Mientras tanto en la casa, hoy, si nos permitís, de forma extraordinaria, es Francia quien está abrazando a Inglaterra por la espalda, mientras Inglaterra tiene uno de esos sueños... inconfesables de la época de los piratas en el que Francia le tiene desnudo, abrazado por la espalda y atado mientras le muestra a toda la tripulación como es que Inglaterra no le considera tan feo y repulsivo como quiere hacerles creer a todos.

Y Francia... Anda, Francia sólo tiene una erección matutina asombrosa, mientras abraza a Inglaterra con mucha mucha fuerza y necesidad de manera extraña.

Oh, así que es ESO lo que se le está clavando en el culo a Inglaterra... se revuelve un poco, incomodo por el asunto de que todo el mundo le está viendo y Francia se le acerca aun más, sacando la lengua y lamiéndole el cuello, lo que significa que sí está soñando algo.

Lo que hace que él francés de su sueño lo haga también sin que él pueda esperarlo siquiera y de una forma mucho más obvia que cualquier cosa que estuviera haciendo, así que se revuelve un poco más "intentando soltarse" (lo que pasa es que tiene un brazo dormido y no puede moverlo)

Francia ronronea algo en su cuello que tiene toda la pinta de un "Angleterreee", despertándose un poquito y negándose a ello.

El británico se sacude aun más y acaba por abrir los ojos, sintiéndose descolocado al ver el cuarto oscuro y Francia instintivamente se le acerca más...

El inglés vuelve al notar algo que se mueve tras él y cuando ve que es Francia, se sonroja, claro. Al tiempo que el francés le presiona lo que tenga a su alcance insistentemente con cierta región vital.

Lo que hace que se sonroje aun más y se lleve las manos a "oh! sorpresa! mira quien ya estaba despierto mientras soñabas con piratas!"

—Mñsssmserte —protesta Francia abrazándole más hacia él, haciendo un gruñidito.

Inglaterra se vuelve a sonrojar pensando qué tan pervertido será si intenta resolver esto sin que Francia se despierte. Ejem. Se da la vuelta cara a él temblando un poco.

Francia toma aire y lo suelta suavemente, acurrucándose un poquito en el inglés, poniendo a pelear al Big ben con la tour Eiffel al acercarse.

Inglaterra aprieta los ojos y las piernas con eso, sonrojado hasta las orejas y decide mantenerse con los ojos cerrados por que así si Francia se despierta pensará que duerme y no podrá acusarlo de nada, él no sabe lo que hace, está dormido... con mucho cuidado, pone una mano sobre el Big ben, para protegerse y otra sobre la tour Eiffel... entreabriendo un ojo un poquito a ver qué cara pone el francés.

Francia sonríe inevitablemente, soltando un gemidillo e Inglaterra se paraliza completamente apretando los ojos mientras piensa "sehadespertasehadespertadose hadespertadobollocksbollocks bollocks" Así que no se mueve durante unos instantes, pendiente de la cara y la respiración de Francia.

El de la Barba vuelve a tomar aire sonriendo un poco y moviendo el asunto... Y duerme.

Cuando el de ojos verdes está seguro que duerme otra vez, vuelve a mover las manos suavemente, ahora olvidándose del asunto que tiene que tener los ojos cerrados y con bastante espíritu intrépido de explorador para saber cómo reacciona realmente Francia a cada movimiento, para aprender, por que cuando está consciente le es casi imposible mientras piensa que así podrá dejarlo en evidencia igual que el francés hace con él y entonces él será el mejor del mundo y todos le aclamaran y... Si, exactamente como cuando planea ganarle a la cocina o como cuando planeaba hacer mejor que él cualquier cosa desde que no levantaba dos palmos del suelo, pero ya era de armas tomar.

Francia vuelve a soltar un gemido, moviéndose activamente contra su mano... y todos pensamos, JA! COMO SI INGLATERRA NO SUPIER ATOCARLE

Si, claro que sabe, pero una cosa es lo que más o menos torpemente sabe hacer y ha aprendido en momentos en los que tenía el cerebro fundido y otra es saber conscientemente "le gusta más si aprieto un poquito al final que si le hago círculos en la punta" etc...

El francés hace toda una sarta de ruiditos extraordinarios de acuerdo a cada uno de los movimientos de Inglaterra por que además ahora Francia no puede defenderse ni atacarle ni burlarse ni nada mientras Inglaterra se excita cada vez más con todas las reacciones de Francia y con estar haciendo esto de forma furtiva y se ríe malignillo en plan mijijijiji ya haciendo cosas con las dos manos

El francés termina por... terminar con fuerza, un sonido grave gutural y la respiración entrecortada... obviamente despertándose con ello y pensando que hace mucho tiempo que no tiene un sueño erótico tan placentero e Inglaterra a quien le ha pillado por sorpresa se sonroja con absoluta cara de culpable soltando la tour Eiffel en plan "yo no he sido"

Francia mira un poco a su alrededor sin entender bien lo que ha pasado, sin soltar al inglés al que sigue abrazando.

El británico se acuerda entonces de su plan, apretando los ojos con fuerza para hacerse el dormido, rojo como un tomate, temblando un poco porque además, él no está NADA satisfecho.

Francia sonríe de lado sin costarle demasiado tiempo hacer dos más dos.

—Oh... pervertidillo... ¿cómo es que no me invitaste a la fiesta? —susurra.

—Nnnm —protesta intentando relajarse fingiéndose dormido y sonrojándose más si acaso es posible.

—¿Estabas masturbándome dormido? —sonríe de lado, sabiendo perfectamente bien que no está en absoluto dormido, bajando una mano y tomando al Big ben como sólo Francia sabe tomar al Big ben.

Inglaterra tiembla aún más intentando resistir un gemido y sin poder defenderse con las manos por que se supone que está dormido se le acelera todo.

