Drago a toujours été mon meilleur ami. De loin que je m'en souvienne, il l'a toujours été.
On a grandi ensemble. Quand il a froid, moi je tremble, quand il tombe moi j'ai mal. Et là, la douleur devient invivable. Je vous parle de cette douleur qui vous prend aux tripes. Qui vous donne la nausée à chaque instant. On dit que la douleur passe avec le temps. Je vais vous dire, c'est une connerie. Le temps ne fait pas passer la douleur, il ne fait juste qu'avancer. Il faut te démerder. Seul.
Tic. Tac. Tic. Tac.
Le temps avance. Et lui recule. Oui c'est ça, il recule. Son amour pour elle le retient. Chaque histoire d'amour à son drame parait-il. Leur drame à eux, c'est ce putain de sentiment. Je le vois sombrer petit à petit, mais qu'est-ce que je peux y faire? Je l'aime pourtant. Lui, mon meilleur ami.
Allez Drago réagit maintenant! Arrête, j'ai dit arrête!
Tu ne peux pas continuer à accumuler les conneries pour attirer son attention! Tu comprends rien ou quoi?
Encore une fois Drago, où je te retrouve devant ma porte complétement ivre. Je sais ce qui te met dans cet état. Je sais que tu as peur. Tu as mal. Tu ne me dis rien, comme d'habitude. Mais ton visage transpire la douleur. Et j'ai mal aussi. Je souffre en silence de te voir ainsi. Tu t'assoies, et tu pleures. Inconsciemment, silencieusement, honteusement. Tes larmes coulent. Car la douleur est trop forte. Trop intense. Et je ne dis rien. Je ne peux rien faire. Aucun d'entre nous ne peux y faire quelque chose. C'est entre eux. C'est leur histoire. C'est leur drame. Et je reste là. A tes côtés. Et j'attends que Morphée t'emporte. Et doucement, tu t'endors. Mais même dans ton sommeil tu es si triste.
Depuis combien de temps n'a tu pas fermé l'œil? Depuis combien de temps tes cauchemars hantent tes nuits? Depuis le début n'est-ce pas?
Ce sont des âmes sœurs. C'est une évidence. Ils s'aiment. C'est même pire que ça. C'est de la passion, de la destruction. Ils aiment s'aimer, ils aiment se détruire. Leur amour coule comme un poison dans leurs veines. Ca les rend maléfique. Méchant. Destructeur.
Souvent, elle apparait dans les soirées où elle n'est pas supposée être. Il ne le supporte pas. Elle n'attend que ça. Lui rappeler qu'elle existe, que leur histoire n'est pas finie.
Ma p'tite Mione, il le sait. Il t'aime si fort encore...
Je le vois dans ses yeux lorsque tu es là. Dans sa façon de réagir. Ce n'est plus vraiment le même. Et toi je crois que tu es pire.
Votre amour masqué par cette haine est assez puérile. Hypocrite. Après tout, cela résume bien votre histoire. Quelque part, c'est beau.
Je me rappellerai toute ma vie de ce soir-là, où tu l'as quitté. Je l'ai retrouvé dans ce bar miteux, rongé par l'amour et la tristesse. Et rongé par l'alcool. Ce soir-là Hermione, il ne m'as rien dis. Mais je crois que ce désespoir dans ses yeux était à lui seul l'expression de son sentiment. Et je sais que toi tu n'étais pas mieux.
Personne ne peut comprendre. On essaye pourtant. Mais c'est beaucoup trop compliqué.
Et demain, Hermione. Tu vas épouser un crétin.
Un crétin qui n'est pas Drago. Un crétin que tu dis aimer. Laisse-moi rire! C'est ça l'amour? Non. L'amour, c'est ce que tu as vécu avec Drago. Le vrai amour, c'est ça. C'est l'inconscience, c'est la folie. C'est faire l'amour plusieurs fois par jour. N'importe où. C'est prendre un fou rire sur n'importe quoi. C'est se disputer la dernière part du dessert. C'est se taquiner, toi sur son narcissisme, lui sur ton obsession des livres. C'est se prendre dans les bras et devenir entier. C'est pleurer de son absence. C'est de le regarder dormir le soir pendant des heures. C'est lui dire que tu l'aimes. Un milliard de fois. C'est lui préparer son petit déj'. C'est râler après lui parce qu'il est encore en retard. C'est lui crier dessus parce qu'il a encore oublié de fermer le bouchon du dentifrice. C'est lui préparer son repas préféré. C'est fredonner la chanson qu'il déteste juste pour l'embêter. C'est l'aimer à en mourir. Parce que c'est ce que tu fais. Et c'est ce qu'il fait. Mourir.
Lui, il meurt crois-moi. De te voir avec un autre. De t'imaginer dans ses bras. De t'imaginer heureuse. Il ne me le dit pas. Il me le fait comprendre. Moi, Pansy, je le connais par cœur. Ses yeux sont vides, ses joues sont creusées et son cœur est brisé. Son regard est froid, il garde constamment son air hautain. Il avait perdu tout ça lorsque vous vous êtes aimés.
Je sais, tu as toujours souffert de son comportement. A te trahir, à te tromper, à te faire du mal. Mais je pense que tu l'aimais pour ça. Que tu l'aime pour ça. Pour toutes ces sensations au fond de ton estomac. Il t'aime. Si fort que même cupidon en est jaloux. Cupidon teh, parlons-en! Merlin qu'il est bête! Il a dû boire un coup de trop ce soir-là quand Monsieur Crétin t'a abordé.
L'autre crétin là, ces petits papillons dans le ventre tu ne les sens pas. Avoue-le.
Demain Mione, tu vas te marier.
Demain Mione, tu vas le détruire. Ne fais pas ça.
Demain Mione, surtout pense à répondre Non...