguida.

—No, no me... ¡Ah! ¡Miralaaaa toda una mujer enseñando los calzones! Además de no ser porque te he visto desnuda no sabría que eres una mujer...

La escocesa le da un golpe en el antebrazo y se sonroja un poco igual, poniendo los ojos en blanco.

—Vamos como súper tarde —agrega el irlandés.

Escocia sube la radio y se encoge de hombros oyendo que suena I will survive de Gloria Gaynor porque le hace mucha gracia como a Irlanda le gusta cantarla aunque es SÚPER GAY.

—Taaaarara ta taaaaaa, rara ra ra ra raaaaa... —canta Irlanda sin notarlo, en efecto. La mira de reojo —. ¿Bueno y qué?

Ella sí que canta un poco. Irlanda sonríe y canta un poco más, bailando ridículamente. Brits, oh Brits. Escocia sonríe y canta más fuerte y exagerado

Irlanda hace los coros e incluso le sube un poco más al radio y la peor parte es que... seguro se escuchan bastante bien a coro. De hecho creo que van a irse cantando hasta París como nadie les detenga.

Y no voy a ponerles cantando así que... Un rato más tarde ahí les tienes tocando la puerta a los dos.

Y ahí va Fraaaaaancia mientras Escocia juega con su hermano porque está nervioooosa. Ve por la mirilla y sonríe abriendo la puerta. Y aun pone más nerviosa a Escocia, que finge no estar pendiente de la puerta.

Allo, mes amours!

Aun así se sonroja un poco con eso, de espaldas a la puerta. Francia levanta la mano y se la hunde un poco en el pelo porque no pueeeede resistirlo.

Oh, hello France —Irlanda se ríe un poquito sonrojándose también.

Ella se queda paralizada con un escalofrío. El francés se mueve y consigue darle un beso en la mejilla.

—Para la hora y la puntualidad británica, pensé que ya no vendrían.

—Ha... Ha sido culpa de este imbécil —otro golpe que se lleva Irlanda.

—¡Ehh! ¿MI culpa? ¡No es como que tú hayas salido muy a tiempo, eh! —protesta Irlanda mientras Francia le pone las manos en la cintura a la escocesa. ¡¿Podrías dejar de tocarla?!

—Blablablá, anda a dentro a que sea tu novia la que te eche la culpa de algo que yo ya me he cansado —responde ella sonriendo de lado aun roja como un tomate, pero sin apartar a Francia porque está loca y quiere quedarse a solas con él.

Irlanda se ríe un poco con eso de la novia, pero bien que se rasca un poco la nuca y ahí se va.

—¡Eres una tonta! —protesta sacándole la lengua y dándole un empujón antes de pasar al lado de Francia.

Empujón que curiosamente hace que se caiga un poco sobre el francés. Francés que no se quita en lo absoluto sino aprieta un poco más las manos en la cintura.

—Pero qué bestia...

—Es un idiota —pone los ojos en blanco pero sonríe un poco, a pesar de seguir sonrojada.

—Traes mi falda —baja la mano y se la pone en la pierna.

—No es tuya —da un respingo porque esa mano ahí le recuerda cuando la misma mano subía por debajo de la falda que desde luego, de quien coño más va a ser que de Francia.

—De facto lo es... con lo que me gusta —hace un movimiento parecido al que haría por debajo de la falda pero sin meterla. Le da un beso suave en la mejilla —. Viniste…

—¿Y qué quieres? ¿Qué me la quite y te la dé? Vas a montar un escándalo como esté ahí my lil' bro, ya sabes cómo usamos los escoceses las faldas —susurra entrecerrando un poco los ojos y girando un poco la cara para él, aun nerviosita sin querer responder al asunto de venir o no.

—Desde luego que no quiero que todos sepan así de fácil que eres de verdad pelirroja... con lo que me costó a mí verlo. Se lo dejaremos a la probabilidad, a ver si hay o no un viento cruzado que te la levante...

—Sigue pendiente del clima entonces —palmaditas en la mejilla y se separa frunciendo un poco el ceño porque al final le ha cortado un poco el rollo.

Francia suspira y sonríe, tomándola de la mano igual... y es que cómo le cuesta cortar el rollo, cada vez lo lamenta.

—Ven, un whiskey y quiero re-presentarte a todo el mundo que con lo poco que bajas, creo que ya no les recuerdas.

—Ugh, ahora que estaba consiguiendo por fin olvidar hasta a los británicos.

El galo entrelaza sus dedos... ¿por qué entrelaza sus dedos? No lo sé, pero ella los aprieta un poco.

—Pues está hasta tu madre...

Really? ¿Qué haces con tu vida, France?

—Festejarla en compañía de todos los que me quieren —cariñito con el pulgar. Francia, ¿podrías dejarla en paz? —. Y tú, ¿qué haces con tu vida últimamente?

—Era algo sarcástico, hace años esta hubiera sido una... bacanal de lo más salvaje.

—Una orgía salvaje, más bien... —la mira de reojo y se ríe.

—Una bacanal viene siendo lo mismo, pero con más comida.

—Pero suena mejor orgía, es más gráfico el asunto —sonríe y se humedece los labios.

—Eso no responde a mi pregunta —se encoge de hombros igual.

—Ehh... lo que hago es llevar una vida estable lejos de las tentaciones. Aunque luego vienes tú... —miradita sugerente, que hace a la pelirroja poner los ojos en blanco. Francia se ríe echando la cabeza atrás—. Además... hay chicas bonitas por aquí...

—Ok, ok, lo que sea—trata de soltarse empezando a fastidiarse.

—¿Whiskey? —le deja soltarse porque bien que la conoce —. Te traigo uno, doble... puedes fumar todo lo que quieras y trata de no morder a nadie.

Bloody rules —protesta igual y empieza a sacar un cigarro sólo por eso, sonriendo un poco.

Bloody ggguuules. Oui. Sin mordidas igual. Ahora vengo —le mete una buena repasada igual y se va a servirle él personalmente.

France —le llama antes de que se vaya. Este sonríe y la mira a los ojos—. Te haces viejo... o algo de eso —suelta sonriendo, eso es "Happy Birthday en gaélico escocés".

Merde... —Francia hace una mueca arrugando la nariz, sonrojándose un poco y le cierra un ojo en agradecimiento, riendo bajito.