—¿Qué vamos a hacer aquí, eh? —se acerca y le besa el cuello y el pecho—, si estás dormido vas a ser capaz de no gritar con nada de lo que te haga —pone las cobijas encima de ellos y baja más hasta su cadera, jugando a los besitos y a "te hago cariñitos con mi barba"

El inglés pone los ojos en blanco agarrándose fuerte de la sábana mientras hace cualquier ruidito de forma ahogada y le quiere matar, pensando en que si finge que se despierta puede ser aun peor cuando Francia llega al asunto en cuestión.

—Ohhhh... dieu, pero ¿qué tenemos aquí? —murmura con su voz más pervertida y acento más cerrado—. Le petit Angleterre no es tan petit en estos momentos.

El británico intenta resolver operaciones matemáticas complejas en su cabeza para concentrarse en cualquier otra cosa, poniéndose un cojín sobre la cabeza al pensar en Joan y Francia está a punto de ganarse un arañazo. Muerde el cojín.

Bien, alguien recibe una lamida muy bien calculada y realmente poco... satisfactoria. O al menos no satisfactoria del todo.

Lo que provoca un grito ahogado mientras Inglaterra mantiene el cojín sobre su cara apretándolo con las manos y sacude las rodillas retorciendo los pies que no podría tener más tensos.

Francia pone su sonrisa de gato de cheshire tomando al inglesito entre los labios.

Inglaterra no tiene bastante aire, no lo tendría ni aunque estuviera en mitad de un huracán, aun con el cojín en la cara se retuerce un poco, dando golpes contra el colchón y contra el cojín y contra todo lo que puede, haciendo fuerza para resistirse.

Y Francia ocupa cada una de sus técnicas, pacientemente y sin ninguna prisa, deteniéndose cuando el inglés está demasiado cerca, esperando pacientemente a que grite o suplique.

No creo que Joan tenga computados ni un dos por ciento de los insultos que está soltando Inglaterra y eso que Joan habla inglés, aunque bueno, el hecho que los esté gritando a través del cojín también ayuda a que se entiendan como farfullos.

Francia sonríe más cuando le escucha insultar, ni siquiera ligeramente cohibido por ellos, mientras continúa su labor y planea continuarla hasta que Inglaterra no le demuestre que no estaba dormido.

Ahora mismo está enfrascado en "cabronhijodeputasitedetienes tematotejuroquetematoytesirv oparadesayunar"

Francia hace como que va a detenerse calculando perfectamente bien un movimiento especial para el momento exacto en que Inglaterra esté a punto de matarle y servirle para desayunar.

Inglaterra grita con frustración en plan "Aaaaaargh!" mientras patalea histéricamente y Francia se ríe un poco tomándole otra vez, esta de manera definitiva y precisa para que el inglés no aguante ni un segundo más.

Así que Inglaterra suelta un "WAAAH!" que hace que todos los pájaros salgan volando mientras acaba llenándolo todo de... Todo y TODO le palpita de forma que sigue sin tener bastante aire ni en medio de un tornado y se medio ríe de pura adrenalina.

Y Francia le besa del asunto hasta la manzana de Adán, saliendo de debajo de las cobijas con cara de pillo.

Inglaterra aun está teniendo escalofríos de forma que solo puede agarrarse a la cama para no caerse... Nadie sabe cómo iba a caerse estando tumbado en ella, pero hasta su sentido del equilibrio está gritando una sirena con luces Rojas.

—Bonjour —le susurra el francés al oído acostándose encima de él, con el pelo completamente revuelto y una mirada sumamente intensa

—Hi... —consigue susurrar entre jadeos Francia se ríe un poco acurrucándose más.

Unos instantes más tarde el británico por fin está logrando calmarse ya lo bastante para darse cuenta de lo que ha pasado y la sangre parece circularle un poco más porque ya empieza a sonrojarse.

—Tenemos que conseguir dos reservaciones.

—What? —bien, mi pequeño, bien, empieza con palabras monosilábicas. Es más fácil así

—Para hoy en la noche, vamos a salir a cenar.

—Ce... Nar...

Le besa la mejilla

—KID! —exclama horrorizado pensando en los gritos que acaba de dar cuando se oye la puerta de que ya han vuelto.

—Quoi? —pregunta con parsimonia

—¿L-Lo han... Oído?

—Seguramente non —responde completamente convencido.

—¿Cómo... Lo sabes?

—Ya lo sabríamos... —susurra cerrando los ojos y apretándolo contra él—. Vamos a dormir otro rato.

—I did not do it —suelta como la mentira más cochina sobre la faz de la tierra, escondiéndose de nuevo en el cojín

—Je t'aime—susurra

—Oh, well... Maybe... Quizás sí lo hice. Un poquito.

—Eras tu en el sueño... Estabas haciendo justo eso.

—¿Estabas despierto? —se asusta.

—Non —Sonríe

—Mmmm —esconde la cara en él no del todo convencido, Francia levanta una mano y le acaricia la nuca.

—Me gustas.

—Tú a mi no —miente sonriendo y le mordisquea un poco lo que tenga a su abasto.

—Mmmmm... dime algo que no sepa —sonríe acariciándole la espalda y dándole un beso en la frente.

—Pues... —se lo piensa—. Ayer le di un tupper con tu horrible cena a la psicóloga de the kid a ver si me tocaba menos ración.

—Ohh... —levanta la cara y sonríe un poquito de lado—. ¿Así que te pareció que mi comida era una recompensa? Que dulce eres —le besa los labios

—No se la di como re... —se calla con el beso.

—Necesitamos conseguir las reservaciones —comenta al separarse, sin dejar de mirarle a la cara.

