BANG. BANG. BANG.
John sursauta violemment, et se leva d'un seul coup, en oubliant sa canne. Il monta les escaliers quatre à quatre, et pénétra dans la pièce en défonçant à moitié la porte.
_ SHERLOCK ? Hurla le docteur, paniqué.
_ PAS UNE ENQUÊTE, PAS UNE SEULE ! Gronda Holmes.
BANG. BANG. BANG.
Watson regarda Sherlock faire, éberlué, la bouche à moitié ouverte.
_ Le… Le mur, Sherlock, LE MUR ! Gueula Watson, arrachant le revolver aux mains du détective.
_ Mais quelle importance, le mur ? Je m'ennuie. Aucun serial killer en vue, aucun meurtre, rien, rien !
Sherlock s'assit sur le canapé en cuir brun, vêtu d'une robe de chambre bleu royal.
_ Si tu t'ennuies tant, tu pourrais peut-être essayer d'apprendre les tables de multiplication. Rétorqua John, posant précautionneusement le revolver sur la table basse.
_ Comme si c'était utile. Je n'apprends que ce qui me sert, que ce qui peut-être utilisé, mis à profit, exploité, je ne suis pas comme tous ces imbéciles qui choisissent d'encombrer leur esprit avec des futilités.
_ Mais c'est de l'école primaire !
_ Allez ! Que 6 fois 7 fasse 54 ou 42, franchement, en quoi est-ce que ça changerait notre monde, John ? Et puis tais-toi donc, tu me donnes la migraine avec ton opinion si… commune.
Sherlock avait presque craché les derniers mots, avec un froid dédain, avant de s'allonger sur la causeuse, faisant dos au docteur.
_ Bien. Grommela Watson, quittant la pièce en claquant durement la porte.
Et dire qu'il s'était demandé comment l'on pouvait haïr cet homme ! Ha ! Maintenant, il comprenait bien mieux ceux qui connaissaient Sherlock depuis longtemps. Cela faisait à présent deux mois qu'ils s'étaient installés ensemble, et peu à peu, John avait réalisé que les aptitudes – bien qu'absolument impressionnantes, il fallait bien se l'avouer – du « détective consultant » étaient à double tranchant. Ses incroyables capacités de déduction faisaient des merveilles pour les affaires que la police ne parvenaient pas à résoudre seules, mais étaient exaspérantes lorsqu'ils rentraient. Car Holmes était constamment en train d'observer, remarquant tous ces petits détails que l'on aurait préféré garder pour soi – ou même en ignorer l'existence.
« Nouveau shampoing, John ? Plus de déodorant, John ? Ta nouvelle copine te hait, John, elle veut juste t'extorquer de l'argent. Oh, cet ami là ? Non, il ne te supporte pas, il ne vient te voir que parce que sa mère l'a forcé, John. »
Le docteur soupira lourdement, se pinçant l'arête du nez, et expira. Respire, mon vieux. Respire. De sa main libre, il se massa la tempe, puis, soudain, réalisa qu'il n'avait pas sa canne.
Et qu'il marchait parfaitement bien.
Alors, John entra de nouveau dans la pièce, se dirigea droit vers Sherlock – qui s'était entre temps levé et avait dégainé son violon, comme il avait l'habitude de le faire lorsqu'il était contrarié où qu'il pensait – et alors qu'il s'apprêtait à lui faire part de sa fabuleuse découverte, l'homme l'interrompit.
_ Ne me remercie surtout pas.
_ Ce n'était pas dans mes intentions.
_ Vraiment ?
_ Est-ce que tu sais seulement que la Terre ne tourne pas autour de toi, Sherlock Holmes ?
Le détective haussa les épaules, désabusé, marqua une pause, puis ajouta :
_ Elle ne te rappellera pas.
_ Pardon ?
_ Oh, tu es là ? Je pensais que tu étais parti. Murmura Sherlock, visiblement perdu maintenant dans ce qu'il appelait son palais mental.
John soupira, et quitta une nouvelle fois la pièce, laissant Holmes composer ses morceaux. Il a maigri. Pensa-t-il. Il descendit les escaliers en ruminant, et passa son manteau avant de sortir pour se changer les idées, ignorant tout du regard bleu qui pesait sur ses épaules, l'observant à travers la fenêtre, à moitié dissimulé derrière des rideaux vert émeraude.
Les mains dans les poches, John souffla, et un nuage de vapeur se propagea devant son nez. L'hiver. Saloperie d'hiver. Il haïssait cette saison du plus profond de son être, sans trop savoir pourquoi. Peut-être était-ce le froid glacial, peut-être était-ce une raison plus profonde, mais qu'importe, John le savait : cette saison n'était pas faite pour lui. Il observait silencieusement les lampadaires qui s'allumaient un à un, découpant de faibles cercles de lumière dans l'épais manteau noir de la nuit, songeant qu'il aurait du prendre des gants – même piquer ceux de Sherlock, il l'aurait bien mérité – lorsqu'il aperçut une silhouette presque translucide se détacher dans la pénombre.