Ahí sí le deja que se vaya y de repente se sonroja un poco encontrándose en mitad de todo el mundo, sola, sin haber hecho caso a nadie más que a él.

—Albaaa! —es tu madre, querida mía.

Peor aún, casi tiene el impulso de largarse corriendo a esconderse. Britania le hace señas saludándola, sentada al lado de Galia. Aprieta los ojos y los puños y luego finge no haberla oído, yendo en dirección contraria.

Y va a toparse con y a tirarle encima a Bélgica su copa de vino.

Bloody hell!

Ya empezamos con las torpezas.

—Ohh... ughh! —protesta Bélgica frunciendo el ceño.

What the hell? ¡¿Qué haces ahí plantada?!

—Plantada... ¿qué? O sea, ¡TÚ me tiraste la copa encima!

—¡Estabas en el bloody medio!

—Estaba viniendo del bar, tú te giraste —intenta sacudirse y lo único que consigue es impregnarse más de vino su vestido amarillo pálido.

—Sólo mira por donde andas y deja de hacer bloody drama.

—¡No es que esté haciendo drama, es que has sido tú la que no tuvo cuidado! ¡Mira cómo me dejaste el vestido! —chilla y la escocesa pone los ojos en blanco.

—Pues no es como que tú me hayas visto, así que jódete.

—Y es que además no puedo creer que seas tan... ¿que qué? ¡Intenté esquivarte, tú te diste la media vuelta!

—Que me olvides—hace un gesto con la mano para que se calle, haciendo para irse.

—No voy a olvidarte, vas a pagar la tintorería —le detiene del brazo.

—Lo tienes claro.

—Claro que lo tengo claro, ¿sabes cuánto cuesta quitarle estas manchas? Admite que fue tu maldita culpa por pasarme por encima casi —frunce el ceño y le mira de arriba a abajo.

—¿Sabes qué te digo? —sonríe de lado se repente.

—¿Qué?

Pone la mano, se escupe en ella y se la embarra sobre la mancha.

—Ala, ahí tienes tu tintorería.

—Pero qué... ehh! Qué increíblemente... qué... ugh! —protesta la belga con los brazos levantados IN CRE DU LA de lo que acaba de ocurrir.

You're welcome! —sonríe tan burlona.

—¿Qué clase de perra loca eres?

Me? Pregúntate eso a ti misma, histérica.

Bélgica en COMPLETO shock.

—¡Tú estás LOCA!

—No te voy a decir que se define con insistir en algo esperando un resultado distinto.

—¿Y qué tal esto? —protesta lanzándole al cuerpo lo que le queda de vino en la copa.

—Ahora si acabas de parecer perfectamente cuerda... —gira un poco para que caiga sobre la chupa negra.

—Para una loca como tú... No me extraña —asegura sonriendo de lado un poco maligna

—Que te den —le muestra un dedo y de nuevo hace para irse—. Total, para la cantidad de alcohol que ha caído sobre esto, no voy andar haciendo un drama por unas gotas más.

Bélgica frunce el ceño porque esperaba que le molestara como a ella.

Idiot... —va a buscar a Romano o a España o a ALGUIEN con quien bitchear sobre la LOCA. Ni siquiera está segura de... era la hermana loca de Inglaterra, ¿verdad? La que le gustaba a FRANCIA.

Para bitchear de brits, España es tu hombre. Pues a él va DIRECTO.

—¡España!

—¿Eh? —se gira, con Vaticano en brazos y su padre revoloteando alrededor.

—¡Miraaaaa! —lloriquea.

—¡Ooh! ¿Qué ha pasado? —cede y le da Vaticano a Roma para que la sujete él.

—Una mujer LOCA. Creo que es la hermana de England.

—¿Eh?

—Venía con mi copa y de repente se gira y me da un empellón, ni siquiera se fijó. Lo peor... ¿Tú crees que me dijo "perdona"? ¡Está loca! ¡ME ESCUPIÓ!

—¿Que te qué?

—¡Me embarró saliva porque le dije de pagarme la tintorería! Increíble. ¡Completamente demente! ¡Una psicópata!

El español levanta las cejas. Bélgica se mira el vestido y aprieta los ojos.

—Además te lo ha manchado todo.

—¡SÍ! Y es VINO. Haga lo que haga yo ahora mismo no sirve, a ver si la tintorería... ¿Pero sabes? ¡Es que no sólo es la mancha, es la puta actitud!

—Bueno, qué vas a esperar de un británico.

—¡Absolutamente NADA! —se cruza de brazos sacando vapor de agua por las orejas del tremendo ENFADO.

—Se lo he dicho a Francia un millón de veces —asiente.

—Y nada. Sigue obsesionado el muy idiota —TAN enfadada está que hasta insulta a Francia, lo cual es bastante raro.

—Ya lo sé...

Busca a la chica loca con la mirada, que está hablando con alguien más a quien no reconoce, fumando en un rincón porque sus hermanos han dejado de ser hombres libres.

Espérate que Galia se lleva con Britania. Demasiado... Gales sale huyendo a buscarla.

—Anda, aquí estás... —protesta Gales que NO LA VEÍA.

Escocia le mira aburrida y el galés extiende la mano para que le dé una caladita.

—Detesto estas reuniones, pero veo que tú las detestas más —Gales se ríe un poco, bajito, cruzando la pierna y mirando al mundo—. ¿Y France?

—¿Insinúas que no estás vigilándole obsesivamente?

Él se sonroja un poco sin mirar a donde SABE que está Francia. Carraspea.

—Yo sé dónde está Galia, que me importa dónde está él.

Of course, of course.

—No, no. Of course! —hace los ojos en blanco—. Y lo dices casi como si a ti te estuviera haciendo tanto caso.

—Ni necesito que me lo hagan, estoy perfectamente.

—No tienes idea de cómo hacer que te lo hagan, que es distinto —Gales sonríe y se echa atrás dándole un trago al whiskey que vino con él, desde luego.

Ojos en blanco aunque le odia un poco porque es cierto que quisiera que Francia estuviera ahí con ella y no con el imbécil de Inglaterra que además está enfurruñado por quien sabe qué gilipollez.

—Y no hablo de France, de hecho... Hablo de cualquier otro.

—Ni France, ni nadie, pobre de mí.

—Tanto alegas y tanto me dices que yo estoy obsesionado... —sonríe de lado—. ¡Y tú eres la más obsesionada de todos!

