Après avoir injecté un tranquillisant à Sherlock, Molly ordonna une série d'examen pour comprendre ce qui s'était passé.

- On aurait dit un enfant murmura John fébrile, alors que la pathologiste étudiait les résultats.

Prévenu par message que quelque chose n'allait pas Lestrade entra en trombe dans la morgue

- Qu'est-ce qui se passe ?

Il balaya l'endroit d'un regard et fronça les sourcils.

- Où est Sherlock ?

- Dans une chambre, vu son état on a préféré le mettre dans un environnement plus… murmura Molly .

- Son état ? Articula Lestrade en haussant les sourcils.

John hésita.

- Quand il s'est réveillé, il avait l'air très…très désorienté

Gregory le dévisagea

- Mais bon dieu ou vous voulez en venir ? Est-ce qu'il va bien ?

- Physiquement oui intervint Molly, mais psychologiquement, je pense qu'il souffre d'une forme d'amnésie rétrograde.

John et Lestrade échangèrent un regard soucieux.

- ça veut dire quoi au juste ? Osa demander Gregory.

- ça veut dire qu'au de là d'une certaine date il ne se souvient d'aucun faits passés. Pour Sherlock cette date se trouve durant l'enfance, il pense donc qu'il est encore enfant et agit tel quel.

- Alors il ne se souvient même pas de nous ? Lâcha Greg interloqué.

- Non, ni même de moi murmura Molly dans un étrange petit rire rauque. La seule personne dont il pourrait se souvenir c'est…

- Mycroft, terminèrent Lestrade et John en même temps.

- et encore, il se souvient du Mycroft enfant, pas de l'adulte…

- Il faut que je le prévienne tout de suite engagea John en quittant la morgue son téléphone à l'oreille.

Lestrade passa sa main sur son front.

- C'est irréversible ?

- L'amnésie reste encore un grand mystère pour la médecine, parfois la mémoire revient, parfois non… Il faudra essayer de stimuler le plus possible la mémoire de Sherlock pour provoquer une sorte de déclencheur.

- Bon dieu je refuse d'envisager la possibilité que Sherlock reste comme ça pour le reste de sa vie !

John réapparu.

- Je n'arrive pas à le joindre… Est-ce qu'il vous a dit quelque chose de particulier quand il est passé au bureau ce matin ?

- C'est Mycroft, il ne dit jamais rien à personne, et sûrement pas à moi ! Je sais seulement qu'il est en Allemagne pour une durée apparemment indéterminée…

- Et bien vous en savez toujours plus que moi et Sherlock…Nous ne savions même pas qu'il était parti !

- La raison me semble plutôt évidente… Si Sherlock avait appris l'absence de Mycroft il y aurait vu là une opportunité pour faire n'importe quoi !

- c'est vrai admit John avec un léger sourire.

- Nous devrions peut-être aller voir Sherlock proposa timidement Molly.

En chemin le téléphone de Lestrade sonna, il laissa John et Molly entrer dans la chambre.

- Inspecteur Lestrade ?

- C'est Sally, on a déjà le rapport du légiste

- Conclusion ?

- Suicide d'une balle dans la tête… Le calibre correspond à la balle retrouvée dans le crâne de la victime et il a des traces de poudre sur la main droite.

Greg pesta en regardant John et Molly du couloir.

- Mais j'ai du nouveau ! Selon les analyses ADN ce n'était pas John Norman ! Il a donné au propriétaire un faux nom pour la location du studio, en réalité il s'appelait Michael Porter. Par contre de son côté je n'ais rien trouvé, pas de femme, pas d'enfants. Sa seule adresse connue est un chantier à l'abandon depuis plus de 10 ans et du côté de ses comptes rien non plus, il devait tout payer en liquide.

Greg serra la mâchoire.

- Donc si je résume notre victime est un fantôme qui se serait suicidé sans aucun mobile apparent clair et dans un studio complètement vide !

- Je sais… Sherlock s'est réveillé ?

- Oui mais…Pour l'instant il ne nous sera d'aucune aide… Il faut qu'on découvre qui était ce Michael Porter !

- J'vais essayer de creuser

- Je vous rejoins !

Lestrade raccrocha et entra dans la chambre. Le moins qu'on puisse dire c'était que la scène était complètement irréaliste. Sherlock serrait une Molly rougissante et mal à l'aise dans ses bras, tandis que John se tenait la tête dans les mains.

- John ?

Le vétéran se leva pour parler tout bas à Greg.

- Je suis désolé mais on ne vous sera d'aucune utilité sur l'enquête, vous avez du nouveau ?

- Oui mais ça m'apporte plus de question, que de réponse. Vous pensez pouvoir gérer la situation…

- Ais-je le choix ? J'ai encore essayé d'appeler Mycroft mais il ne répond pas ! Il n'arrête pas de câliner Molly donc il est complètement exclu de le laisser ici… Peut-être qu'à l'appartement il aurait ce fameux « déclencheur »

Greg hocha la tête.