Une femme ?
John se rapprocha d'abord rapidement, puis hésita. Elle ne bouge absolument pas.
_ Mademoiselle ?
Le cœur battant et les oreilles bourdonnant, le docteur se rapprocha un peu plus, incapable de distinguer ses traits à cause de l'obscurité. La jeune femme était appuyée contre un des lampadaires qu'il observait tout à l'heure, vêtue uniquement d'une robe malgré le froid polaire – mais ce qui intrigua le plus Watson fut la curieuse position de ses bras, les coudes collés contre ses côtes, les mains tendues devant elle, comme si elle tenait quelque chose.
John avança la main vers elle.
_ Ma…
Ses doigts effleurèrent l'avant-bras dénudé de la silhouette.
Gelé.
John retira bien vite sa main, paniqué. Ce fut à cet instant que le lampadaire sur lequel était appuyée la jeune femme choisit de s'allumer, et lorsque Watson découvrit les traits de la jeune fille, un cri silencieux se forma contre sa gorge alors qu'il reculait vivement.
Les traits figés, les yeux écarquillés, la peau diaphane, la femme fixait un point au loin, et tenait debout à l'aide d'un piédestal – qui donnait cette forme si curieuse à ses bras.
Comme… une poupée.
Se retenant de toutes ses forces de fuir en courant, John s'approcha du corps et plaça deux doigts contre son poignet, ce qui confirma l'évidence : elle était morte. Le docteur expira un grand coup, se courbant en deux, s'efforçant de rester lucide et d'apaiser son pouls, et appela la police avant de courir pour rentrer au 221B Baker Street.
Si Sherlock s'ennuyait, ça n'allait plus être pour très longtemps.
Peu de temps après, la police avait investi les lieux, et Holmes se faufilait jusqu'au macchabé, suivi de près par John.
_ Mh. Marmonna le détective, dégainant une loupe de sa poche.
Il observa soigneusement les traits de la victime, sa tenue, pinçant les lèvres, balayant parfois l'air d'un geste exaspéré de la main, puis, soudain, s'arrêta, avant de gronder :
_ TAISEZ-VOUS, TOUS !
Le silence s'instaura immédiatement, mais Sherlock ne paraissait toujours pas satisfait. Il toisa la foule du regard, et ses prunelles s'arrêtèrent sur un pauvre médecin légiste.
_ Toi. TAIS-TOI.
_ Mais… je n'ai rien dit !
_ TU PENSES. TU PENSES, ET TES PENSEES ME GENENT, PARCE QU'ELLES SONT STUPIDES. Rétorqua Holmes avant d'effleurer la peau de la jeune femme, une certaine curiosité dans le regard.
_ C'est une belle femme, remarqua Angie, coéquipière de l'inspecteur Lestrade.
_ En effet, en effet. Marmonna Holmes, soulevant avec précaution une mèche de cheveux blonds.
Puis, le détective se tourna vers le docteur.
_ Qu'en penses-tu, John ?
_ Elle doit être là depuis plus de cinq heures sa peau est gelée, mais c'est aussi sans doute à cause du froid – ses veines n'ont pas bleui. Il y a cependant des bleus au niveau de ses poignets, qui peuvent faire penser qu'elle a été immobilisée par son agresseur… Mais ses traits… Ses traits sont étonnement figés, comme si… son corps tout entier avait été plastifié. Répondit le concerné, douteux.
_ Plastifié, hm ? Tu n'es pas si loin du compte, John, pas si loin du tout.
Lestrade se rapprocha.
_ Vous savez donc qui a commis cette horreur ? Demanda t-il à Holmes.
_ Le Marionnettiste. Murmura Sherlock, et sa voix grave se perdit dans le sifflement du vent.
_ Le Marionnettiste ? Répétai-je, un léger frisson me remontant le long de la colonne vertébrale.
_ Tu as donc vu les bleus sur les poignets, c'est bien. Si tu étais remonté un tout petit peu plus… Tu aurais pu voir une autre marque au niveau de sa trachée – dissimulée avec du fond de teint, vois-tu ?
Sherlock désignait un petit creux rouge à l'endroit indiqué.
_ On lui a injecté un polymère très spécial, fabriqué par le meurtrier lui-même, alors qu'elle respirait encore ce polymère a envahi ses poumons, et s'est solidifié rapidement. Elle n'a presque pas eu le temps de souffrir, le processus est excessivement rapide. Expliqua Sherlock.
_ Comment le connaissez-vous ? Demanda Angie, suspicieuse – comme toujours depuis que Holmes avait découvert qu'elle trompait son mari avec son meilleur ami.
Holmes esquissa un demi-sourire – mais un sourire, qui, John le devinait, exprimait un douloureux souvenir et un échec cuisant.
_ Disons simplement que j'ai déjà eu affaire à lui.
Que nous cachait-il encore ?