—¿Qué reservaciones? —pregunta sin hacerle mucho caso de hecho, volviendo a besarle y entonces el francés ignora el asunto de las reservaciones, acariciándole la mejilla y besándole más aún

Así que Inglaterra empieza a jugar con él acercándose y separándose mientras se ríe para no dejarle que le bese. Francia se ríe con el completamente embobado, porque oh como disfruta estas horas del día...

Finalmente, después de un rato laaaaaaaaaaargo y de un beso laaaaaaaaaaaaargo muy amoroso y pegajoso, Francia vuelve al asunto.

—La reservación... vas a tener que usar tus influencias —le mira acostado encima de él, sonriendo.

—Reser...vatioooon —canta el inglés al ritmo de "Satisfaction" de The Rolling stones sin saber de qué habla y aun dándole igual mientras lucha para apartar el pelo de Francia de su cara, ya que este insiste en caerse todo el tiempo.

Francia se agacha hacia él aun más para hacerle cosquillas en la cara con el pelo, riendo e Inglaterra aparta la cara también cubriéndose un poco con las manos riéndose.

Francia disfruta mucho mucho estos momentos en los que el inglés no es tsundere y a Inglaterra le da más o menos igual lo de la reserva.

El francés se separa un poquito, con plena intención de que vuelva a hundirle las manos en el pelo.

Inglaterra sonríe dejando de protegerse con las manos, volviendo la cara a él y levantándolas para seguir con su cruzada evitando que el pelo se caiga.

—En el Per se —agrega Francia cerrando los ojos y siguiendo el movimiento de sus manos, sonriendo aun como idiota y besándole la cara interna de la muñeca

—El Per se... —Repite intentando peinarle, acariciándole con las yemas de los dedos, porque cada vez hay un mechón que se le escapa. Francia sigue aún el movimiento de sus dedos, cerrando los ojos.

—Oui... una... —sonríe y vuelve a besarle la mano girando la cara—. Reservación. De hecho, dos.

Inglaterra se incorpora un poco y le muerde la oreja. Francia "protesta un poco" dejándose caer sobre de él, riendo de nuevo mientras le acaricia el cuello con la barbita.

El británico le abraza riéndose también y le obliga a dar la vuelta para quedar ahora encima y dejar de pelear contra su pelo a lo que Francia queda acostado sobre una aureola enorme de pelo más o menos revuelto.

—Je t'aime —... dios mío, de verdad intento que no lo diga

—I hate you —responde en el mismo tono y se ríe.

El de ojos azules le abraza de la cintura buscándole un beso y él le vueeeelve a besar... diosmiodemividapukingrainboo oows y suena la puerta del cuarto.

A Inglaterra le da un infarto recordando donde está... y nos da igual lo que digan o piensen todos. Una única milésima de segundo más tarde, seguramente de forma MÁGICA, está ya encerrado en el baño rojo como un tomate. Para el total asombro de Francia, que se queda abrazando al aire.

—Ehh... hello? —grita Estados Unidos al otro lado de la puerta cuando Inglaterra ya está duchándose.

—Oui? —pregunta Francia sentándose en la cama con cierta cara de culpabilidad.

—Hicimos hotcakes. ¿Vienen?

—Ehh... oui, oui. Angleterre se está duchando y... ahora vamos.

—Joan... —empieza Inglaterra en la ducha sin poder evitarlo.

—Good morning, England. Are you ok?

—¿Porqué iba a estar mal? —protesta.

—Escuché unas suplicas en la mañana.

—Ah, sí, todo mentira, es que algo de la cena me sentó un poco mal. Ejem —se sonroja un poquito lavándose la cabeza con más fuerza

—¿Necesitas a un médico? Puedo comentarle a America.

—NO! no... no. Luego... luego pasaré por la farmacia y compraré algún antiácido. De hecho ya me siento mejor.

—He encontrado diez farmacias muy cerca de aquí, ¿quieres que te muestre el mapa?

—L-Luego, luego. Ahora estoy duchándome por si no lo has notado.

—¿Algo más en lo que te pueda ayudar?

—Yes. Listen to me, tú... tienes registrado... I mean... tienes... —vacila nervioso.

—Tengo registrada información desde el primero de marzo de dos mil uno cuando entré en funcionamiento en lugar del equipo EMN

—Wonderful. ¿Crees que si te lo pidiera... podrías mandar a mi cuenta de correo... ehm... un pedazo concreto de tus registros?

—¿Un pedazo? ¿Cuál pedazo?

—Pues... Ayer noche, desde que... desde las once hasta como la una y esta mañana desde... como las seis hasta ahora.

—¿Todo el registro?

—Ehm... no, lo que tengas de las cámaras y micrófonos de este cuarto... es decir, no el cuarto de baño, el cuarto... dormitorio.

—Tengo que verificar tus credenciales.

—SI TIENES QUE PEDIRLE PERMISO A AMERICA NO LO HAGAS! —grita—. Que NADIE se entere, please

—La información ha sido enviada al correo France republiquefrancaise . fr

—WHAT? —grita y hasta Canadá mira a su hermano al oír el grito pensando si algo no va bien—. Ese no es mi correo bloody machine of the hell!

Francia toca la puerta del baño.

—Angleterre?

—SHUT UP! —se sonroja aun más —. NO LEAS TU CORREO! —Inglaterra empieza a tirar cosas contra el techo.

Francia levanta las cejas y evidentemente se va hacia su teléfono.

—¿Por qué no lo puedo leer? ¿Estás bien?

—YES! SHUT UP! SOLO NO LO HAGAS! joan arreglaestebloodydesastrenes teinstante!

—Has dicho "podrías mandar a la cuenta de correo... Frog... un pedazo concreto de tus registros"

—YO NO DIJE FROG!

Joan reproduce la frase y ciertamente en la parte del "ehm" se escucha un leve sonido provocado por un "splash" y es muy poco probable que se pueda confundir con "Frog". pero al parecer, Joan lo ha confundido...