- Je vous aurez bien proposé de géolocaliser le téléphone de Mycroft, mais j'ai peur de voir débarquer l'heure suivante tout le gratin du gouvernement britannique à qui je devrais rendre des comptes…

- Oui je sais ne vous en faites pas…J'vais gérer murmura John sans grande conviction.

- Si vous avez besoin de quoi que ce soit…

- Merci.

Après avoir longuement bataillé pour que Sherlock lâche Molly, John et lui étaient rentré à la maison. Le vétéran n'aurait jamais cru assister à pareil scène de toute sa vie, mais le fait est que le grand Sherlock Holmes, sourcils froncés, petite mou et bras croisés, était en train de bouder sur le canapé…

John essaya de lui proposer quelque chose à boire ou a manger, mais il parlait à un véritable mur. En désespoir de cause il chercha dans les affaires de Sherlock un jeu et tomba sur celui du docteur Maboul. Il n'eut pas plus de succès que le verre de soda, et la pizza.

Cela faisait à peine 1 heure qu'il « gardait » Sherlock, et aucun déclencheur ne l'avait ramené à l'âge adulte. John se décourageait déjà, et soupira pour la énième fois de la journée.

Un Sherlock Holmes en pleine force de l'âge était déjà insupportable alors un Sherlock enfant qui boudait pour rien, c'était vraiment le comble…

Finalement au bout d'un interminable silence la voix grave de Sherlock aux intonations enfantine ordonna ;

- Je veux sortir jouer dehors !

John se voyant mal emmener cet « enfant » d'1 mètre 83 au terrain de jeu dût refuser. Il fit alors face à une terrible crise de colère. Sherlock jetait tout ce qui lui passait pas la tête, donner des coups des pieds dans les meubles, et hurlait.

Madame Hudson alertait pas le vacarme, entra et évita de justesse une chaussure.

- Mais qu'est-ce qui se passe ici ?!

Accroupi derrière le fauteuil, afin de se protéger des projectiles, John leva la main pour l'empêcher d'avancer.

- Re-descendez madame Hudson, je gère la situation !

Elle regarda Sherlock, rouge de colère, d'un air dubitatif.

- Vous en êtes sûr John ?

- Oui, oui ! Tout va bien ! Réitéra ce dernier qui souhaitait avant tout protéger Madame Hudson.

La logeuse obéit et repartie au rez-de-chaussée. Sherlock, qui n'avait plus rien à lancer rejoignit sa chambre et claqua la porte derrière lui.

John se laissa tomber sur le fauteuil en soupirant de frustration. Il avait l'impression que cet enfer ne faisait que commencer.

A la fin de sa journée de travail Lestrade se rendit à Baker Street pour prêter main forte à John. Il trouva ce dernier, épuisé dans son fauteuil, autour d'un véritable champ de bataille.

Avançant prudemment, il était surpris par le calme

John leva les yeux vers lui pour répondre à sa question silencieuse.

- Il dort

Greg lui adressa un sourire désolé et retirant livres et bibelots, s'installa sur le fauteuil en face

- ça était ? demanda t'il bien qu'il savait déjà la réponse…

- L'enfer sur terre…Je me demande bien comment ces parents ont fait pour le supporter !

- En parlant de parent vous avez essayé de les contacter ?

- Oui sans succès…

Greg eut un regard désolé.

- Après avoir boudé pendant plus de deux heures, j'ai eu le droit a une crise de colère, et depuis il est enfermé dans sa chambre. Je pense qu'il dort à présent

Greg écarquilla les yeux en dévisageant John.

- Vous voulez dire qu'il est enfermait la dedans depuis plusieurs heures ?

- 3 ou 4 je ne sais plus…

Aussitôt l'inspecteur se leva et frappa à la porte.

- Sherlock ?

Avant que John n'arrive à sa hauteur il avait défoncé la porte. Il tira sur les draps du lit pour découvrir dessous une série de coussins et un baluchon. En face d'eux la fenêtre était ouvert et la tempête avait reprit de plus belle faisait trembler la petite maison.

- Il a fugué ?! Non mais dîtes moi que je rêve !

- Je ne pense pas que Sherlock soit dans sa phase enfant…je pencherais plutôt pour le début de l'adolescence...

- Et s'il se fait écraser, ou pire enlever ?!

- Pas de panique, je vais lancer un avis de recherche, on va le retrouver, ne vous inquiétez pas !

Il terminait d'envoyer un message à Sally quand son téléphone sonna. Greg quitta l'appartement pour descendre dans la rue avant de décrocher. Il regarda le numéro qui s'affichait sur l'écran et fut si surpris de reconnaitre celui de Mycroft qu'i ne remarqua même pas le passant qui marchait sur le trottoir à ce moment. Après une douloureuse collision et une série d'excuses bredouillés par l'inspecteur celui-ci décrocha au plus vite.