—¿Como era? Ah, sí, que iba a morir sola y los gatos y blablablá la gran tragedia.

—Nah, deja de irte por lo ridículo. Yo hablo de otra cosa. Siempre estás diciendo de lo idiotas que son los hombres, de la igualdad de las mujeres y blablabla, pero en realidad no veo para nada claro que lo pongas en marcha.

—¿De qué? Pobre muchacho ciego. Me encanta hablar de mi vida sexual contigo.

—¿De qué vida sexual hablas? ¿Del amor propio que te das? Eso no me interesa saberlo.

—De la que hablas tú, no me vengas ahora con tus ínfulas de caballero.

—Lo que te estoy diciendo es que no creo que tengas ninguna vida sexual, my dear. En la vida nadie te ha visto con nadie más que con France.

—Bien, escribe una novela.

—La llamaré Alba es una cobardona que sólo habla y no HACE. Mira, ¿cuántas personas hay aquí?

Cymru, no voy a ir a tirarme un tío sólo porque estás aburrido.

—¿Tirártelo? Ha, dudo muchísimo que puedas conseguir que alguno te invite a una cita...

—Yo dudo aun más que tú logres que esto me interese.

—¿Qué me dices de conseguirte a una chica, eh? —le mira de reojo.

What?

—Siempre estás diciendo que los hombres esto y los hombres aquello. Bien, si tanto odias al género masculino... consíguete un lío con una chica —se encoge de hombros. Escocia pone los ojos en blanco—. Ya imaginaba yo que no tendrías los... huevos.

—Insisto, no voy a hacer esto solo porque estás aburriéndote.

—Yo creo más bien que eres una habladora y que no te atreves. ES más, no tienes IDEA de cómo hacerlo.

—Es tan ridículo que trates de usar estos argumentos.

—¿Qué argumentos de qué? —pregunta Irlanda sentándose al otro lado de su hermana dándole un golpecito en la frente con la mano abierta.

Gales levanta las cejas porque no lo había visto que se acercaba. Escocia le da un codazo.

—Alba no se atreve a ligarse a una chica —explica Gales.

—Tan maduro. ¿No tenéis novias o algo justo para que no tenga que estar yo de niñera?

Irlanda se ríe un poco aunque se soba el lugar del codazo porque pega fuerte...

—¿Una chica? ¿Y no quiere ligarse mejor a un chico? —pregunta Irlanda que no se entera.

—Es igual, yo sólo creo que es una habladora —Gales se encoge de hombros sonriendo porque su hermano ha llegado en buen momento.

—Of course not, todos los tíos sois unos gilipollas y para muestra miraos a vosotros dos.

—Ay sí, malos malísimos somos los hombres —Irlanda la despeina riendo.

—Me dirás que las mujeres no son unas cabronas —dice el galés.

—Las hay que sí —igual pelea un poco con Irlanda.

—¿Así que ahora eres una lesbo? —pregunta Irlanda en burla, riendo.

—Siempre lo he sido.

What? —Irlanda deja de pelear con ella un poco.

—Y ha sido tú culpa, como representación del género masculino más cercana a mí, dejas tanto que desear que...

Whaaaat? ¡Como si no fuéramos excelentes hombres!

—No exageres, Alba... tú sólo eres una lesbiana de ideas... nada de práctica —interrumpe Gales.

—Excelentes desperdicios de hombres, es lo que sois —se ríe un poco ignorando a Gales. Irlanda le empuja un poco.

—Bah, como si tú fueras toda una chica... casi parece que te has pasado toda la vida imitándonos —pica y ella le pellizca —. Auuu! —protesta Irlanda.

—Pobres muchachos tan dulces vosotros bajo mi tiranía del terror.

—¡Cual bloody tiranía del terror! La nuestra será —le abraza de la cabeza y empieza a despeinarla más.

Eireee! Estamos en esto —les riñe Gales.

Así que ella le da en la boca del estomago suciamente para que le suelte porque ha levantado los brazos... y le está haciendo daño con lo bestia que es.

—Uhhh... —Irlanda le suelta porque sí que pega fuerte, quedándose sin aire.

—Bien, después de este despliegue absurdo de ferocidad ridícula... —retoma Gales.

—¿Quieres un poco? —se chupa un dedo y luego se lo pone a Gales en el oído.

—¡No! Albaaaa —protesta apretando los ojos y tratando de quitarla. Ella se ríe —. Eres una cría aún, así no va a haber manera de deshacernos de ti jamás! —protesta deteniéndola de la muñeca.

—¿Ves lo que te digo? Cymru te gana siempre en el departamento femenino —Irlanda se ríe yendo a ayudar a su hermana.

—Si quieres librarte de mí vete con tu novia, ya te lo he dicho, no te he pedido que vengas.

—¡No quiere ir con su novia porque está con MUM! —Irlanda le revuelve el engominado pelo a Gales. Escocia se ríe.

Eire! —chillonea Gales manoteando.

Eeeireeee —le imita Irlanda.

Eeeeireeeeee —imita ella también.

—¡Los dos! ¡¿Qué necesidad hay de llevar esto a las manos?! —insiste Gales que, claro, prefiere las peleas verbales —. ¡Suéltenme!

Es que les da mucha risa, creo yo después de manosearle un poco. De hecho Gales termina por tener que levantarse y ella se queda sentada, muerta de risa igual.

—¡Cobardicaaaaa, te ganan hasta las niñas! —Irlanda se ríe y Gales bufa haciendo un poco los ojos en blanco, sacando un peinecito de su bolsillo para hacer como que se arregla el pelo —. No podrías ser más ridículo.

—No seas imbécil, no lo digas como si ser chica fuera algo malo que a ti también te puedo —protesta Escocia metiéndole un codazo traicionero a Irlanda.

—Ugh! —se dobla otra vez porque siempre le da en el lugar justo —. Lo dices como si tú fueras una chica de verdad.

—¡Lo soy!

—Tsk, ¿qué vas a serlo? Eres como un... hombre sin pene.

—Y tú una tía sin tetas —ojos en blanco.

What? No! ¡Yo soy un hombre normal! Tú eres casi uno.

—Para lo que a ti te sirve...

—¡Pues Sey no opina lo mismo! —sonríe de lado —. ¡Diga lo que diga!

Touche —Gales se sienta de nuevo al ver que él ha dejado de ser el blanco.