—¡Bórralo de su correo y mándalo al mío! git!

—¿Este correo me lo enviaste tú? —pregunta Francia que no puede reproducir el video en su teléfono.

—¡BÓRRALO! —grita Inglaterra a través de la puerta.

—¿Por? ¿Es un video de ti duchándote?

—NO! es... es... un video feo, son... ¡insectos! ¡Hormigas comiéndose una araña!

—Para recuperar el correo, es necesario accesar a la base de datos del gobierno francés, ¿desea proceder? El riesgo de esta transacción se describe en el documento que se muestra en el espejo.

—Bollocks —protesta frustrado sentándose en la taza del water, escondiendo la cara en la manos.

—Tiene la fecha de ayer —suelta Francia frunciendo el ceño... —. No creo que sean hormigas.

—No, Joan, no quiero entrar a la bloody base de datos del gobierno francés.

—Hay otra manera —confiesa la máquina con voz de culpable a pesar de lo que está diciendo.

—Of course, convencer a France, pero ya lo he intentando. Yo solo quería que me lo mandaras a mi... —suspira empezando a lavarse los dientes, frustrado—. Pero como siempre, el imbécil tiene suerte.

Joan no contesta y unos instantes después Francia pega un grito de niña.

—France? —pregunta Inglaterra a través de la puerta, se oye otro gritito y luego otro, y una grosería.

Inglaterra abre la puerta sacándo la cabeza, cubierto con la toalla, un poco sonrojado. Francia está mirando al techo bastante acojonado y su teléfono está tirado en el suelo.

—P-pero qué clase... de... —mira a la puerta y se le acerca, temblando un poco.

—What is up? —pregunta aun descolocado, mirando el techo.

—La... es... este lugar es... yo... —murmura abrazándole con una mano en la cabeza.

—What? —le abraza un poquito, renuentemente, sonrojadillo.

—Este lugar es infernal... y esa máquina es infernal.

—¿Qué ha hecho ahora? —frunce el ceño.

—Me ha obligado a borrar ese mail —susurra—, o me iba a rapar... sacó una máquina incluso y me cortó un poquito las puntas.

Inglaterra intenta no descojonarse y falla bastante el intento.

—¿De qué te ríes, idiota? —protesta Francia sin soltarle

—Thank you, Joan, Puede que no seas mala del todo. Ahora mándalo a MI cuenta. La personal, no la del parlamento o algo así, ¿eh? —pide Inglaterra para el techo, de buen humor otra vez.

—¿Qué era el video? —pregunta separándose y mirando al inglés

—Ya te lo he dicho, cosas asquerosas.

—Nadie me corta el pelo por cosas asquerosas —frunce el ceño—. Es de lo que pasó anoche, ¿verdad?

—¡NO! —chillido que implica mentira. Francia sonríe de lado y se pone de buenas al instante.

—Eres un pervertido —sentencia pasándose la mano por el pelo.

—SHUT UP! NO ES ESO! —aprieta los ojos sonrojándose, soltándole y empujándole un poco para volver a encerrarse en el baño.

El francés trastabilla un poco pero le sigue, logrando que no le cierre la puerta sin meter las manos.

—Saaaaal!

—Non, déjame entrar.

—Why? aún no he acabado.

—Ya te duchaste, vístete en lo que yo me baño

El británico se incomoda un poco, pero cede dejándole entrar y el francés sonríe dándole un beso en los labios y yendo a la ducha.

—¿Ya hiciste la reservación?

—What the hell con la reservación?

—Mon dieu, cálmate —le cierra un ojo.

—Es qué llevas una hora con eso, no sé de qué me hablas.

—Amerique va a ir a cenar con Russia hoy.

—What? —se corta un poco porque está afeitándose. Francia le mira.

—Le habló anoche.

—When? What? why? what?

—Pues... le habló, sabes que quería hablar, esto pasó cuando te metiste al armario.

—Wonderful pero no! yo tenía que ir también!

—Calma...

—¡No me digas que me calme!

—Vamos a ir, desde luego.

—Hum... bien —sentencia volviéndose al espejo, curándose el corte y acabando de afeitarse.

—Sólo que no vamos a ir con ellos —agrega metiendo la cabeza a la ducha.

—¿Cómo que no vamos a ir con ellos?

—Non, va a ir Canadá.

—But! But! No! Canada no... Canada no podrá proteger a su brother!

Francia no dice nada, enjuagándose el pelo.

Inglaterra sale, empezando a vestirse muy enfadado, dispuesto a cantarle las cuarenta a Estados Unidos en el desayuno.

Un par de minutos más tarde Francia sale del baño, desnudo claro, secándose el pelo con una toalla.

El inglés refunfuña algo atándose los zapatos sentado en la cama, sin verle.

—He dicho reservación para dos personas.

—Pero ¿y qué planeas?, ¿cena...? —se detiene y se sonroja al volverse a él y verle.

Sonríe encantadoramente mirándole a los ojos.

—Vamos a ir a cenar tu y yo casualmente al Per Se también —explica.

—Nnnnnn... no se va a creer eso! —responde apartando la vista

—¿Y planeas que le pidamos permiso? Vamos disfrazados, a una mesa al otro lado del lugar, ¡No tiene por qué enterarse!

—¡No voy a pedirle permiso! ¡Ayer estaba de acuerdo en que fuera con ellos!

—No vamos a ir con ellos, Angleterre... piénsalo.

—Why no? ¡Va a ir Canada!

—Porque no, porque si vas tú, Amerique va a estar intentando llamar TÚ atención —explica acercándose a él.

—Yo ya le dije ayer que no... no. ¡Y lo mío me costó! —exclama incomodo, con los ojos cerrados.

—¿Lo tuyo te costó el decirle que non? Hombre... —le pone las manos en los hombros y le besa la mejilla.

