-Crois-tu...qu'il t'aime?
Le crissement morbide d'un talon tournant contre le parquet rêche. Le bruissement de longues jupes soulevant un nuage de poussière à chaque pas. Le bruit de la mort à chaque instant.
La voix s'élève de nouveau, calme, onctueuse, presque caressante.
-Naïve petite fille. Que dis-je, fille? Sang-de-bourbe, plutôt.
Il fait froid. Peut-être est-ce cela, le plus dur? Le froid. Insidieux, insinueux, glaçant les os. La douleur n'est rien. Il suffit de s'en convaincre, n'est-ce pas? Mais le froid...l'on n'échappe pas au froid. Il est là, partout, se glissant contre cette joue bleuie posée sur le sol. Agrippant ce coeur qui bat au hasard.
-Je suis désolée, vraiment navrée que mon neveu ait dû souiller son corps afin d'obéir aux ordres...pour te piéger...pour atteindre Potter...
Les pas s'arrêtent, brusquement.
-J'en ai assez de parler. Pourquoi faire? Le Seigneur des Ténèbres m'attend...
-Avada Kedavra.
Une larme, presque brûlante contre la chair glacée et meurtrie. Le coeur repart doucement, malgré le froid.
Et enfin, la chaleur. La chaleur d'une main humaine contre une joue froide.
-Hermione, mon amour, debout. Lève-toi. Nous devons partir.
-Drago...
Un silence.
-M'aimes-tu, Drago?
-Plus que tout au monde.
Un long doigt fin pointe dans la direction d'un second corps allongé, un corps dont le coeur ne bat plus. De longues jambes fantomatiques entourées par le tissu papillonnant de jupons noirs.
-Elle est morte, Hermione. Tu m'entends? Bellatrix est morte. Je l'ai tuée. Maintenant, nous devons partir.
-Partir...?
Un sourire, éclatant, tandis qu'une main pâle caresse des cheveux bouclés.
-Il fera chaud, ailleurs, promet-il.