—Ahí tienes que dice lo que dice y lo sabes.

—¡Pero no lo piensa! ¡Y en la cama le gusta!

—No hables de cama que Alba no tiene ni idea... —comenta Gales.

—Eso dice tú.

—Todos, hasta Eire, sabemos bien eres buena de habladora.

—Estás muy preocupado por eso, no voy a aceptar tu propuesta indecente si es lo que intentas.

—Yo no necesito hacerte una propuesta indecente... —Gales se ríe.

—¡Eso espero!

—Anda ya, guarros asquerosos... ¡Hay una chica que sí que te está mirando! —suelta Irlanda al notarlo.

—¿Eh?

Gales chasquea la lengua.

—Esa de ahí, a las diez, mira... —señala a Bélgica con un gesto de cabeza.

Escocia la busca hasta cruzar la mirada con ella, quien l sin más.

—Anda... Mira. La oportunidad hace al ladrón —comenta Gales.

La británica le sonríe y hace un gesto con la cabeza para saludarla, tan cínica. Bélgica BUFA.

—¿Y qué? —pregunta el irlandés.

What? —desvía la mirada.

—¿No que eres lesbiana?

And?

Yeeees, I'm a lesbian! ¡Soy mejor que ustedes! Ñañañaaaa —Irlanda le imita,

—¿Y qué con eso?

—Pues a ver si es cierto. Ve hasta ahí y... ¡Sé una lesbian!

What? ¿Con ella? ¡NO!

Irlanda empieza a reírse y la escocesa mira a Bélgica y luego a ellos.

—Ni con ella ni con nadie... —asegura Gales sonriendo también.

—Nah, tampoco eso.

—No se atreeeeeeveeee.

—Sí me atrevo, es que es una histérica... además, la única mujer que me interesa de la reunión es tu novia.

—¡Qué va! —Irlanda se ríe —. Ella está ocupada... Pero ésta no se ve mal, de hecho.

—Créeme que es una histérica —vuelve a mirarla.

—¿Y te gusta? —pregunta Gales escrutándola.

—¿Eh? —le mira a él porque no se lo ha planteado realmente... igual que sabe, SABE que lo que dice de ser lesbiana es todo de boquita.

—Nah, es Galia la que me gusta —antes has dicho Seychelles

Gales sonríe encogiéndose de hombros. Hace los ojos en blanco.

—Y Lady Di. ¿Sabes? Para ideales... Pero esta vez hablamos de una chica concreta.

—¡Ideales! —exclama muriendo de risa.

—¿Te gusta o no? Yo creo que está guapa —Irlanda insiste, en su mundo —. Aunque entiendo que para ti es más difícil.

What? —se pica con eso.

—Con eso de que tienes que tener la suerte de que ella sea así como tú.

Escocia desvía la mirada aunque está de acuerdo con eso.

—Más difícil es lo tuyo que ella debía estar medio subnormal para que le gustaras tú —le devuelve igual.

—¡Tú eres la subnormal!

Escocia se ríe, porque ha logrado picarle. Irlanda le da un golpecito en el brazo y se ríe igual.

—Pues para no tener ningún interés SIGUE mirándote —comenta Gales.

La pelirroja la mira otra vez y se sonroja un poco por estar pensando todo esto a pesar de saber bien por qué es que la mira.

—Insisto que me gusta más Galia. Y tengo más posibilidades con eso, sé que le gustan las mujeres pelirrojas...

—Puros pretextos. Bocazas.

—Ningún pretexto —ojos en blanco—. Insisto... no voy a ir a hablar con ella sólo porque tú estás aburrido. Para eso vete a pedirle matrimonio a France otra vez y entretennos a todos.

—No vas a hablar con ella ni con nadie sólo porque no te atreves.

—No tiene nada que ver con el atrevimiento.

—Eso es muy, MUY fácil decirlo. Como todo. Me atrevo pero no QUIERO. Soy lesbiana pero no QUIERO intentar nada con una mujer. Podría conseguirme novia pero no QUIERO, qué pereza —ojos en blanco.

Of course, ¿sabes qué es tremendamente fácil? Quedarse sentado y esperar que una tía despampanante venga a besarte frente a toda tu familia. Oh, qué duro debió ser que no se te empalmara frente a todos —y el problema principal de esto es que le da vergüenza que la estéis controlando mientras hace esto.

—Yo la invité a ella —se sonroja un poco igual pensando que sí que tiene mucha suerte... y se empalma aún cada vez —. Y deja de cambiar el tema.

—Dirás que tú accediste a ir con ella a donde quiso. Aun no estoy segura que no se ponga un pene de esos de plástico en la cintura y te sodomice ella a ti.

Gales pelea consigo mismo para enfocarse y no defenderse a ello con chillidos como sus hermanos.

—Estás teniendo las fantasías lésbicas correctas sólo con la pareja incorrecta. Mira para allá y ELLA podría ponerse un pene de plástico.

—No me gustan los penes, a diferencia de a ti.

—Les gusta a los dos el mismo pene, de hecho —interrumpe Irlanda divertido.

—El tuyo —responde ella y empieza a mandarle besitos a Irlanda, burlonamente.

—Ugh!

—Muchas palabras de nuevo y ninguna acción. ¿Si sabes que los DOS podemos irnos con nuestras novias, verdad? Y tú no pareces hacer NADA además de hablar.

—¡Pues ya tardáis! —protesta un poco más agresiva ahora. Gales se ríe.

—Sólo ve y besuquéatela, ya... Que viéndola bien trae cara de mal cogida —apunta Irlanda.

—Ah, que está súper mal cogida es seguro —asiente la escocesa volviendo a mirarla.

—Elige a alguien más, pues, si ella está fuera de tu alcance —Gales hace los ojos en blanco.

—No está fuera de mi alcance...

—¿Puedes decidirte?

—¿Si voy ahí y consigo que me gire la cara dejarás de dar por culo?

—Si conseguir que te gire la cara es ridículamente simple... Pero vale, si a eso es a lo más que aspiras...

—Es lo más que quiero de ella y ya te he dicho que no voy a estar como un mono de feria sólo para tu diversión.

—Es que no creo que te atrevas ni a ir a que te gire la cara...

—Tú has dicho que es ridículamente simple.