—¡Pues sí! —le mira y se sonroja otra vez cerrando los ojos—. Vístete, ¿quieres?

—En verdad es lo más lógico, Angleterre...

—No, lo más lógico es que si queremos ir a la cena con ellos, vayamos con ellos —responde con las manos en la cara.

—Non, Amerique va a cohibirse, va a ponerse histérico y va a intentar conquistarte a ti —le besa encima de las manos.

—¡Ya te he dicho que yo ya le dije que no!

—Y como Amerique no es en lo absoluto necio supondrás que con que le hayas dicho que no, va a entenderlo

—Of course!—responde seguro por que aprendió su necedad de... ejem.

—Vamos a ir a cenar a otra mesa.

Inglaterra hace los ojos en blanco.

—Pero le voy a decirle que estaremos en otra mesa.

—¿Por?

—Por que me niego a hacer el ridículo.

—¿Hacer cual ridículo?

—Pues que pase algo y no poder intervenir o que nos descubran.

—Pues si pasa algo intervendremos y nos descubrirán.

—Me da igual, se lo voy a decir quieras o no.

—Angleterre, no es porque yo quiera, cher... es que si sabe que estás en otra mesa, va a estar mucho más interesado en verte a ti que a Russia.

—France, no es que me importe, dear, pero estas cosas siempre me salen mal.

—Puede ser divertido —comenta.

—¿El qué? —le mira y vuelve a apartar la cara.

—Espiarles, cher

Inglaterra niega con la cabeza.

—A ver, lo sensato aquí sería dejarles en paz, ¿cierto? Amerique es un hombre grande y fuerte... más fuerte que todos nosotros juntos.

—Ya basta, France. No quieres que vayamos con él, no iremos con él. Pero yo no pienso no ir y si voy a estar allí, aunque sea en una mesa distinta, quiero que él lo sepa.

—No quieres que crea que le estás espiando porque te gusta.

—What? —abre los ojos como platos y se sonroja.

—No veo por qué otra razón no querrías ir de incógnito, con lo que te gusta a ti hacer ese tipo de cosas.

—¡No me gusta! ¡No es por eso! ¡Es que no quiero hacer el ridículo!

—Angleterre... ¿hacer cual ridículo? ¡Sólo vamos a sentarnos en otra mesa!

—Pues por eso, vamos, nos sentamos y ya está. Sin disfraces ni tonterías.

—¿Qué hay del efecto que vas a tener en Amerique? ¿Admites abiertamente que no es un sabotaje? Quizás a ti no te guste, pero es obvio que a él le gustas.

—¡Por la reina! ¡Vamos a estar en otra bloody mesa, France!

—Sinceramente estoy en desacuerdo —se le acerca y le pone una mano en la nuca.

—Bueno, yo estoy en desacuerdo en todo eso de la influencia —se cruza de brazos y Francia le besa en los labios rápidamente, así que el británico se paraliza.

—¿No prefieres saber exactamente cómo se comporta con él cuando no estás? —pregunta y sonríe.

—No —niega con la cabeza suavemente de forma sincera.

El francés se muerde el labio y le abraza de la cintura, dándole un beso en la mejilla.

—Bien...

—Por la reina, vístete —se pellizca el puente de la nariz cuando le abraza, tenso.

—Si tú fueras Amerique, ¿qué querrías?

—Yo no soy America. Así que voy a preguntárselo —intenta soltarse para irse pero el francés le sigue deteniendo de la cintura.

—¿Querrías saber que yo voy a estarte espiando en una cita con alguien más?

—No voy a estar espiando, en eso consiste decírselo. Ya. Basta. France. Además, si no quería que fuera, no me habría llamado para venir hoy aquí

Francia le suelta, pensando que sería mil veces mejor espiarles y ya, en lugar de estar metidos en su cena como suegros metiches.

Inglaterra se va pensando que ya va a ser bastante duro tener que ver esa mierda como para encima tener que estar escondiéndose y que si su presencia sabotea la cena, pues tanto mejor, nadie podrá echarle la culpa, será que Rusia no es el adecuado.

El francés se viste con los pantalones de ayer y una camisa que saca de la maleta de Inglaterra y va a la cocina un rato más tarde.

Inglaterra entra a la cocina mirando alrededor, mientras Canadá está haciendo los hotcakes en seguramente una sartén especial únicamente para hotcakes. Estados Unidos le mira y se atraganta con el jugo de naranja que está bebiendo.

—Good morning —saluda el inglés sonriendo un poquito. Canadá le mira por encima del hombro y sonríe también.

—Oh.. h... hi —tose Estados Unidos.

—Are you OK? —le pregunta acercándose, sentándose a su lado.

—Yes, yes... sure —traga saliva y se sonroja un poco bajando el vaso de jugo.

—Ya me han dicho la buena noticia —vuelve a sonreír de una forma un poco rara. Canadá les mira de reojo intrigado y Estados Unidos levanta las cejas

—¿C-Cuál buena noticia?

—Así que... Una cita —suelta el inglés de la forma más acusatoria y burlona que puede—. Y con Russia nada menos —sonríe y le pone una mano en el hombro—. En el Per Se además. Debe gustarte mucho para llevarle al mejor restaurante de la ciudad.

Canadá levanta las cejas hasta el techo y se vuelve a la sartén intentando volverse invisible, lo cual no es muy difícil.

—¡No es una... no es una cita! —chilla sonrojándose más y mirando la mano a su hombro—. ¡Y no me gusta!

—Oh, claro que es una cita, no vas a verle por trabajo ni por ningún asunto que no sea el puro placer de... bueno, verle. Y claro que te gusta, si no, no le hubieras invitado, ya te lo dije ayer noche —le aprieta un poco la mano en el hombro sin dejar de sonreír.