- Bon dieu Mycroft ça fait quinze fois que John essaye de vous joindre ! S'emporta immédiatement l'inspecteur. Il en avait oublié les politesses d'usage, et à vrai dire à ce moment là il s'en fichait complètement.

- J'ai cru comprendre, je peux savoir ce qui se passe ?

- Il faut que vous rentriez, la situation a….dérapée

- Dérapée ? Je ne peux pas rentrer, je vous l'ai dis je suis bloqué en Allemagne.

- Et moi je vous dis que la situation l'exige ! Sherlock a prit un grave coup à la tête, et il est complètement amnésique !

- Amnésique ?

- Une amnésie rétrograde, il se croit revenu à l'adolescence, et il vient de fuguer !

- De fuguer ?

- Arrêtez de répéter ce que je vous dis bordel et ramenez vos fesses en Angleterre !

Il y eut un long silence, Lestrade pensa même un moment qu'il avait dépassé les bornes et que Mycroft avait tout simplement raccroché. Pourtant il entendait à l'autre bout du fil la respiration du gouvernement britannique. Elle semblait inhabituelle.

- Je ne peux pas rentrer pour l'instant Gregory, je suis à l'hôpital.

- A l'hôpital ? s'entendit-il répondre avant de pester. Voilà que lui aussi se mettait à répéter bêtement ce que son interlocuteur lui disait.

Eludant la question, ce qui était une spécialité proprement Holmesienne, Mycroft reprit :

- J'ai placé un traceur GPS dans le téléphone de Sherlock, en cas d'urgence, vous n'avez qu'à l'utiliser je vous envoie le code.

- Attendez ! Vous êtes à l'hôpital ?

- Arrêtez de répéter ce qui je vous dis et bougez vous les fesses pour retrouver mon frère ! lança Mycroft avant de raccrocher.

Hébété, Greg regarda son téléphone n'arrivant pas à croire qu'il venait d'avoir cette conversation avec Mycroft Holmes alias Monsieur le gouvernement britannique.

Il se reprit en recevant le code, mais avant qu'il ne puisse remonter dans l'appartement, un violent coup à la tête le fit tomber en avant.

L'inspecteur se redressa faiblement prenant un coup de pied dans l'estomac. Tombant sur le pavé, il leva les yeux vers la fenêtre mais John ne s'y trouvait plus. Baissant les yeux vers son agresseur qui était cagoulé, il repoussa son assaut d'un coup de pied bien placé dans l'entrejambe. Celui laissa à Greg quelque seconde pour se relever.

Son assaillant essaya de le frapper au visage Greg parvint à parer le coup et à lui renvoyer touchant sa mâchoire. Loin de le découragé l'homme cagoulé visa à nouveau le visage de l'inspecteur qui n'eut cette fois pas le temps d'esquiver. Il senti sous l'impact ses lèvres s'ouvrir et le sang envahir sa bouche.

Encore désorienté par le coup reçu plus tôt derrière la tête, l'homme peinait a reprendre ses réflexes. Sans compter qu'il n'avait plus eut à se battra physiquement avec quelqu'un depuis longtemps… Un autre coup arriva et en même temps que son corps toucha le sol, il sentit son arcade céder.

La suite sembla se passer au ralenti, Greg dos contre le pavé releva la tête vers son adversaire allait à nouveau se jeter sur lui.

Ses instincts et réflexes de flic revinrent immédiatement et l'inspecteur sortit son arme de son étui et tira à une vitesse qui le surprit lui-même.

Ayant entendu le coup de feu, John accouru dans la rue pour voir Lestrade couché sur le sol tenant encore son arme à la main. En face de lui il y avait un corps, mais le vétéran s'en fichait, Greg avait le visage en sang. Prenant son téléphone tout a s'accroupissant à ses côtés il appela la police et une ambulance.

Gregory essaya de se redresser endoloris mais ne parvint qu'à se faire plus mal encore.

John prit le pouls de l'homme allongé sur le sol

- Il est mort.

- Non c'est pas possible !

John regarda l'impact de la balle en plein cœur.

- Greg vous lui avez tiré dessus !

- Non j'ai tiré sur le sol pour qu'il recule !

Malgré cette impression d'avoir était écrasé par un camion, Lestrade se releva et se dirigea aussitôt vers l'homme qui l'avait attaqué. Il retira sa capuche et sa cagoule et le dévisagea surpris

- Vous le connaissez ? demande John que venait de raccrocher

- C'est William Tanner, l'un de mes suspects dans une enquête sur un trafic de stupéfiant. Mes gars ont fait une perquisition chez lui hier. Je le tenais…

Lestrade baissa les yeux.

- Ce n'est pas possible !