Gales sólo levanta la mano y la mueve como si fuera una boca. Abriendo y cerrando. Blablabla. La escocesa pone los ojos en blanco y el galés se encoge de hombros y sonríe con sorna. Ella le echa la colilla del cigarro a la cara, aun encendida... pero se levanta. Gales pega un salto para que la colilla se caiga al suelo, sacudiéndose.

Escocia se ríe un poco del susto pero se va para donde está Bélgica, quien se gira automáticamente al otro lado al notar que ahí viene. La pelirroja se paraliza un poco pero sonríe y la sigue.

Bélgica hace lo posible por desaparecer entre la bolita de gente (España/Romano/Veneciano/Roma) con la que está, sin querer lío verbal... Menos aún no verbal.

Escocia mira el grupo y frunce el ceño seriamente, deteniéndose al ver a Roma. Bélgica la mira de reojo y ella desvía la mirada de Roma a Bélgica cuando nota que la mira. La rubia se gira a ella cambiado de opinión.

—¿Qué?

Escocia le sonríe un poco burlona y la belga frunce el ceño.

—De verdad estás DEMENTE.

—Como Harley Quinn —pone los ojos en blanco sin dejar de sonreír.

—¿A qué has venido otra vez?

—A... que me golpees.

—¿Perdona?

What? Es lo que quieres, ¿no?

—¿Golpearte? No sé qué clase de verdulera crees que soy pero no es como que vaya a DE VERDAD girarte la cara de un golpe.

—Oh, vas a dejar muy decepcionado a mis brothers, les gustan las peleas entre chicas y más aun si hay barro, pero tal como te pusiste con el vino ya les he dicho que desestimen esa opción.

Bélgica parpadea porque... no está entendiendo.

—¿Te estás intentando hacer la graciosa para congraciarte después de tu estupidez del vino?

—No, bonita, fue TÚ estupidez del vino, no sigas culpándome de tu torpeza —levanta las manos. Bélgica hace los ojos en blanco.

—¿Qué es lo que quieres?

—Lo que te digo, he estado hablando con mis hermanos y les he dicho que les podía conseguir una buena pelea. Hasta hemos apostado.

—¿Que quieres pelearte a golpes conmigo? Cielos, cada vez es más claro que estás realmente DEMENTE.

—Mmm... Bueno, la verdad es que la cosa iba más sobre tu reacción que sobre la mía. Yo no puedo pegarte primero o invalidaría la apuesta, así que no es exactamente una pelea muy justa.

—Tú ya hiciste bastante con batirme primero y luego escupirme. Tampoco es tan injusto.

—Puedo volver a hacerlo si eso te ayuda —hace el clásico sonido con la nariz para formar un escupitajo.

—¡Eh! ¡Dios mío! ¡Eres un ASCO además! ¿De qué... árbol te bajaron?

—Creo que era un álamo, por eso mi nombre —se ríe.

—¿Te llamas Álamo?

—Alba, es el nombre en gaélico.

—Vaya... pues claramente no evolucionaste demasiado —la mira de arriba a abajo con desagrado.

—Bieeeen bien, pero tienen que ser agresiones físicas. Venga. Sé que puedes hacerlo mejor.

—¡No voy a golpearte, por el amor de dios! No voy a rebajarme a tu... bestialismo.

Come on, girl... si lo que quieres es que pierda la apuesta, ¿por qué no me besas directamente?

—¡¿Quéeeee?! —se sonroja un poco.

Escocia se encoge de hombros, igual sonrojadita por haberlo dicho así.

—Besarte, pero qué clase de... ¿yo? ¡¿Besarte a TI?! ¡Chica, estás muy, muy, muy, equivocada en tus expectativas! —asegura un poco más chilloncita de lo apropiado.

—Anda, no te pongas así como si fueras lesbiana y no hubieras salido del armario —sonríe burlona dando un paso atrás. Bélgica parpadea descolocada sin saber qué decir a eso.

—El león cree que todos son de su condición. ¡A mí me gustan los hombres!

—Además homofóbica.

—¡Cielos contigo, qué radical! Nadie ha dicho que sea homofóbica ni que tenga problemas con los homosexuales —se cruza de brazos—. ¿Tú lo eres?

Bélgica, para ser latina...

—Ah, ¿te interesa?

—Pues no, en realidad, pero... bueno, viéndote bien creo que es OBVIO que lo eres.

—¿Por qué no le preguntas a France? —sonríe de lado y no sé lo que hace, sinceramente.

—A... France —repite lentamente... y se sonroja un poco—. Ah... ¿tú también?

—¿También? —levanta una ceja—. No, también no.

—Sí, también sí... ¿qué me estás presumiendo, que te acuestas con él?

—Lo que digo es que no tengo ninguna situación romántica como seguramente tú sí crees que tienes o que tuviste.

La belga se sonroja un poco más.

—No es en realidad que crea que tuve... ningún tipo de relación... —ojos en blanco de nuevo—. La cosa es simplemente que el que saques a France no tiene nada que ver con nada.

—Ah, ¿no?

—No tienes que ser gay ni heterosexual para haberte acostado con France.

—Entonces sí eres lesbi.

—¡¿Qué?! ¡Yo no he dicho eso!

—Es exactamente lo que dices.

—Estas sorda, dije que no tienes que ser uno o lo otro.

—Ah, o sea que eres bi.

—Pues... No veo la necesidad de definir mi sexualidad de ninguna manera aunque nunca he estado con una chica.

—Homo de closet.

—¡Sin etiquetas dije! —hace los ojos en blanco.

Escocia se ríe. La rubia sonríe un poco de lado, extrañada con el humor misterioso que tiene esta chica.

—¿Cuándo saliste tú del closet?

—Ah, que hemos quedado que sí soy lesbi yo también y quiero rollo contigo...

—¡¿Estás tirándome el rollo?! —se sonroja con esa declaración. Escocia se queda paralizada porque era... sarcástico o algo.

—Eeeeh... —se sonroja también.

—Es decir... es pésima, pésima manera tirarme el rollo primero lanzándome vino y luego escupiéndome.

—Será que sólo es algo que te estás imaginando —gira la cara.

—Pues tú que insistes e insistes con que s soy lesbiana y si tú lo eres también.

—Sabes, relájate un poco, ni que estuvieras tan buena —suelta, nerviosa. Bélgica se sonroja un poco con esa declaración.

—Vale, tampoco es necesario... ¿intentas decirme cosas idiotas sólo para picarme?