Estados Unidos se incomoda pensando que esta cara y esta sonrisa se parecen a las veces que se vieron después de la independencia.

—No es una cita y no me causa ningún... fuck, shut up, Iggy —frunce el ceño, mirándole fastidiado.

—Podrías haber elegido a cualquiera... pero TÚ quisiste una cita con Russia, le elegiste porque te gusta, es curiosa cómo funciona la psique humana —sigue.

—No quería una cita con Russia, ¡y no me gusta! —sigue necio, mirándole a la cara un poco dolido con esta actitud del inglés.

—En fin... supongo que debió ser algo como... ¿su nariz grande? ¿o quizás que es grande y fuerte? o puede que tenga que ver con sus ideales comunistas... yo toda la vida engañado pensando que le odiabas, que curioso desenlace. Si tuvieras un poco que vodka me gustaría brindar para celebrarlo.

—CLARO QUE LE ODIO! NO ME GUSTA SU NARIZ NI QUE SEA GRANDE NI SUS FUCKING IDEALES COMUNISTAS, Y LE ODIO A ÉL Y A SU FUCKING VODKA, SHUT UP! —grita genuinamente histérico poniéndose de pie y tirando el vaso de jugo de naranja en el intento.

Inglaterra le mira fijamente mientras sigue sonriendo de forma rara.

—WHAT THE FUCK ARE YOU... FUCK, IGGY... FUCK! —grita sintiéndose triste y traicionado, porque son justamente las cosas que no quiere oír, que le causan conflicto y en las que no quiere pensar... y ya suficiente tiene con esos sueños con el estúpido comunista de mierda y que Inglaterra le bese y le diga que nunca va a estar con él —. I FUCKING HATE HIM!

—Yes? Well. Lo veremos. France y yo vamos a ir también a tu cita —sentencia mirándose las uñas—. Aunque estaremos en otra mesa, of course, no quisiera que te sintieras demasiado incomodo o presionado.

—What? No! Para qué vas a ir, para burlarte de mí? What the... DIJISTE AYER QUE ME AYUDARÍAS!

—Precisamente eso voy a hacer. Iré y me mantendré en la distancia para ayudarte si acaso me requieres, nada más.

—¿Y para qué voy a requerirte así, eh? ¿Para reírte de mí? —se le corta un poco la voz, porque de todas las personas del mundo que se pueden burlar de él porque le gusta Rusia, el que se burle Inglaterra...

—En absoluto, te estoy felicitando porque te guste, si todo va bien mañana se lo diremos a todos, ¿eh? yo mismo avisaré a tus hermanos y hermanas para que te feliciten también.

—SHUT UP! —grita como niño pequeño —, no vas a decirle a nadie porque no me gusta... —se sorbe un poquito los mocos pensando que nunca debió hacerle caso a Molly y decirle a nadie y menos invitar a Rusia a ningún lado.

—Of course yes... seguramente va a ser tu boyfriend después de esta noche —insiste—. Porque tú eres Awesome, ¿no?

—No va a... —solloza una vez, pensando que esto es como una pesadilla y es completamente injusto que le haga esto cuando en principio quería estar con él, no con Russia —, CLARO QUE SOY AWESOME! —grita muy muy visceral, temblando y mirándole destrozado. Francia aparece en la puerta de la cocina, con el ceño fruncido.

—Boyfriend —repite el inglés asintiendo con la cabeza, presionando aún más.

—Tais-toi! —ordena Francia con la mejor voz de general de las tropas napoleónicas que es capaz de hacer a estas alturas de la vida.

Estados Unidos se gira al ver que además está Francia ahí, pensando que el francés lleva todo el rato ahí, pensando que esta es la cereza en el pastel.

Inglaterra deja de sonreír y frunce el ceño, bufando, pensando que aun no ha conseguido del todo que el estadounidense diga que no quiere ir (que era lo que quería que pasara).

—NO VA A SER MI FUCKING BOYFRIEND! —le grita más a Francia que a Inglaterra y sale corriendo de la cocina empujando a Francia en el camino y tirándolo de espaldas al suelo.

Canadá suelta la sartén para ir a ayudar a Francia mientras Inglaterra se sienta en la barra, de mal humor.

—Meeerde...

El inglés se levanta, yéndose a la despensa a por algo de alcohol, mientras el canadiense levanta a Francia y le pregunta si se encuentra bien.

—Angleterre —protesta poniéndose de pie, asintiéndole a Canadá.

—What? —escupe rebuscando.

—¿Qué merde es lo que estás...? —toma aire y se pellizca el puente de la nariz. Va hacia la alacena.

—Bloody shite —protesta con todo lo que encuentra que no son más que Budweisers y Boones.

Francia mira a Canadá de reojo y le hace un gesto con la cabeza para que vaya a buscar a su hermano, el americano asiente, quitándose el delantal y yendo a ello.

El francés entra a la despensa. A la enoooorme despensa de Estados Unidos en silencio.

—Canada, ven aquí! —grita Inglaterra para que no vaya.

—Angleterre...

Canadá mete la cabeza a la despensa nervioso y Inglaterra fulmina a Francia.

—¿Para qué necesitas a Canada?

—Voy a ir yo con America —responde.

—Creo que vas a tranquilizarte antes —sentencia el francés acercándose a él.

—What? What the hell quieres decirme? eh? —pregunta agresivo—. ¿Que ha estado mal? ¡Solo le estaba felicitando!

Francia mira a Canadá de reojo y se planta enfrente del inglés le pone las manos en los hombros.

Inglaterra hace un movimiento brusco para que se las quite y Canadá se incomoda decidiendo ir igual, se escabulle por que igual es medio invisible.

—Ya sé que no es fácil —se las quita de encima, pero no se mueve.

—Y una mierda vas a saber tú.

