Hola a todos!! Bien, ya sé que no ha tenido mucha prensa esto de los mortífagos, pero es que se me ocurren viñetas hasta esperando el autobús!! Gracias a quienes leéis y gracias dobles a los qe dejáis reviews.

Hoy no toca Dolohov, el tipo este que casi se carga a la pobre Hermione en el Departamento de Misterios (OotP). Que también es el mas HOT - ohdiosmioantoniiiiiiiiiiiiiiiin- :chilla: de todas las dichosas cartas de mortífagos. Buscadle, buscadle!!yo le quiero para mí!!

A disfrutarrrr


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Antonin Dolohov.

El enrarecido aire del Londres nocturno siempre le ha producido una sensación cosquilleante en el pecho, como si aspirarlo fuera rozar con la punta de los dedos un panal lleno de abejas furiosas. Se le enturbia el flequillo con la trasnochadora brisa que revolotea entre los arbustos de ese parque muggle y se le cierran involuntariamente los ojos con el deleite del invierno empapándole los sentidos.

Calcula que serán aproximadamente las cinco de la madrugada cuando la figura que cruza presurosa hacia la siguiente calle llama su atención.

Una chica. De pelo muy corto y piernas interminables, imposibles. Camina delicada y veloz. Camina voraz. Él no se mueve, la persigue con la mirada hasta que ella toma conciencia de su presencia y entonces, justo entonces, a través del frío vaporoso que asciende entre ellos, la arrincona con una sesgada sonrisa.

Sus labios son fuertes, persuasivos. Aun a esa distancia, hechizan. Instalan un ancla en el estómago que no deja de tirar hasta que te rindes.

Se acerca. Todo en ese extraño hombre le atrae como a la polilla la luz. Desprende un halo de magnetismo que se convierte en electricidad nada más tocarle. Los delgados dedos se inclinan en una reverencia ante la carne suave de su hombro. Se estremece.

Un beso; un terrible segundo de verdades fugaces.

Nada tiene de magnético, nada de atrayente. No ilumina con la sonrisa; asesina con un parpadeo.

La muchacha lleva tacones rojos, exuberantes. Se remarcan contra el pavimento gris como unos labios sobre tez demasiado pálida. Ella yace, casi dormida, medio absorta, con una sonrisa dulce en la boca.

No es suficiente.

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Los primeros rayos hacen su estelar aparición dejándose fluir sobre los columpios helados, velando por la escarcha que, a un tiempo atrás, se adueñaba de ellos y los envolvía con suspiros gélidos.

Los cortes son profundos, precisos. Profesan sangre gota a gota, cubriendo el suelo de espanto. La neblina rodea el cadáver en un homenaje macabro a la muerte, cuando la figura de pisar silencioso dobla la esquina con un murmullo ronco de satisfacción.

- Querida...qué bonitos.

Ella mira sin ver, hermosa, por ser perpetuo el color de la flor aun después de arrancada. Las cuencas vacías. De vida. De plenitud.

Un lamento ahogado se pierde en el resquicio del último aliento.


He dicho.

Por cierto, no sé si se habrá entendido muy bien, pero la idea final es que Dolohov le arranca los ojos. Supongo que lo habéis cogido. Si no, siempre podemos cambiar la frasecita o leer esta aclaración xD.

Mil bsos,

Isi!