—No.

Bélgica se arregla un poco el pelo, sonrojadita aún. La escocesa frunce el ceño.

—Tú has dicho de los besos, ¡yo qué puedo hacer! —se defiende—. Sólo te pregunté cuando habías salido del closet.

—Te estaba vacilando con eso.

La belga se revuelve porque no pensaba que fuera especial vacilación.

—Pues estás loca.

—Que novedad —ojos en blanco.

—¡ES que no sé qué es lo que haces, joder! ¡Pero es bastante idiota e infantil de tu parte venir aquí así y hacer todo este montón de cosas raras, desde escupirme hasta hablar de besos y de tirarme el rollo!

Bloody hell, pues vale, anda vete a tu torre y quédate ahí para siempre... bloody princesita.

—¡¿Pero de qué estás hablando?! ¡Si estoy aquí parada sin entender un pimiento de qué es lo que quieres! —protesta.

—¡De ti y de tus ínfulas!

—¡¿Cuales ínfulas?! —protesta desquiciada—. ¡Estoy intentando hablar contigo civilizadamente! ¡De hecho ni siquiera debería estar intentándolo después de todas las peladeces que me has dicho hasta ahora!

—Pues lárgate, anda.

La rubia se humedece los labios y la mira fijamente.

—¿Quién dices que eres? ¿Alba? ¿En... idioma universal ese qué país es?

—Investígalo sola.

—¿Qué pasa contigo? ¿Alguien te dijo "ve y moléstala a ella hoy"? ¡Solo te estoy preguntando tu nombre! De hecho... ¿siquiera sabes quién soy?

—No, y cada vez me importa menos —y se da la vuelta para largarse.

Bélgica suspira sin entender qué pasa con esta vieja rara.

—Soy Belgium —y se queda completamente... sorprendida con ese movimiento porque primero ha venido a picarla y ahora se larga.

Hace los ojos en blanco quedándose de mal humor porque además le ha dicho que se había imaginado cosas y que en realidad no le estaba tirando los tejos cuando ella creía que sí y eso ha sido un pequeño golpe a su ego... se mira el vestido de reojo y la mancha maldita.

Escocia se va a un rinconcito a espiarla un poco discretamente porque también le ha jodido que enseguida pensara que iba a ir a pedirle rollo como si fuera la jefa de las animadoras a quien todos persiguen.

ES decir... quizás había sido demasiado directa, piensa la belga. Solía pasarle eso, en realidad... sólo había intentado adivinar y por lo visto había adivinado mal lo cual le mosquea lo bastante como para irse a pedir una bebida de colores y a arrugar la nariz buscando a Francia... y a ella un poco, ambas cosas sin éxito.

Un rato más tarde, la muy idiota de Escocia, cuando ve que pide una bebida, espera a que vaya al baño y la deje por ahí para echarle quien sabe qué pastilla de droga en el vaso.

Bélgica sale del baño tan tranquila y para sufrimiento de la escocesa se toma un rato laaaaargo en encontrar otra vez su bebida, hablando con Romano, bitcheando sobre ella una vez que alguien le explica quien es.

Va a terminar demasiado cerca de Alemania. De todos modos Escocia la espía a lo lejos. Alemania la IGNORA completamente porque no está entendiendo nada de lo que ocurre. De hecho cualquiera que lo viera pensaría que es incluso a propósito.

Escocia se acerca de nuevo cuando calcula que le ha hecho efecto después de que Alemania la ha ignorado, porque claramente para entonces ya le ha hecho efecto.

—¡Mira a quien parece que se le ha pasado el estreñimiento! —sonríe, con su cerveza.

Ella la mira tratando de aparentar que está perfectamente sobria y que no tiene NINGÚN problema en lo absoluto, sin entender aún como un par de bebidas le han hecho estar TAN mareada.

—Ahh… tú. El árbol. Ehm...

—¿Estás borracha? —sonríe de lado sabiendo que no es eso.

—¡N-No! Pff… qué voy a estar borracha, no.

—Lo pareces, haces así —se mueve un poco de un lado a otro como si no pudiera aguantar el equilibrio.

—No hago así, no seas chi-chismosa —además se le traba la lengua. Se sienta en una silla.

—Para chisme como te ha rechazado Germany.

Abre la boca y se sonroja. Escocia, eres un encanto.

—¿Rechasharme? No me... ¡qué va! ¡Ni que estuviera interesada!

—Claro, ni en eso ni en ser lesbiana.

—¿Qué? Tampoco... ¡no me interesa ser lesbiana! ¡Cómo jodes con ello, eh!

—Nada te interesa.

—No es que nada me interese —aprieta los ojos y siente como es que está VERDADERAMENTE mareada—. De hecho me interesa mi vestido, por ejemplo, que tuuuu... TÚ echaste a perder. Sólo por eso Allemagne...

—Ah, Germany pasa de ti porque estás sucia, claro.

—Pasa de mí porque... en realidad no sé por qué pasa de mí —protesta un poco hablando de más, desde luego.

—Seguramente porque él sí es gay.

—Bien podría ser bisexual... en estos tiempos ya no hay géneros ni preferencias definidas.

—Pero no lo es.

—Eso ya lo veo. Todos los malditos hombres son gays, o tienen novia... o novio. O lo que sea.

Escocia inclina la cabeza dejando de sonreír un poco con eso.

—¿Te sientes sola?

—No... del todo. Es decir, es que casi parece injusto, ¿sabes?

Why?

—Porque todos parecen muy felices con sus tontas parejitas.

—Y tú quisieras algo así como una peli Disney —sonríe.

—Pues no una peli Disney pero si... jo-joder, al menos poder venir con alguien que no sea mi tonto hermano.

—Joder con alguien, ahí le has dado.

—¡¿Qué?! —le mira... y se sonroja más—. Bue-no... ugh... eso también.

—¿Cuánto hace que no...?

—No voy a responderte eso a ti... —se sonroja y se ríe—. Ni siquiera te conozco.

—¡Pues por eso! ¿Por qué no me conoces? Más fácil.

—¿Me vas a decir tú hace cuanto? —inclina la cabeza y se le inclina el mundo. Opta por cerrar los ojos.

—Antes de venir.

—Antes... oh, mierda. No, no te voy a decir NADA —se cubre los ojos con una mano.