—Aun así, no tienes derecho a romperle el corazón así, eso es justamente lo que yo hacía —explica.

—¡No le he roto el corazón!

—Cher —suspira volviéndose le a acercar—, yo sé que es muy difícil, pero... No le hagas esto.

—Shut Up! —le empuja.

—No esperarás que se quede sentado viendo pasar el tiempo, después de que le has dicho que no vas a estar con él... ¡No seas egoísta!

—¡Lo que quiero es que esté seguro de lo que quiere, git! ¡No que se meta en esto por despecho! —le grita.

—¡Burlándote de él no vas a conseguir nada!

—¡No es una burla! ¡Si quisiera esto no estaría gritando que no lo quiere!

—¿De quién aprendió, Angleterre? Eh? Dime... ¿me quieres?

—¡ÉL NO ES COMO YO!

—Entonces impide que esté con Russia... si estás totalmente seguro de que no hay NADA bueno que pueda sacar de eso, ve —se quita de frente a él —, e impídeselo.

—¡Justo eso estoy haciendo!

—Bien hecho, decirle que no puede estar contigo y que es una ridiculez que tenga interes en Russie —se cruza de brazos.

—Vete a la mierda, ¡si no puede es por ti! Echarme a mi toda la culpa es muy cómodo, pero ¿sabes? ¡Fuiste tú quién se lo cargó todo!

Francia se queda congelado mirándole a la cara. Inglaterra le sostiene la mirada y luego la aparta, dispuesto a ir con Estados Unidos.

El francés mira al suelo con un nudo en la garganta mientras el inglés sale de la despensa necesitando cada vez más un trago de alcohol.

Francia se recuerda a si mismo que estas cosas deben resbalársele, pero le cuesta bastante trabajo hacerlo, recargándose en la pared de la despensa y cerrando los ojos.

Inglaterra llega hasta el cuarto de Estados Unidos.

—Get lost —le suelta a Canadá agresivamente y golpea la puerta—. America?

Nadie contesta, así que intenta abrir la puerta mientras Canadá se va a buscar a Francia.

Siguen sin contestar pero la puerta cede así que Inglaterra entra cerrando la puerta a su espalda, pasándose una mano por el pelo.

Estados Unidos está sentado en el suelo abrazando a su oso de cocacola.

Inglaterra suspira y se le derrite el corazón sintiéndose un poco culpable, traga saliva y se acerca a él, agachándosele delante.

—Go to hell... —murmura cuando le mira, sin quitarse los audífonos del ipod que, ahora que Inglaterra se ha acercado, deben vérsele.

El mayor se sienta en el suelo mirando hacia la puerta, apoyándose en la cama, mirándole.

—I'm awesome, no importa lo que digas —se limpia la cara con la camiseta que trae—, I hate you.

El británico le quita un auricular y aparta la cara nervioso.

—No he dicho que no lo seas.

—Claro que lo has dicho —protesta y en realidad... lo que ocurre es que le ha hecho sentir el país menos awesome del mundo.

—I'm sorry, OK? yo estoy muy dolido por... algunas cosas y lo he pagado contigo.

—No me importa, I hate you —se limpia la cara y se sorbe los mocos —. Y estoy enfadado y nunca, nunca te voy a perdonar.

—¿Por qué estás enfadado?

—I... —le mira un segundo y luego se hace más bolita apretando más al oso —, yo te conté y ayer me dijiste que podía contarte.

Inglaterra se humedece los labios y con torpeza, vacilando le pone una mano sobre un brazo suavemente.

—I hate this... I hate it! Odio los sueños, es... asqueroso que sea, de todos con... —traga saliva y desvía la mirada—. I'm not awesome anymore.

—Yo creo que así eres aún más awesome —susurra.

Estados Unidos le mira de reojo sin creérselo, pensando por un segundo que quizás se está burlando.

—No creo que nadie más que tu se atreviera a hacer esto... a ir a buscar a Russia. Tú... seguramente eres el único que podría salir vivo y andando por tu propio pie, eso es... impresionante. Es normal que sea Russia, no tendría ningún merito con cualquier otro —le mira a los ojos y mueve un poco la mano sobre su brazo, acariciándole para confortarle.

América abre los ojos como platos con eso, mirándole absolutamente impresionado.

Inglaterra mira el suelo nervioso.

—¿D-De verdad crees eso? —susurra con su mejor voz de niño pequeño.

—Él es más tu igual de lo que yo podría serlo nunca y... —traga saliva y le mira—. Yo no voy a irme, voy a seguir cuidando de ti.

—But... —parpadea y traga saliva inclinando la cabeza —. Tú y yo seríamos... awesome. Tú eres mucho más awesome que Russia.

Inglaterra sonríe y se sonroja un poco, pero niega con la cabeza.

—Es más divertido si no... Yo te aburriría. E igualmente no tienes que hacer nada más con Russia, él está loco, así que ve con él, sométele, diviértete y luego vuelve a casa y haremos las demás cosas juntos —propone.

—Tú no me aburrirías —le mira a la cara y parpadea—. Pero tú estás con France, ¿cómo vamos a hacer cosas juntos?

—Bueno, que le den a France si se enfada porque voy a tomar helado contigo o algo así —responde—. O igual incluso podemos traerle a él y a Canada.

—Es divertido cuando somos muchos, y cuando viene my brother —sonríe un poco y luego desvía la mirada.

—¿Lo ves? A eso me refiero —responde mirándole.

—¿De verdad crees eso del asunto de Russia? —pregunta en un susurro.

Inglaterra aprieta los ojos porque esto le cuesta un poco pero es que, que sea el inglés quien se lo diga es MUY importante.

—Yes, creo que es más bien un asunto de medir tu fuerza y tu poder que nada, por eso es lógico que de hecho no te guste y le odies...