—Ahora tienes que decírmelo.

—No, no voy a decírtelo porque ahora resulta que la lesbiana loca tiene MUCHO más sexo del que yo he te-tenido en AÑOS.

—¡Años!

—Pues es culpa de France.

—Ah, ya, ese asunto.

—Bueno, ¿y tú con quien te... acuestas o qué?

—Gente —se encoge de hombros.

—¡Qué gente?! Vas por ahí así como en Tin... tin... tintin, como se llame eso... ¿encontrando personas?

Yes.

—Oh... wow. Yo no me atrevo a hacer eso —niega y se encoge de hombros—. Es decir a veces sí que he salido con gente de la oficina y eso pero... No sé, no.

Why not?

—No sé... ¿y si es un psicópata loco? ¡Alguien como tú! —se ríe medio tontamente, notándose a si misma hablar demasiado desinhibidamente—. O se me hace que la gente ahí está súper urgida... Es decir... o sea no que TÚ...

—¿Qué tengo yo de malo? —sonríe porque le gusta que hable así de sincera.

—Eres rara y estás loca y te tiras a tíos de Tin... ¡¿cómo coño se llama?! —protesta enfadada porque no lo recuerda.

—¿Rara en qué?

Bélgica se pasa una mano por el pelo quizás despeinándose más que peinandose. La mira fijamente.

—Tienes cejas que parecen... un azotador. Podrías sacártelas. Y ese peinado, ¿acaso te has peinado? Eres como hombruna además, la ropa RARA que traes, como de marimacho.

—¿Mi aspecto es lo raro?

—Ah... bueno no sólo, claro, ¡¿quién demonios te tira una copa de vino encima y no te dice ni siquiera que vale, que perdón?! ¡Y el escupitajo!

—Te la tiraste sola.

—Ehh... si no hubieras estado ahí y me hubieras empujado no me hubiera tirado nada encima.

—Eso no lo sabes.

—Querida, he estado el resto de la tarde con mi... Vaso. ¿Dónde está mi vaso, por cierto? Muy fuerte cosa, ten cuidado... Pero... —gira la cabeza y casi se cae de la silla, recargándose en la escocesa—... Pero lo que digo es que no me he echado nada más encima, ¡¿ves?!

—Estás completamente borracha —igual la sostiene de la cintura.

—No he bebido tanto... de verdad. Bebo mucho mas en casa —asegura y aprieta los ojos—. E-Eso suena fatal, no es... o sea cerveza. En casa. Pero sí estoy un po-poco mareada.

Yes, yes, no has bebido tanto, ni te has tirado la bebida... vuelve a sentarte.

—ES que de verdaaaad —la cosa es que cada vez se siente peor, quizás debería ir por Romano o España... o Francia. O quien sea. Se intenta sentar bien otra vez—. Lo siento.

—Te creo, te creo... llevar años sin mojar esperando al príncipe encantador puede hacer eso.

—Cállate, no tiene que ver con eso —protesta apretando los ojos—. Podrías... ¿podrías ir por España o Romano?

Yes... of course —no va a ir, va a esperar a que te quedes KO. La belga le medio sonríe apretando los ojos.

—Ugh, tú deberías beber más para que no te acuerdes de nada de esto mañana... —susurra sintiendo que el mundo le da vueeeeeeeeeeltas.

—Nah...

—Al menos no e-estoy diciendo ninguna incoherencia.

—Pues ya es hora de que las digas. ¿En serio te has liado alguna vez con Germany?

—Ya quisiera, maldita sea... Es más frío que un puto témpano.

—¿Pero fuiste antes que Italy o... alguna vez le has dicho algo?

Non, ¡qué voy a decirle! De hecho no me gusta taaaanto, sólo... Trabajamos a veces. Nos vemos hasta tarde... Me habla los fines de semana...

—Es decir... estás saliendo con él sin que él lo sepa.

—Eso suena como súper patético —aprieta los ojos y otra vez tooooodo le da vueltas.

—Más bien psycho, diría yo.

—Sólo trabajamos... Soy como la clásica secretaria confiable y... Algo invisible.

—La secretaria cañón que igual te hace un informe que un trabajito bajo la mesa. Sí, he visto esa peli, no es mi genero de porno favorito, pero...

—Pero es que él hace co... No! ¡No, no, no, ningún trabajito de esos! —se sonrojaría de no estar tan mareada—. Es todo muy práctico y serio, en realidad no hay nada, nada de nada con él.

—¿Nada de nada? ¿En serio? ¿Ni en una reunión privada en un hotel o algo?

Bélgica niega con la cabeza y luego se arrepiente, deteniéndosela.

—Mi vida es bastante aburrida.

—¿Quieres que se lo pida yo? —propone.

—¡¿Q-Qué?!

—Clásico. De instituto. "Oye, tío, a mi amiga le molas".

La belga la mira y con trabajos la enfoca.

—No —niega una vez con la cabeza y se lleva las manos a ella quede nuevo se le mueve el mundo —. Va a pensar que soy una… tonta.

—Nah, no va a entender una mierda.

—Hace un año Veneciano terminó con él.

—Ah, ¿sí?

—Me lo dijo regresando de vacaciones de Navidad. Fuimos a comer unas cuantas veces, en fin de semana.

—¿Ajá? —sonríe de lado

—Y pensé... Qué era mi oportunidad.

—¡Oh! ¿Y qué hiciste?

—Tratar de confortarle y... Ofrecerle mi ayuda. ¿Y sabes qué obtuve? Cerros y cerros de trabajo.

So loser —levanta las cejas y se ríe.

—Yo. Claro —protesta.

Yes!

Bélgica se ríe un poco igual. La escocesa se ríe más, con ella y piensa que así, un poco más relajada es bastante agradable. Tal vez sea por la inhibición de las drogas, pero le cae bastante bien que no se enfade con ese comentario y se ría de sí misma.

—Y ahora ya volvió con él, de hecho. Es decir en meses no conseguí NADA... No voy a conseguirlo porque alguien más se lo cuente.

—Vale, vale, pues no se lo digo —se encoge de hombros, sin querer fastidiarla realmente ahora. La rubia se resbala un poco en la silla y se lleva las manos a la cara.

—No se me ha bajado ni un poco. De hecho siento como si hubiera seguido bebiendo.

—Es que no controlas nada. Qué vergüenza.

—¡No bebí tanto! —asegura y aprieta los ojos pensando que la conversación la mantiene al menos enfocada—. ¿Y tú si controlas cosas?

Of course, llevo tomando whiskey desde las diez de la maña y... ya me ves, como una rosa.

—Además de loca, alcohólica.

—Bueno, no soy yo la que está haciendo el ridículo.

—Cielos... —suelta consternada—, es todo tu culpaaaaa.

—¿Mi culpa?

—Si no me hubieras tirado el vino... —la mira, sonriendo.

—Eso de nuevo —ojos en blanco.

La belga se ríe un poco porque esta vez ya ha sido para picarle. Escocia la mira de reojo al notar que se ríe y sonríe.

—Lo haces a propósito —entrecierra los ojos. Bélgica niega con la cabeza levemente ahí medio escurrida en la silla—. ¿Seguro?

—Mira como dejaste mi vestido... —le señala en otro lugar donde no hay ni mancha.

—Pues quítatelo.

—¿El vestido? —risita.

—Yes.

—Tú quieres que haga DE VERDAD el ridículo —se ríe un poco más—. ¿Sabes que es lo peor?

—¿Qué?

—Hace no tanto esta hubiera sido la fiesta en la que te hubiera dicho... "¡Vale! Me lo quito" y probablemente sí podríamos haber tenido un rollo... Que no recordaríamos mañana.

La pelirroja levanta una ceja.

—¿Y cuál es el problema?

Extiende la mano y señala a ningún punto en particular. Escocia gira la cabeza para mirar.

—Mírales a todos ahora... Esta es una fiesta normal en la que todos están de parejitas —se medio cae de la silla—. Y ni siquiera el vestido funciona... Además estoy súper, súper borracha...

—Ah, justo eso le he dicho yo a France cuando he llegado —la incorpora un poco.

—¿Que estás súper borracha? —se le cae más encima.

—Que esta fiesta es un muermo —vuelve a incorporarla.

—Ah, eso... Todos lo son, si es cierto, sí. France ni siquiera está. Está con el inicio que tiene de novio que no le deja ser France.

Yes, my lil' bro.

—Es un problema de familia...

—¿De familia? —levanta una ceja. Bel le mira y se ríe.

—Todos son tontos ahí.

—¿Los británicos? —inclina la cabeza. Bélgica hace un pucherito porque lo que quería era molestarle y no le está saliendo—. What? —le mira un poco desconsolada también sin entender.

—Tú eres tonta... O sea como él...

Why?

—Quería picarteeee —lloriquea como si fuera una gran tragedia. La escocesa levanta las cejas y sonríe.

—No es tan fácil.

—Y yo no sé ni lo que estoy diciendo ya. Quizás debería ir a acostarme a un cuarto de los de la casa.

—¿A que venga France por ti? ¿O a encontrarles mañana por la mañana a desayunar?

Bélgica abre un poco la boca para discutir y luego la cierra. Frunce el ceño.

—Mierda —concluye. Mira Escocia, sacas siempre lo peor de ella. Esta se ríe—. Así no puedo manejar, DEFINITIVAMENTE.

—¿Qué harás entonces?

—Esa es... Una buena pregunta. ¿Tú qué? —la mira porque siente que ella habla y habla y la pelirroja no dice nada.

—Yo sí puedo conducir, aunque he venido con mi hermano

La rubia parpadea porque...

—E-Espera... yo te dije que... ¿yo te dije que vinieras conmigo otra vez?

—¿Otra vez? —levanta las cejas porque no se lo ha dicho ni una sola vez.

—¿Hace rato... no te dije que... me estabas tirando los tejos?

—¿Y? ¿Me los estás tirando tú a mí ahora?

Bélgica se le queda mirando con la boca abierta porque con trabajos sabe lo que está diciendo. La pelirroja levanta las cejas y se sonroja de muerte sin saber qué decir ni qué hacer ahora.

—S-Sabes... no deberías hacerme mu-mucho caso ahora...

—Eh... ehm...

—A-Ahm... de... de verdad, e-es un... yo...

La escocesa se humedece los labios y gira la cara, visiblemente incomoda.

—V-Voy a ir a buscar a Romano —decide prefiriendo salir huyendo de ahí antes de seguir diciendo lo primero que se le viene a la mente.

—T-Tengo que... —empieza a la vez y se le muere la frase en la boca.

El caso es que se levanta... y es que se nos va a caer... Escocia la captura al vuelo.

—Mierda... —vuelve a susurrar al notar que ni pararse sola puede, apretándole el brazo a la pelirroja. Va a MORIRSE de la vergüenza la próxima vez que te vea, Escocia.

—Ehm... y si... ¿y si me das las llaves del coche y te llevo?

Bélgica traga saliva y valora que... quizás debería ir con España y Romano y entonces TODOS van a enterarse de que terminó borracha hasta las cachas en la fiesta de Francia.

—¿Harías eso?

Well... why not?

—¿Podríamos irnos solo... así... sin que nadie se entere y ya?

Yes —se encoge de hombros.

—Vale.

Escocia sonríe un poco porque al final se ha llevado el gato al agua con la chica pese a todo. La sostiene de la cintura para ponerla en pie y busca la mirada de sus hermanos

Irlanda está jugueteando por ahí con Seychelles, sin embargo Gales sí que la ha estado observando con detenimiento todo este rato. Levanta las cejas y sonríe de lado. Escocia se sonroja y enseguida gira la cara, sin dejar de sonreír a pesar de todo.

Internamente Gales les desea toda la suerte del mundo... y que la chica esta sea completamente resistente. Levanta una ceja cuando ve que camina con tantas dificultades como sólo alguien borracho puede caminar. Se ríe.

Escocia piensa de verdad en levantarla en volandas, pero se abstiene al menos hasta que no estén fuera. Ahí se van, Bélgica intentando no mirar a NADIE y haciendo enorme esfuerzos por mantenerse derechita y hacer cara de "aquí no pasa nada". Los tacones en el pasto no ayudan mucho. Pero ahí va y hasta eso pasan bastante desapercibidos.

—Mi bolso... está en... donde los bolsos.

—Oh... bolso. Of course. Ok. Espera aquí —la deja en el sofá en el interior de la casa yendo hacia el cuarto.


Aaaay, Escocia... existe algún metodo peor para hacer esto? ¡No olvides agradecer a Josita la edición!