—Hace cosas raras también, cosas asquerosas... ¡y le puso mi nombre a una beluga HEMBRA!

—Creo que a él le pasa lo mismo, creo que quiere llamar tu atención. Una vez... en... un sueño, te sirvió vodka y te llamó "camarada" en un G8 —le explica y le atrae un poco hacia si para abrazarle.

—¡Yo no soy su camarada! —protesta acurrucándose en él como cuando era pequeño, aplastándole seguramente un poco —. ¿Pero tú oíste? Le puso America a una beluga HEMBRA.

—Yes y ahora tendrá que alimentar, cuidar y proteger a una beluga llamada America.

Estados Unidos le mira y sonríe.

—Quizás la beluga le espíe.

—Seguro la beluga solo comerá hamburguesas y batidos. Y se cagará en su acuario y él tendrá que limpiarlo todo.

—Esa beluga será awesome —se ríe un poquito. Inglaterra sonríe y le acaricia un poco la cabeza.

El estadounidense cierra los ojos, sintiéndose genuinamente relajado, más que en mucho mucho tiempo.

—I love you, Iggy —susurra tal y como hacía de pequeño.

E Inglaterra se siente mejor, porque secretamente le pasa lo que le ha pasado siempre, que es que tiene miedo de que deje de quererle.

—I'm hungry —suelta exactamente tres segundos más tarde.

—Había Hotcakes, los estaba haciendo Canada.

Estados Unidos se limpia la cara con el dorso de la mano.

—¿Vamos? —pregunta mirándole.

—Yes.

El menor sonríe un poco y se incorpora, levantándose. Inglaterra carraspea y se levanta también.

—Eres un anciano venerable.

—Shut up, brat! ¡Y ve a recoger el vaso que has tirado antes! —le riñe.

—Seguro ya lo recogió France.

—Mira que niño afortunado, pues ve a darle las gracias.

—Naaah! —se ríe y le empuja un poquito con el hombro, sonriendo y sorbiéndose otra vez los mocos

—Come on! —pide—. ¡Y ve a sonarte!

Hace los ojos en blanco metiéndose al baño y saliendo sonándose la nariz a todo pulmón, el fino de América.

Inglaterra le espera y sonríe satisfecho, el de las gafas le pasa un brazo por encima de los hombros y lo arrastra hasta la cocina.

El británico se sonroja un poquito por que le gusta mucho que Estados Unidos le abrace, Canadá está acabando de poner miel de maple en los platos ya preparados.

Francia está aún un poco en plan "alma en pena", haciendo dramita interno el pobre.

En cuanto le ve, Inglaterra se separa del estadounidense renuentemente y el francés pasa la hoja de la Esquire que consiguió por ahí, haciendo cara de desinterés, pensando aun en ese asunto de "éramos tan felices hasta que llegaste tu y te lo cargaste". Frunce un poquito el ceño.

—Bien, entonces vosotros dos iréis con Russia y France y yo iremos en otra mesa hemos quedado, ¿no? —pregunta Inglaterra.

Estados Unidos asiente tan tranquilo sentándose y empezando a... devorar los hotcakes. Inglaterra mira a Francia de reojo por que le explicó el asunto ayer noche.

—Ah, me había dicho el idiota algo de traer a su hermana —intenta decir el estadounidense con la boca llena mientras saca su teléfono, acabándose de acordar.

Francia mira a Inglaterra de reojo cerrando la revista y Estados Unidos tiene un mensaje nuevo que no sabemos cuándo ha llegado. Lo abre metiéndose a la boca un bocado enorme.

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—¿Quieres... Hum? —empieza Inglaterra en un susurro, vacilando, sonrojado y mirando el suelo pero para Francia. Él le mira unos segundos y luego sonríe un poquito.

—Oui? —pregunta suavemente

—¿Quieres... venir hoy a una... —sigue susurrando y dice la palabra tan suave que no se oye ni él, pero con las orejas rojas—... Conmigo?

—.. The fuck is this?.. Nets... yoeire... belaruuuusosos... —lee en voz alta mientras tanto América.

—Oui —sonríe el francés mirándole a la cara.

—Jum! —asiente Inglaterra sin mirarle y empieza a comer.

—No, no, Belarus no —pide Canadá

—What? Why? —pregunta Canadá mirándole.

Francia sonríe y mira a Inglaterra.

—Necesitamos ir por ropa —sentencia comiendo un poco

—Esta casi más loca que él, siempre me cuenta cosas... Ella da bastante miedo, creo hasta el propio Russia le tiene miedo —explica el canadiense.

—Te hubieras hecho la maleta como es debido. Esa camisa es mía —protesta Inglaterra, aun sin mirarle.

—WHAT? —Por alguna razón, eso de que Rusia le tenga medio le parece gracioso a Estados Unidos.

—Bueno, no estoy seguro, es la impresión que da... —responde Canadá.

—Oui y es horrible —le pica el francés, sonriendo.

—Ukraine es mejor y tiene un par de... Razones por las es mejor que venga aunque cuesta un poco concentrarse y escucharla, pero no pasa nada —sigue, muy diplomático.

—Pues quítatela —responde sin pensar el inglés.

—¿Pero por qué le tiene miedo?

—Creo que ella quiere casarse con Russia y siempre le persigue con un cuchillo. No estoy muy seguro, pero a veces es una bendición por que consigue que cuelgue el teléfono aunque no entienda nada.

—Oh... ¡Pechos! —se ríe bobo —. Ugh! Entonces es otra psicópata como él que además se quiere casar con él... Claro, rara tenía que ser.

—Quítamela tú —sonríe el francés metiéndose un bocado.


Y poco más de FrUK y una actualización temprana, es lo que hacen los emails avisando que no hay clase a última hora. Un poco más de los miedos de todos antes de LA CITA. ¿Alguna idea de como va a ir?